"Un poema si no es una pedrada -y en la sien- es un fiambre de palabras muertas" Ramón Irigoyen
viernes, 26 de julio de 2019
GALVARINO PLAZA
Poemas
eromáticos / ii parte (v)
Renacidos posibles sidos: deslindes o mundo a
tientas / oscuros
desvaríos (con decir que en sus fronteras fui el vagabundo ro-
Dando en el sueño, con el rostro en velas) Los dedos embriagando
el alba que hubo, y tan humana / paredes de apretado aliento /
Prolongado dolor es la alegría.
Intuida,
simiente imagen.
Más / turbadora
que jamases, te me ovillas en un rincón siempre
memoria / gato en su bastión / rescoldos el aire y su tibieza.
desvaríos (con decir que en sus fronteras fui el vagabundo ro-
Dando en el sueño, con el rostro en velas) Los dedos embriagando
el alba que hubo, y tan humana / paredes de apretado aliento /
Prolongado dolor es la alegría.
Intuida,
simiente imagen.
Más / turbadora
que jamases, te me ovillas en un rincón siempre
memoria / gato en su bastión / rescoldos el aire y su tibieza.
RODOLFO SERRANO
Confesiones
de un tahur profesional, viejo y cansado
Los amigos no me llaman hace tiempo.
Ni para alguna partidita ya amañada.
Parece que ya no hay primos en el mundo.
Paso las tardes sólo. Oigo pisadas
que nunca se detienen en mi puerta.
Donde me ve, yo fui... A qué contarle.
Pero las cosas pasan. Tuve amores.
Y una mujer me hirió. ¿O es tan sólo
lo que yo hubiera querido que pasara?
No son mis manos las de antes. Pero aún
le ganaría dándole alguna mano de ventaja.
No me quejo de nada. Nada espero.
Al baño voy con regularidad.
Como de todo. Dormir... como los viejos:
Poco y a sobresaltos. Ya se sabe.
De vez en cuando salgo.
Me tomo algún vinito.
Y espero esa partida.
La que estuve
esperando.
Siempre.
Siempre.
Ni para alguna partidita ya amañada.
Parece que ya no hay primos en el mundo.
Paso las tardes sólo. Oigo pisadas
que nunca se detienen en mi puerta.
Donde me ve, yo fui... A qué contarle.
Pero las cosas pasan. Tuve amores.
Y una mujer me hirió. ¿O es tan sólo
lo que yo hubiera querido que pasara?
No son mis manos las de antes. Pero aún
le ganaría dándole alguna mano de ventaja.
No me quejo de nada. Nada espero.
Al baño voy con regularidad.
Como de todo. Dormir... como los viejos:
Poco y a sobresaltos. Ya se sabe.
De vez en cuando salgo.
Me tomo algún vinito.
Y espero esa partida.
La que estuve
esperando.
Siempre.
Siempre.
MARÍA ELOY-GARCÍA
Sexo mecánico
con litografía
la abstracción metódica de tu cuerpo
no necesita hermenéutica
porque no puede interpretarse
tu científica sonrisa
mi horizonte dilatado
no puede con el coro de tus miembros trágicos
exarconte de sexo cantando/
ni necesita justificación histórica
tu culo electrónico
es por eso la extrañeza del miedo
que ataca la planca metálica
de la neurosis
y me graba una litografía bestial
pero
ah octanos de tu cuerpo
sobre mi pérfido diagnóstico
por cada uno de los centímetros cúbicos
que mi cabeza puede
accésit siempre de tu premio
soy lo que no tocarás
pero déjame ser sílaba en tu esplendor
de inmenso campo semántico
déjame ser bilabial
y entonces
pronúnciame
De: “Metafísica del trapo”
no necesita hermenéutica
porque no puede interpretarse
tu científica sonrisa
mi horizonte dilatado
no puede con el coro de tus miembros trágicos
exarconte de sexo cantando/
ni necesita justificación histórica
tu culo electrónico
es por eso la extrañeza del miedo
que ataca la planca metálica
de la neurosis
y me graba una litografía bestial
pero
ah octanos de tu cuerpo
sobre mi pérfido diagnóstico
por cada uno de los centímetros cúbicos
que mi cabeza puede
accésit siempre de tu premio
soy lo que no tocarás
pero déjame ser sílaba en tu esplendor
de inmenso campo semántico
déjame ser bilabial
y entonces
pronúnciame
De: “Metafísica del trapo”
MARIO MELÉNDEZ
Nemesio viene
a caballo
Nemesio viene a caballo, lo oyes
viene pintando la noche con su abrigo de colores
viene rociando las nubes con el agua de sus huesos
Es él, lo oyes, galopa amarrado a un árbol
y salta al gran vacío con su corazón sin terminar
Viene de tantas maneras que a veces se pierde
con el ruido de los pájaros o enciende su esqueleto
para que otros no lloren de frío
