TUDOR ARGHEZI

Incertidumbre

Cuelga de mi ventana

la guirnalda azul del cielo,

y entre ella, en múltiples chispas,

titilan los luceros incesantemente.

Cual una esponja, el alma

se empapa de lágrimas lentas

de las estrellas que, una a una,

brillan blancas y trémulas.

El hilo de mis tristezas

se entrelaza con ellas en la noche,

y las pestañas del Padre Dios

caen sobre mi tintero.

Abro el libro: el libro gime.

Busco el tiempo: no hay tiempo.

Cantaría: no canto y soy,

creo que sería y ya no soy.

Mi pensamiento, ¿de quién es?

¿En qué idea, en qué cuento

podría recordar, tal vez,

que pertenecí a todo?

Estoy escribiendo aquí, sin recuerdos, vencido,

escuchando la voz extraña

del charco y del huerto,

y firmo:

Tudor Arghezi.

DULCE MARIA LOYNAZ

2

Quién pudiera como el río,
ser fugitivo y eterno:
Partir, llegar, pasar siempre
y ser siempre el río fresco ...

De: “Tiempo”

SAFO

De la hermosa luna

De la hermosa luna los astros cerca

hacia atrás ocultan luciente el rostro

cuando aquella brilla del todo llena

sobre la tierra…

RUBÉN BAREIRO SAGUIER

Impresión

Desde lo alto de la loma veía volar un pájaro

Una nube se me metió en los ojos

mis ojos que lluevan.

JUAN CARLOS SUÑEN

Allí los corazones
claman sin descubrirse. El sufrimiento dicta
sin vergüenza su precio. Le susurra
su confidencia el hombre
al lobo. La costumbre
se ciñe a ese rencor. La casa firme,
dura más que el presente, se remonta
a una fragancia pequeña.

Cuando había un sombrero
en la repisa de los sombreros.

De: "El hombro izquierdo"

EDGAR LEE MASTERS

  

Archibald Higbee

Te odié, Spoon River. Traté de dejarte atrás,

me dabas vergüenza. Te aborrecí por ser

el lugar de mi nacimiento.

Y allá en Roma, entre los artistas,

hablando italiano, hablando francés,

a veces parecía estar libre

de toda huella de mi origen.

Parecía alcanzar las cumbres del arte

respirando el aire que los maestros respiraban,

contemplando el mundo con sus ojos.

Sin embargo, mi obra, la criticaban diciendo:

"¿Qué pretendes, amigo mío?

A veces la cara parece de Apolo,

y a veces se ve una sombra de Lincoln".

Saben que en Spoon River no había cultura,

me abrasaba del bochorno y callaba.

¿Y qué podía hacer, del todo cubierto

por el peso de suelo americano?

sino aspirar a otro nacimiento en el mundo

y rezar porque de mi alma se extirpase Spoon River.