EDWIN MADRID

Admirado Filipo si el corazón y calzoncillo de Marcia no son tuyos, no te engañes. Pues alocado como andas, vas directo a la cárcel o al hospicio.

De: “Mordiendo el frío y otros poemas”

ALFONSO VALENCIA

Las iglesias de esta ciudad

ya no son santas.

Dios se mudó de ellas

hace tanto

que todos olvidaron ya

su aroma.

En las paredes

muerte: imágenes de milagros que no sucedieron.

Sus portones,

ahora que no guardan oro ni vino,

siempre están abiertos.

De vez en vez,

algunos van a morir sobre sus bancas.

Se sientan y esperan.

Saben que no vendrá nadie.

No habrá latigazos.

De: “Las cosas que no sucedieron”

ALMAFUERTE*

¡Avanti!

Para Don Félix J. Tettamanti

Si te postran diez veces, te levantas

otras diez, otras cien, otras quinientas:

no han de ser tus caídas tan violentas

ni tampoco, por ley, han de ser tantas.

Con el hambre genial con que las plantas

asimilan el humus avarientas,

deglutiendo el rencor de las afrentas

se formaron los santos y las santas.

Obsesión casi asnal, para ser fuerte,

nada más necesita la criatura

y en cualquier infeliz se me figura

que se mellan las garras de la suerte…

¡Todos los incurables tienen cura

cinco segundos antes de su muerte!

*Seudónimo de Pedro Bonifacio Palacios.

MARÍA MERCEDES CARRANZA

Patas arriba con la vida

Sé que voy a morir porque no amo ya nada.

Manuel Machado

Moriré mortal,

es decir habiendo pasado

por este mundo

sin romperlo ni mancharlo.

No inventé ningún vicio,

pero gocé de todas las virtudes:

arrendé mi alma

a la hipocresía: he traficado

con las palabras,

con los gestos, con el silencio;

cedí a la mentira:

he esperado la esperanza,

he amado el amor,

y hasta algún día pronuncié

la palabra Patria;

acepté el engaño:

he sido madre, ciudadana,

hija de familia, amiga,

compañera, amante.

Creí en la verdad:

dos y dos son cuatro,

María Mercedes debe nacer,

crecer, reproducirse y morir

y en esas estoy.

Soy un dechado del siglo XX.

Y cuando el miedo llega

me voy a ver televisión

para dialogar con mis mentiras.

MARISA MARTÍNEZ PÉRSICO

No hay nada que un hombre no le haría a otro

Carolyn Forché

El origen del mar

A Giuseppe

No hubo monedas

que pudieran arrancarme el hambre

de los dientes, pero nunca

fui más feliz que en la inclemencia,

más torpemente feliz que por el aire

de mar y las campanas con su flauta de viento,

no recuerdas ahora, pero aquella

es tu primera canción. 

Calle Princesa. Via Laietana.

Las inglesas borrachas que rompían botellas en la puerta.

El Carrer d’Avinyó donde Picasso con sus putas cubistas.

Las sirenas aladas de Sant Pau.

La Rambla navideña de árboles vestidos.

Jaume I con sus mujeres pintadas de manzanas

celebrando el albedrío sexual.

Santa María del Mar.

El hombre que te dio su pelo.

Si hoy me piden motivos de tu nombre,

no sabría explicar esa ciudad.

Su espuma fugitiva,

la sucinta oración de unas campanas.

Nombrar, también, es despedirse.

TILSA OTTA VILDOSO

Prefacio: El amor como deporte olímpico

Cuando veo a cuántas redes de wi-fi se ha conectado mi teléfono siento que estamos desarrollando una nueva forma de promiscuidad, inalámbrica. Tantas redes a las que mi equipo se conecta automáticamente porque ha entrado en ellas alguna vez y las reconoce y recuerda. Pero cada vez que me conecto pienso: esto es el amor, una red virtual cifrada y abierta a escala mundial.

Cuando leo mis últimos pensamientos veo que tengo una obsesión por el amor sin un objeto específico o exclusivo, entonces pienso: esto es el amor, esto que leo y escribo, la búsqueda del conocimiento, todo aquello a lo que me conecto… A usted también lector, no olvide dejar abiertas sus redes domésticas para las rosas telepáticas.

De: “La vida ya superó a la escritura”