Este es el viejo jinete salido del Apocalipsis
como una mano eterna que aprieta
o un suave beso malherido o gastado
por el aroma del recuerdo
Es él, es él, atravesando el arcoiris
dando esperanza a la piedra o enamorando a la más fea
porque también es hermosa en los sueños ajenos
Este es Nemesio, Nemesio de Chile
pequeño padre del amor sonámbulo
poeta del color humano y admirador de todas las cosas
incluso de la muerte donde ahora habita y permanece
mientras espera que alguien le sonría
Nemesio viene a caballo, lo oyes
viene pintando la noche con su abrigo de colores
viene rociando las nubes con el agua de sus huesos
Es él, lo oyes, galopa amarrado a un árbol
y salta al gran vacío con su corazón sin terminar
Viene de tantas maneras que a veces se pierde
con el ruido de los pájaros o enciende su esqueleto
para que otros no lloren de frío
Este es el viejo jinete salido del Apocalipsis
como una mano eterna que aprieta
o un suave beso malherido o gastado
por el aroma del recuerdo
Es él, es él, atravesando el arcoiris
dando esperanza a la piedra o enamorando a la más fea
porque también es hermosa en los sueños ajenos
Este es Nemesio, Nemesio de Chile
pequeño padre del amor sonámbulo
poeta del color humano y admirador de todas las cosas
incluso de la muerte donde ahora habita y permanece
mientras espera que alguien le sonría
MARIO MORALES
Sin orillas,
amor, sin orillas
A lo lejos, el cielo, a lo lejos
allá donde las aves se hunden en una soledada blanca.
Acá
LA TIERRA estéril,
el lugar de la pérdida el lugar del encuentro.
Encuentro en tu carne el olvido de la carne,
el silencio después del silencio la fuente sin origen.
Encuentro tu boca sellada por mi boca como un astro muerto
que nada sabe salvo incendiarlo todo en un himno
lejano y sin regreso.
Y es el agua loca del amor o la pena,
la soledad vencida por la soledad,
el anzuelo del exilio que nos confunde hasta ser
la antorcha irremisible que canta en la boca de los muertos.
Así encuentro la pérdida, y te encuentro
otra vez sagrada, y otra vez lejana
como un cielo estéril donde el viento y el deseo
hacen de la tierra un sueño salvaje, una palabra del ocaso.
Y somos la luz después de toda la muerte
y de toda la luz.
HASTA DIOS HASTA EL FUEGO SIN ORILLAS.
hasta el próximo poema, nada más que hasta el próximo poema,
amor mío.
A lo lejos, el cielo, a lo lejos
allá donde las aves se hunden en una soledada blanca.
Acá
LA TIERRA estéril,
el lugar de la pérdida el lugar del encuentro.
Encuentro en tu carne el olvido de la carne,
el silencio después del silencio la fuente sin origen.
Encuentro tu boca sellada por mi boca como un astro muerto
que nada sabe salvo incendiarlo todo en un himno
lejano y sin regreso.
Y es el agua loca del amor o la pena,
la soledad vencida por la soledad,
el anzuelo del exilio que nos confunde hasta ser
la antorcha irremisible que canta en la boca de los muertos.
Así encuentro la pérdida, y te encuentro
otra vez sagrada, y otra vez lejana
como un cielo estéril donde el viento y el deseo
hacen de la tierra un sueño salvaje, una palabra del ocaso.
Y somos la luz después de toda la muerte
y de toda la luz.
HASTA DIOS HASTA EL FUEGO SIN ORILLAS.
hasta el próximo poema, nada más que hasta el próximo poema,
amor mío.
MARIO MONTALBETTI
Bastante menos que una idea
No creas en la verdad.
No creas en la belleza.
No creas en el amor.
Siéntate al piano
sopla el corno
rasga la cuerda
y quedamos a la par. No me alcances un beserol
si me duele la cabeza.
No repitas conmigo películas que ya viste.
No creas que hay algo
importante en lo que haces. Ni siquiera una buena acción
es tan buena como ninguna acción.
Octava nube o noveno cielo apartes
algún día el cuerpo será un hecho suficiente
No creas en la belleza.
No creas en el amor.
Siéntate al piano
sopla el corno
rasga la cuerda
y quedamos a la par. No me alcances un beserol
si me duele la cabeza.
No repitas conmigo películas que ya viste.
No creas que hay algo
importante en lo que haces. Ni siquiera una buena acción
es tan buena como ninguna acción.
Octava nube o noveno cielo apartes
algún día el cuerpo será un hecho suficiente
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