ANDRÉ PIEYRE DE MANDIARGUES

  

 

El café español

 

 

El otro blanco tres muros son azules
Bajo el techo azul más claro
Una canción desparramada
De las frutas demasiado verdes para nuestros dientes
Y el vino en mi garrafa
Es como una boca pintada
Que tiembla y no sabe decir nada,

Ya no me dices nada, no más,

Levántate yo me levanto
Donde tú vayas yo iré.

 

 

STELLA SIERRA

 

  

Encuentro en la isla

 

 

Por las tranquilas olas: en riente
flor de la estela azul transfigurada,
con cítara de viento naufragada
y arcángeles de luz resplandeciente.

Te vi por la neblina de mi frente
—Isla desde tus márgenes amada—
leve despojo de la razón: la nada
diríase tu sino de repente.

Hallé junto a tu sien: la estrella pura
del caracol su lóbrega ventura
algas y limos, milagrosa vida.

En este espacio luminoso creo:
en nacarado semidiós —bufeo—
en tu salobre gracia bendecida.

 

BENJAMIN PÉRET

 

  

Noches blancas

 

 

Sobrepasada la caja de los camembert
el pequeño abejorro se ha perdido en el desierto
donde el jamón casi se muere de hambre
Corre a derecha e izquierda
pero a derecha e izquierda sólo ve tomates blanqueados con cal
Mira hacia arriba y ve un perchero
que le hace burla
oh perchero barnizado lustrado por las langostas marinas
ten piedad de un pequeño abejorro que saca la lengua
porque no puede disparar con el fusil sobre los calcetines
que harían una cena excelente
Ten piedad de un pequeño abejorro que toca la flauta
para tratar de encantarte
pues creyó que eras una serpiente
De no ser tú una serpiente de cascabel o de anteojos
el abejorro no habría roído su flauta
en su desesperación
y no hubiese esperado la muerte
detrás de una corbata
Y la muerte no hubiese acudido
como un rastrillo de cristal
y la muerte no lo hubiese recogido
como una colilla

 

Versión de Aldo Pellegrini

 

 

FERNANDO HUAROTO

 

  

seis

 

y nos lanzaron
una cuerda
en el  pozo del mundo
donde todos
hemos sido lanzados

que cual piedras
caíamos graves
hasta sonar al fondo
muy al fondo
donde la luz
se excusa
y nuestro ruido
se pierde negro
un poco limpio
         nunca inmaculado.

 

 

CHARLES PÉGUY

 

  

El juego del gana pierde

 

 

Yo he jugado con frecuencia con el hombre, dice
Dios.
!Pero qué juego! Tiemblo sólo de recordarlo.
He jugado muchas veces con el hombre,
pero, !por Dios!, que era sólo para salvarle
y he temblado de no poder salvarle, de no lograr salvarle
y Yo mismo me preguntaba con miedo si sería capaz
de salvarle.
Y fijaos si sé Yo lo insidiosa que es mi gracia y cómo
sabe revolverse y jugar (es hasta más astuta que
una mujer),
pues todo lo que ella hace jugando con el hombre es
dar vueltas y más vueltas
para salvar al hombre e impedirle pecar.
Juego por eso con él,
pero es el hombre el que quiere perder como un tonto
y soy Yo el que quiere que gane,
y algunas veces lo consigo:
que me gane.
Así que jugamos al que gana pierde,
por lo menos él.
Porque Yo, por mi parte, si pierdo pierdo,
pero él cuando pierde gana.
Es, como veis, un juego muy singular al que jugamos,
porque Yo soy a la vez su compañero y su adversario
de juego
y él quiere ganar contra mí, es decir perder,
y Yo, que juego contra él, lo que quiero es hacerle
ganar.

 

 

MARCO MARTOS

 

 

Ur, la voz de Wagner

 

 

En el sueño, abajo,
amenazas susurrantes
de la oscuridad primordial,
cavernas, aguas perpetuas
circulando entre las fogatas
y los hielos eternos.
¿Qué monstruos encontramos,
cuáles arrastramos por el fango
o viven en nuestros ojos ciegos?
Nadie lo sabe.
Oteamos una catástrofe al principio,
la enemistad entre los hombres,
el odio, los asesinatos,
las desdichas de los niños.
¿Para esto somos hombres?
Vivimos el crepúsculo,
la historia de los futuros
que no fueron:
muros silenciosos,
en medio de la meseta, feroces,
como en Sillustani,
donde silban todos los vientos,
como Hernán Cortés,
estudiando en Salamanca,
aspirando a sabio
o a ser un santo
muriendo de frío.
¿Acaso tú sabes,
George Steiner,
qué quiso decir
Schopenhauer cuando escribió:
“Perezca el mundo,
la música permanecerá”?
¿A qué se refería Kafka
cuando le dijo a Milena:
“Nadie canta con tanta pureza
como los que están
en el más profundo infierno;
su canto es lo que creemos
el canto de los ángeles”?
La belleza
que es sólo sonido,
es terrible
por los siglos de los siglos.
Suena y suena y suena
en la soledad del universo.