"Un poema si no es una pedrada -y en la sien- es un fiambre de palabras muertas" Ramón Irigoyen
jueves, 27 de febrero de 2020
ERNESTO MEJÍA SÁNCHEZ
11
Para
saber si el fruto de su vientre
ha de ser varón o niña, que tu mano
inaugure la sombra de sus ojos, y
que pronuncie un nombre sin
recordar la noche de la sangre.
Si ella dice: rueca, o: golondrina,
será mujer quien alegre tu casa.
Si dice, por ejemplo: amaranto,
será varón quien besará
a la madre. Si queda muda,
no te apenes, él hablará por ella:
que nacerá un poeta.
ha de ser varón o niña, que tu mano
inaugure la sombra de sus ojos, y
que pronuncie un nombre sin
recordar la noche de la sangre.
Si ella dice: rueca, o: golondrina,
será mujer quien alegre tu casa.
Si dice, por ejemplo: amaranto,
será varón quien besará
a la madre. Si queda muda,
no te apenes, él hablará por ella:
que nacerá un poeta.
De: “La carne contigua”
MARIO LUZI
Ya toman las negras flores del Hades
Ya
toman las negras flores del Hades
glaciales flores colmadas de escarcha
tus lentas manos que la sombra persuade
y el silencio arrastra.
Decae en tenues prados de elíseo
en tristes prados tórpidos de bruma
el cólquico afligido más que tu sonrisa
gastada por la fiebre.
En el aire tu cuerpo irradia perezoso
tras tintineantes vidrios estrella solitaria
y tu paso ronco ya es sólo el retardo
de rosas en el viento.
glaciales flores colmadas de escarcha
tus lentas manos que la sombra persuade
y el silencio arrastra.
Decae en tenues prados de elíseo
en tristes prados tórpidos de bruma
el cólquico afligido más que tu sonrisa
gastada por la fiebre.
En el aire tu cuerpo irradia perezoso
tras tintineantes vidrios estrella solitaria
y tu paso ronco ya es sólo el retardo
de rosas en el viento.
SANTIAGO KOVADLOFF
Paloma
La definen
su apego a la mugre,
a huecos y ángulos
sombríos,
los hijos que acumula,
nutridos con el fruto
de cloacas e insinuaciones
que desde el cielo estrecho
que habita
cree reconocer en la piedra,
el polvo
o una mano:
pan, paja,
desechos de la carne.
Sólo la lucidez de un cínico
o una imaginación pérfida
pudieron vislumbrar
en este pájaro inmundo
de las ciudades,
los atributos simbólicos
de la paz.
La definen
su apego a la mugre,
a huecos y ángulos
sombríos,
los hijos que acumula,
nutridos con el fruto
de cloacas e insinuaciones
que desde el cielo estrecho
que habita
cree reconocer en la piedra,
el polvo
o una mano:
pan, paja,
desechos de la carne.
Sólo la lucidez de un cínico
o una imaginación pérfida
pudieron vislumbrar
en este pájaro inmundo
de las ciudades,
los atributos simbólicos
de la paz.
De: “Zonas e indagaciones”
JULIO HERRERA Y REISSIG
Solo verde-amarillo para flauta, llave
de u
Virgilio
es amarillo
y Fray Luis verde.
(Manera de Mallarmé)
y Fray Luis verde.
(Manera de Mallarmé)
(Andante) Úrsula
punza la boyuna yunta;
la lujuria perfuma con su fruta,
la púbera frescura de la ruta
por donde ondula la venusa junta.
(Piano) Recién la hirsuta barba apunta
al dios Agricultura. La impoluta (Pianissimo)
uña fecunda del amor, debuta
(Crescendo) cual una duda de nupcial pregunta.
Anuncian lluvias las adustas lunas.
Almizcladuras, uvas, aceitunas,
(Forte) gulas de mar, fortunas de las musas;
(Fortissimo) han madurado todas las verduras.
Hay bilis en las rudas armaduras;
y una burra hace hablar las cornamusas.
la lujuria perfuma con su fruta,
la púbera frescura de la ruta
por donde ondula la venusa junta.
(Piano) Recién la hirsuta barba apunta
al dios Agricultura. La impoluta (Pianissimo)
uña fecunda del amor, debuta
(Crescendo) cual una duda de nupcial pregunta.
Anuncian lluvias las adustas lunas.
Almizcladuras, uvas, aceitunas,
(Forte) gulas de mar, fortunas de las musas;
(Fortissimo) han madurado todas las verduras.
Hay bilis en las rudas armaduras;
y una burra hace hablar las cornamusas.
De: “Los maitines de la
noche”
TAHAR BEN JELUN
Asilah, temporada de espuma
Yo
era profeta de la sabiduría y de la verdad. Poseía las llaves de la ciudad. Amo
de los mares y de los pescadores. Ahora soy un cementerio de barro cocido. El
más hermoso cementerio donde la locura se desata, en el que duermen hombres
locos de bondad, enfermos de amor, enfermos de razón.
Soy
el loco de Aïcha
más
hermosa que la luna
pura
como mi locura
tuvimos
hijos muertos con las flores
están
allí
suspendidos
de mi barba
soy
el loco de Rahma
buena
como el pan
fértil
como la tierra
ave
dentro de mis ojos
dicen
que estoy loco
no
es cierto
grito
lloro y me callo
bailo
en la flama
y
hablo a los muertos
soy
una llave que tiembla
un
libro abierto para los niños que tienen miedo
soy
el cementerio de los pobres
pero
no soy una aparición
dicen
desde
que dormí entre los pechos de Ruhania
es
hijo de la soledad
sabes
cuando
Nachud, el viejo pescador, murió, arrastrado
por
la espuma gris
se
le hicieron grandiosos funerales
los
gatos lloraron
el
mar se retiró del canto y la luna veló por largo tiempo
su
tumba
yo,
soy el sueño culpable y el exilio de los perros
cuento
con la amistad de los gatos y de los pobres
todas
mis esposas han sido infieles
hundidas
en una locura fría
imágenes
y no almas
dicen
que estoy loco
cuando
en realidad estoy solo
un
poco triste
escuchadme,
os
voy a contar todo...
le
regalé una cabra...
no
no
estoy loco
dame
un cigarro y sigo con la historia...
De: “Los almendros murieron
por sus heridas”
Suscribirse a:
Entradas (Atom)