JOSÉ CADALSO

A la muerte de Filis

En lúgubres cipreses
he visto convertidos
los pámpanos de Baco
y de Venus los mirtos;
cual ronca voz del cuervo
hiere mi triste oído
el siempre dulce tono
del tiempo jilguerillo;
ni murmura el arroyo
con delicioso trino;
resuena cual peñasco
con olas combatido.
En vez de los corderos
de los montes vecinos
rebaños de leones
bajar con furia he visto;
del sol y de la luna
los carros fugitivos
esparcen negras sombras
mientras dura su giro;
las pastoriles flautas,
que tañen mis amigos,
resuenan como truenos
del que reina en Olimpo.
Pues Baco, Venus, aves,
arroyos, pastorcillos,
sol, luna, todos juntos
mirad me compasivos,
ya la ninfa que amaba
al infeliz Narciso,
mandad que diga al orbe
la pena de Dalmiro.

TOMÁS HARRIS

Mar de los peces rojos



Me pararon al frente, me dijeron
Habla
Y hablé.
Me pararon al frente, me dijeron
Desnúdate
Y me desnudé.
Me pararon al frente, me dijeron
Órnate
Y me incrusté oropel, pedrerías,
Oro falso
En el cuero.
(Aplausos)
No sufrí apremios físicos, debo decirlo,
Pero me rodeaba la muerte.
La noche, esa noche, era primordial.
Había calles angostas,
Pasos, gritos,
Cuerpos.
Los puntos cardinales estaban perdidos.
Yo estaba perdido, en un sueño, en una película.
La noche en Rumble Fisch.
El mundo era un círculo en blanco y negro
Despoblado por fantasmas
Habitado por dos peces rojos
Devorando s reflejo
a falta de víctima.
Todo esto era circular y referido por la muerte;
El mundo era circular, en blanco y negro, habitado
Por dos peces rojos devorando su reflejo.
Todo transcurría en el teatro o en el cine.
Todo transcurría en la calle o en un sueño.
Los puntos cardinales se habían perdido
Y el vértigo de la velocidad entraba por los ojos,
Por los poros,
Yo estaba poseído por efectos especiales.
La ciudad era un mar en penumbras,
Blanco y negro,
Dos peces rojos.
Devoraban sus reflejos.
Yo era un pez, Almirante, y la muerte
Otro pez.

AHMAD YAMANI

El libro

¿Por qué no puede leer lo que escribo?
¿Por qué espera ella en la puerta
hasta que alguien pase
y le dé unas palabras?
Esas extrañas y misteriosas palabras.
Sin embargo, ella escucha y sonríe
como si estuviera allí conmigo
a las cinco de la mañana,
como si su mano
reubicara algunas de las palabras,
arrancándolas de los lugares equivocados,
y luego se va a dormir.
Pero ¿cómo es que no puede
leer lo que sus propias manos habían escrito ayer?
¿Cómo es que no puede abrir el balcón
por la mañana
recibiendo el sol
con una copia del libro en la mano izquierda,
que lee atentamente,
haciendo guiños a las vecinas,
señalando a su hijo, el creador de las palabras,
blandiendo el libro ante sus rostros
cinco veces
mientras murmura
palabras extrañas y misteriosas?

PABLO ANTONIO CUADRA

La vaca muerta

No era el amor, ni la rosa, ni la voz del viento en el deshabitado murmullo de la noche.

Era ella, muerta.

Aislada en las serranías ásperas y desvalidas,

bajo el eterno paréntesis de sus cuernos sin amparo,

entre las cuatro sombras de sus pupilas vacías.

Su maternidad en la esfera de sus urbes

dormidas para el hijo,

para la amistad,

la Tierra.

Y luego la blanca llanura de la muerte.

(Yo seguía en el atento afán de la zozobra

aquel recuerdo de nieblas

entre los árboles).

Y cuando lo dijeron,

el niño inocente derramó sus lágrimas en la cocina

y las ciudades del Sur,

ignorando,

dormían.

Era ella, la que iba

a solazarse con el cedro.

La que partía, como el clavel sin sangre, a donde nadie sabe.

De: “Poemas nicaragüenses”

NATÁLIA CORREIA

Queja de las almas jóvenes censuradas

Nos dan un lirio y una navaja

Y un alma para ir a la escuela

Y un letrero que promete

Raíces, tallos y corola.

Nos dan un mapa imaginario

Que tiene la forma de una ciudad

Y un reloj y un calendario

En los que no consta nuestra edad.

Nos dan el honor de maniquí

Para dar cuerda a nuestra ausencia.

Nos dan el premio de ser así

Sin pecado y sin inocencia.

Nos dan un barco y un sombrero

Para hacernos un retrato.

Nos dan entradas para el cielo

En escena en un teatro.

Nos peinan los cráneos yermos

Con las pelucas de los abuelos

Para que jamás nos parezcamos

A nosotros cuando estamos solos.

Nos dan un pastel que es la historia

De nuestra historia sin enredo

Y no nos suena en la memoria

Otra palabra para el miedo.

Tenemos fantasmas tan educados

Que nos dormimos en su hombro

Sueños vacíos, despoblados

De personajes del asombro.

Nos dan la tapa del evangelio

Y un paquete de tabaco.

Nos dan un peine y un espejo

Para peinar a un macaco.

Nos dan un clavel en la cabeza

Y una rosa en la cintura

Para que el cuerpo no parezca

La forma del alma que lo busca.

Nos dan un ataúd hecho de hierro

Con embutidos de diamante

Para organizar ya el entierro

De nuestro cuerpo más adelante.

Nos dan un nombre y un periódico

Un avión y un violín.

Pero no nos dan el animal

Que clava los cuernos en el destino.

Nos dan marineros de cartón

Con sello en el pasaporte.

Por eso nuestra dimensión

No es la vida. Ni es la muerte.

TRISTAN CORBIÈRE

Femenino singular

¡Eterno femenino del Pánfilo eterno!
¡Haznos saltar, peleles pagamos la tramoya!
La escena iluminamos… Y tú, entre bastidores,
Al tramoyista puedes ofrecerle tu cuerpo.

Que estalle en nuestra espalda tu caprichoso látigo,
¡Corona tus rodillas!… nuestra testuz de ciervos;
¡Ríe! ¡enseña tus dientes!… somos civilizados.
Y en nosotros hay algo de eunuco y alguacil.

…Ah, ¿no entiendes?… –Ni yo– Exhibe tus encantos.
Gira: ¡Estamos borrachos! Y vacíos: ¡Sé cruel!
¡Fustiga a tu pachá, tu humilde servidor!…

Luego, ¡aprende a caer! –pero a caer con gracia–
¡En nuestra fina arena que no quede señal!…
–Es el oficio de la mujer y el gladiador. –