jueves, 12 de octubre de 2017


MARIO BENEDETTI




77



llueve sin ruido
pero bajo el paraguas
funciona el beso


MOISÉS VEGA





sin esa pesada soga en el cuello
que llaman sombra
lejos la sangre de aquello que te conmueve
recuerdas
al recordar te dices
en todo caracol habita el mundo
te das cuenta que el tiempo
no es más esa voz
que repite el mismo estribillo

bien sabes – como Odiseo –
que el faro de la noche está ciego
que sólo existe
en todo caso
un viaje interminable
hasta el fondo
y es en ese vértice
donde las bestias del insomnio
hacen el recuento de los años.


De: “Memorias del cuerpo”



HAMLET AYALA LUGO




Cavilación de año viejo



Hubo veces entonces en que las jacarandas se poblaron bellas de un violeta
manso. Fue la primavera en todo, pero primero fue en ellas,
y la acentuación nos dio pauta para asumir el humor de haberse anclado el
invierno detrás justo de todas las tardes anteriores a esa.

Luego fueron las buganvilias (antes, o quizá después de otras tantas,
pero fueron ellas finalmente en mí por encendidas).

Mas no fue la luz, ni el sol, ni el viento cálido augurado lo que nos abordó.
No eso sino un aire sórdido montado en niebla, rumor de ayer,
lo que nos vino desde el mar a las aceras, y hubo nubes bajas, y hubo melancolía,
y la ciudad entera encontró en sus calles algo similar a lo que puede sentirse
cuando se sienta a pensar a la orilla de un muelle.


MANUEL TEJADA




Mirando la ciudad desde las entrañas de una ceiba



1


Afuera:
un millón de luces rojas se alebrestan.

Aquí,
en el vientre de esta Ceiba estilizada,
me observo mirar la urbe iniciando
su elevación arquitectónica
hacia los astros.

Resplandor de acero,
prominencia del cristal y del granito:
¿quién mantendrá la imagen viva
de lo que ahora,
frente al ventanal de la memoria,
observo?

Un murmullo de pasos,
como antigua cabalgata,
resuena en los pasillos interiores
de este gran árbol
levantado a través de los siglos
de alegrías y dolor.

(Porque el dolor es el mismo
en cada uno de nosotros.
Porque el dolor es uno,
y nada más.)

Será la vida
concluyendo su vuelta calendárica,
serán los milenios suspirando
por una pausa, un tiempo muerto:

pero la vida continúa,
vibra la ciudad
bajo el manto incorruptible de la noche.


PAULINA VINDERMAN




La muerte de la imaginación

"Lo que más temo es la muerte de la imaginación"
                                                    Sylvia Plath



El corazón no tiene quien le escriba,
nadie se atreve a cruzar la noche remando
en la intemperie
                ( nadie se ve )
Y si no fue más que un amor negro, susurrante
que nada da,
el viaje más lejano fue el de mi cabeza
hacia su hombro
                ( el más inútil )

La rama golpea en la terraza
pero es solamente oscura. El miedo
se sienta a comer un pastel en la cocina
                 ( y dice que es real )

¿Alguien pudo tocar a la desesperación?

Terciopelo, papel de diario, una lata oxidada,
no hay vacuna contra las superficies.

El mundo es un hueco tapado con barniz
                  ( y no respira. )


De: "Bulgaria"


MIGUEL VEYRAT




Libertad



Tan sólo el rayo
podría gobernarte.

El que rápido
ilumina
para después
fulminarte.

En él naces,

Donde
el espíritu
golpea
y huye:

Donde amaste.