TOR JONSSON

Dos Mujeres

Dos mujeres esperan

en el jardín por tu último viaje.

Las dos vestidas de luto,

las dos te amaron.

El dolor de tus hechos está llamando

suplicante a tu puerta.

Y más negro es el luto que da testimonio

de lo que nunca hiciste.

El dolor de tus hechos tiene manos de madre

indeciblemente suaves y tibias.

la que espera tu acción,

enlutada guarda silencio.

La que hiciste llorar, llorará

sobre tu tumba.

La otra está esperando con luto

más allá del cielo y el mar.

ELISEO DIEGO

Cuadernillo de bella



1

Cómo llevar a las palabras
la sensación, el roce de tu mano
por vez primera entre la mía.
Su forma frágil, delicada,
su ser, su estar en mí, su suave entrega.
"Esta es la mano, en fin, de tu muchacha",
me dices no sé cómo, mientras siento
"esta es la mano de la niña mía".

Mayor delicia habrá,
si tiempo y suerte quieren.
Ninguna habrá tan absoluta y pura.

2

Reverente imagino tus muñecas
en tus brazos menudos acunadas.
Cómo se llaman, digo. Y me respondes
en una voz que la distancia vela
desde el hondo del patio. Deja. Mira,
tú estás feliz, eres feliz, qué importa.

Tú estás hecha de infancias, niña mía.
tú eres toda de niños. Vida solo.

3

Ya te miro venir, ligera y leve,
volando las escalas del teatro,
la boina al sesgo de tu pelo lacio,
radiante y feliz, hecha de aromas.
Das a mi amigo un libro, me sonríes,
después te vuelves y tu esbelta espalda
escaleras abajo es una música
y es una puertecilla hacia la dicha.

4

Quién sabe cómo fue ni cuándo y dónde
me dijiste que sí, que me entregabas
el huerto de ti misma, paraíso
de magias y delicias y qué glorias.
Y yo ciego de mí te acepto a ciegas
del esplendor terrible de tu llama
tan frágil y menuda entre mis brazos.
Pues tú eres tú y eras la vida y todo
cuanto va desde el júbilo a lo trágico,
desde el alba a las fiestas de la tarde.

5

Y tus muñecas fueron al fin hijos,
oh música del mundo, oh maravilla,
mi cajita de asombros, mi señora!
Y el dueño de tu huerto florecido,
el taciturno, te volvió la espalda,
te dejó a solas con tus juegos mágicos,
los únicos que importan, y lloraste.
¿Cómo pude yo hacer que sollozaras?
¡La boina al sesgo del cabello pulcro,
tú, la del rostro terso, radiante,
quién pudo imaginarte entonces lágrimas!
Y sin embargo fuimos los dos uno,
no se puede ser más, y tú has llorado.

6

Todo es al fin no más un cuento mágico.
Quién sabe cómo, todo cuento acaba.
Yo di su vida a los muñecos tuyos
como un brujo hechizado. Me embrujaste
con solo ser tan niña a vida pura.
Como a través de un vidrio estoy mirándote.
Turbio vidrio mi asombro de saberte
tal cual eres, mi niña desdichada.
Me hechizaste, y en cambio te hice daño.
Mas yo sólo te amé porque tú eras.

LILIAN SILVA

Octubre en el viento

Rasgueos, en la guerra se abrocha el lamento

Se presume se quedará la camisa en la cantera

Grita en la ciudad es una estría operada

hay olvido, la memoria es de trapo

FRANÇOIS COPPÉE

La muerte de los pájaros

Por la noche, junto a la chimenea, pensé muchas veces en
la muerte de un pájaro, en algún lugar del bosque.
Durante los días tristes del monótono invierno, los
pobres nidos abandonados, los nidos que uno abandona, se

balancean en el viento en el cielo gris de hierro.
Oh! ¡como los pájaros deben morir en invierno!
Sin embargo, cuando llegue el momento de violetas,
no encontraremos sus delicados esqueletos

en el césped de abril donde correremos.
¿Los pájaros se esconden, para morir? 

ROBERT PYNSKI

Canción del Samurái

Cuando no tuve techo
hice de la Osadía mi tejado.

Cuando no tuve cena
cenaron mis dos ojos.

Cuando no tuve ojos, escuché.
Cuando no tuve oídos, medité.
Cuando no tuve ideas, esperé.

Cuando no tuve padre hice
del servicio mi padre. Cuando
no tuve madre abracé el orden.

Cuando no tuve amigos hice
de la Quietud mi amigo. Cuando
no un enemigo me enfrenté a mi cuerpo.

Cuando no tuve templo hice
un templo de mi voz. No tengo
sacerdotes, mi lengua es, pues, mi coro.

Cuando no tengo medios
mi medio es la fortuna. Cuando no
tenga nada, mi fortuna la muerte.

La pobreza es mi táctica,
el desapego mi estrategia. Cuando
no tuve amante cortejé el descanso.

GEORGE BATAILLE

Introducción

Duermo
La aguja
De mi corazón
Lloro
Una palabra
Perdida
Abro
El reborde
De una lágrima
Donde el alba
Muerta calla.