"Un poema si no es una pedrada -y en la sien- es un fiambre de palabras muertas" Ramón Irigoyen
jueves, 12 de octubre de 2017
MOISÉS VEGA
sin esa
pesada soga en el cuello
que llaman sombra
lejos la sangre de aquello que te conmueve
recuerdas
que llaman sombra
lejos la sangre de aquello que te conmueve
recuerdas
al
recordar te dices
en todo caracol habita el mundo
te das cuenta que el tiempo
no es más esa voz
que repite el mismo estribillo
en todo caracol habita el mundo
te das cuenta que el tiempo
no es más esa voz
que repite el mismo estribillo
bien
sabes – como Odiseo –
que el faro de la noche está ciego
que sólo existe
en todo caso
un viaje interminable
hasta el fondo
y es en ese vértice
donde las bestias del insomnio
hacen el recuento de los años.
que el faro de la noche está ciego
que sólo existe
en todo caso
un viaje interminable
hasta el fondo
y es en ese vértice
donde las bestias del insomnio
hacen el recuento de los años.
De: “Memorias del cuerpo”
HAMLET AYALA LUGO
Cavilación de año viejo
Hubo
veces entonces en que las jacarandas se poblaron bellas de un violeta
manso.
Fue la primavera en todo, pero primero fue en ellas,
y la
acentuación nos dio pauta para asumir el humor de haberse anclado el
invierno
detrás justo de todas las tardes anteriores a esa.
Luego fueron las buganvilias (antes, o quizá después de otras tantas,
pero
fueron ellas finalmente en mí por encendidas).
Mas no
fue la luz, ni el sol, ni el viento cálido augurado lo que nos abordó.
No eso
sino un aire sórdido montado en niebla, rumor de ayer,
lo que
nos vino desde el mar a las aceras, y hubo nubes bajas, y hubo melancolía,
y la
ciudad entera encontró en sus calles algo similar a lo que puede sentirse
cuando
se sienta a pensar a la orilla de un muelle.
MANUEL TEJADA
Mirando la ciudad desde las entrañas de una ceiba
1
Afuera:
un
millón de luces rojas se alebrestan.
Aquí,
en el
vientre de esta Ceiba estilizada,
me
observo mirar la urbe iniciando
su
elevación arquitectónica
hacia
los astros.
Resplandor
de acero,
prominencia
del cristal y del granito:
¿quién
mantendrá la imagen viva
de lo
que ahora,
frente
al ventanal de la memoria,
observo?
Un
murmullo de pasos,
como
antigua cabalgata,
resuena
en los pasillos interiores
de este
gran árbol
levantado
a través de los siglos
de
alegrías y dolor.
(Porque
el dolor es el mismo
en cada
uno de nosotros.
Porque
el dolor es uno,
y nada
más.)
Será la
vida
concluyendo
su vuelta calendárica,
serán
los milenios suspirando
por una
pausa, un tiempo muerto:
pero la
vida continúa,
vibra
la ciudad
bajo el
manto incorruptible de la noche.
PAULINA VINDERMAN
"Lo que más temo
es la muerte de la imaginación"
Sylvia Plath
El corazón no tiene quien le escriba,
nadie se atreve a cruzar la noche remando
en la intemperie
( nadie se ve )
Y si no fue más que un amor negro, susurrante
que nada da,
el viaje más lejano fue el de mi cabeza
hacia su hombro
( el más inútil )
La rama golpea en la terraza
pero es solamente oscura. El miedo
se sienta a comer un pastel en la cocina
( y dice que es real )
¿Alguien pudo tocar a la desesperación?
Terciopelo, papel de diario, una lata oxidada,
no hay vacuna contra las superficies.
El mundo es un hueco tapado con barniz
( y no respira. )
De: "Bulgaria"
MIGUEL VEYRAT
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