"Un poema si no es una pedrada -y en la sien- es un fiambre de palabras muertas" Ramón Irigoyen
miércoles, 20 de octubre de 2021
ISMAEL RAMOS
En
cada unidad familiar hay un carpintero, fabrica ataúdes
El
padre fabrica su propia muerte. Se afana en la figura. Cuida la forma de los
dedos. Los signos del desfallecimiento.
Estoy pensando qué me enseñó mi padre. Estoy recordando: no quise aprender
nada.
Lo que no quería decir es: tendré siempre diecisiete años.
El padre construye los órganos del hijo a su semejanza. Se confía a la piedad.
El padre se construye dentro del hijo. En madera. Luego arde.
JUAN MARÍA PRIETO
De
cómo un armario antiguo es una forma de resistencia
he
tirado mi ropa para esperar una nueva borrasca se conserva todavía vuestra piel
incólume en los armarios una muestra trinitaria en los puños de las camisas en
el filo de la puerta que me arañó la espalda estival porque hay kilogramo
en el desliz y en el espejo y un pudor consecuente si abrimos las puertas si
quitamos el polvo de su cornisa sabia cuántas veces si no amamos juntos el
picaporte no es reticencia a lo íntimo me enseñaste a encerrar las estaciones
porque guardan el secreto ambarino de un traje nupcial las ramas épicas de un
árbol milenario las náuseas del ferry endeble las toallas deshilachadas que me
vieron tiritar el frasco polvoriento que conservaste sin tú saberlo las
polillas que rayeron mi pecho mostaza hay una piel que resiste todo como una
lámpara de cobre siempre tu mano que empuja la madera astillada y una grieta
que deja salir al pájaro afuera todo huele a madera sin ti ha muerto el abuelo
verdad pregunté por la camiseta de papá quise su juventud azul un armario será
siempre la esperanza de encontrar me dijiste
LORINE NIEDECKER
[El sueño alcohólico]
El sueño alcohólico
que hacía que él huyera
lejos de casa
para
regresar
tambaleante
lo
mismo que la casa
en esta parte antigua
de la ciudad lo deja
lamentándose:
¿por
qué
te
hago daño a ti
a quien yo amo?
¡Tienes fría
la oreja!
—Ven
y bebe
JAVIER TEMPRADO
Kabul
«Cada hombre tiene tan sólo para dar
un horizonte de ciudades bombardeadas»
Eugenio de Andrade
Dueña
de las arenas de todas las arenas,
tierra consagrada
al polvo y al olvido.
Tus piedras han tragado
pezuñas y han tragado cuerpos
y han tragado promesas verdes
y han tragado ángeles caídos.
Donde
decir mujer, decir cometa,
decir fútbol, decir justicia
es hablar con los huesos.
Please don’t disturb
and go on.
SANTIAGO GALÁN
Ahora
es tiempo
de
caminar entre los restos del asedio
que ha parasitado nuestro cuerpo y lo ha disgregado
para que olvide su forma
Hay
que recoger los trozos,
reunirlos con paciencia
y no llorar
por lo perdido en las grietas
Las
líneas que remiendan la piel
se preguntan dónde deben mirar,
por dónde se prolongan
las arterias balsámicas
fuera de los límites del verso,
ahí,
en ese mundo torcido
que hemos errado en aceptar como vino
herido, hiriente y único
Aprendemos
a andar
con cada desperfecto nuevo
que nos forma parte
Lo no sucedido
impregna la tierra húmeda
y nos llena los pies de barro,
luego se seca
como grano frágil de la pieza de alfarero
Cargamos
su peso
con la fuerza orgánica
que intenta preservarlo
hasta que respira en nosotros
y está tan roto
como nosotros
De:
“La lucidez del dromedario”
EMILIA PARDO BAZÁN
Barcarola
Yo
vivo contento y dichoso;
mi vida se pasa en el mar,
mirando el costado del buque
las olas inquietas besar.
No tenemos del viento el empuje
que anegue mi barco velero
qué lecho me ofrecen las aguas
y tumba tranquila si muero.
De noche, en el puente, mirando
la luna serena salir,
yo sueño en un mundo encantado
de dicha y de gloria sin fin
y veo ciudades inmensas
que elevan allá en lontananza
sus torres, sus templos, sus muros,
sus altas y esbeltas arcadas.
Yo sé que es mentira y ensueño
qué vértigo da al corazón;
Miraje11 la llama el marino,
la gente la llama ilusión.
Mas gozo en tan dulce locura
y gozo también en mirar
el ancho costado del buque
las olas inquietas besar.
De:
“Gota perdida en el inmenso mar”