NICOLA VACCA

 

 

Apuntes para una arquitectura de vacíos

  

Caminamos en el infierno
pisoteando las flores

las ruinas no tienen una hipótesis de restauración

los íconos de una arquitectura abandonada
tienen palabras horribles
el paisaje
es una mirada muda en medio del grito

nadie oye
el pan que cae
al final, uno se come todo.

 

Versión de Hiram Barrios

 

ULISSE CASARTELLI

 

  

¡¿Quién sabe dónde están?!

 

 

Las habitaciones se vacían

vuelven anónimas

desinfectadas

parece que nadie

las hubiera ocupado.

Solo los rasguños en la pared

han cuarteado el yeso,

un calendario de fantasmas

marcó los días que pasaron.

Junto a las camas los barrotes,

la sábana, el techo,

un denominador común:

el blanco.

Mis amigos se han ido

amarraron la locura en una rama,

la cuerda es resistente

se desgastará con las estaciones.

Yo espero que llueva

en el desierto que vivo

la tierra está agrietada.

Llegarán las lluvias de agosto

para cubrir las grietas

haciendo florecer

los cactus

que me hacen marchitar.

  

Versión de Hiram Barrios

 

 

JUAN MANUEL ROMERO Á.

  

v.

El discurso paterno

 

 

Las metáforas de los infieles
tienen algo que las precede
algo que les brilla
desde su condición mate

¿Acaso en cada gemido no se lame
una metáfora?

¿Ellas no provienen
de dobles discursos?

Para los infieles la hora familiar
es un decreto de cese
pone fin al roce al cruce
al inciso

Hay que decirlo:
en esta circunstancia
el agotamiento es indefectible
y tiende a la sinécdoque

El agotamiento se solaza
en los dedos

Y uno termina diciendo dedos
tal vez para no decir
otra pluralidad del dolor

(para Harry Almela)

 
 
 

EDMUNDO RAMOS

 

  

IX

A Claudia Hernández

Bailo
lo hago desde niño
Danzo a un ritmo endemoniado
que fatiga a los mortales
Danzo con el fuego
y con el viento
Bailo
Casi floto
A mi cuerpo penetran
las notas que vagamente
recuerda el tiempo
Es vieja la tarea
pero bailo
No podría esperarte
la espera del cuerpo es
un delirio
Tampoco pude esperar por mí
Me arranqué la piel y
salí volando
Como un condenado
como un poeta
pero bailo.

 

De: “Poemas in festus”

 

GONZALO MÁRQUEZ CRISTO

  

Las palabras perdidas



Alguien descifra la escritura de la lluvia y sin embargo no puede escapar.

Un alud de imágenes nos extravía la palabra; acudimos al grito y al llanto, a veces a la indiferencia, pero sabemos que necesitamos de la guerra para ser inocentes.

Todo lo ha ofrendado la ceniza.

Desde que desterramos a la noche desaparecieron las más profundas alianzas y nuestros perseguidores pueden encontrarnos.

Una herida siempre recuerda la vida, todo nacimiento procede de su túnel. Un árbol arde en nuestros ojos de agua.

La verdad –es decir lo prohibido–, impone su reino de terror... y hemos decidido habitarlo con las manos entrelazadas.

Creímos que la poesía nos enseñaría a morir...

Persistimos... Con frecuencia hacemos la extraña sonrisa del miedo. Si huimos, la soledad convertirá a alguien en víctima. Por eso la palabra se pasa de mano en mano para construir una morada invisible.

A veces para sobrevivir renunciamos al conocimiento.

Y cuando todos duermen escribimos... Pero un poema es el fósil de un sueño, el cadáver de un dios...

¿Aún podremos salvarnos?

JORGE GUSTAVO PORTELLA

 

 

(experto en aves)

Desde la arena
(abajo en el desierto)
águila o buitre se confunden

sus alas son el signo de la muerte

no vaciles:
ese gesto final de la violencia
es la victoria.