CARMEN ALARDIN

VIENES LLUVIA, ES VERDAD, PERO LOS RÍOS

jamás se posesionan de tu aroma.

Llegas sonora y apareces triste,

con ritos de nostalgia al despertar.

Después de que el relámpago libera

con su pasión tus cárceles moradas,

vienes Lluvia, te vas y nos devuelves

más luminoso el cielo que robaste.

Yergues tu vara mágica de trigo

modelando el milagro del sendero,

y escribes en el lago profecías

de interminables círculos cautivos.

Llegas interrogando lo que sabes

y no te deja de asombrar la tierra.

Lluvia de pozos tristes que contempla

la cicatriz del mundo:

¿cuántas heridas faltan al silencio

para sentirse mar?

De: Todo se deja así

CARMEN ALARDIN

LLÉVAME ALLÁ DONDE LA FUENTE ES FUENTE,

no palabra o dolor que se renueva.

Llévame donde son nubes tus nubes

y no la vaguedad inalcanzable.

Llévame, te lo digo,

donde con la nostalgia de tus brisas

vuelve a nacer el mundo,

donde jamás se esconda entre la niebla

tu verdadero puerto.

De: Todo se deja así

CARMEN ALARDIN

ERA TODO TAN LEVE COMO EL PUNTO

más liviano del sol cuando amanece.

Era todo tan suave como el higo

picoteado de pájaros con sueño.

Era luz que se quiebra en tu sonrisa

suspendiendo sus frutos en la sombra.

Era todo tan tenue que cabía

en un adiós o en una bienvenida.

Era todo tan tuyo y tan ajeno

que se fue dispersando con la vida.

De: Todo se deja así

CARMEN ALARDÍN

NO BUSCARÉ EN TU MANO LA TRISTEZA

que hacia la gran tiniebla te remonta.

Porque un día vendrán todos los vientos

reclamando tu música increíble.

La lluvia pedirá todas tus voces

para viajar detrás del arco iris.

Sorprenderá la tierra el continente

invicto donde ocultas tus jardines...

y las grandes cortezas solitarias

envolverán el árbol de tu vida.

Desfilarán todas las manos muertas

y ante tu asombro implorarán ternura.

Pero yo guardaré de tu mirada

los enigmas de mundos imprevistos,

que aquella tarde arrebaté a la muerte.

De: Todo se deja así

CARMEN ALARDIN

Tu modo impersonal abarca todos

los nombres de la tierra,

cuando se dice “llueve” simplemente,

nadie piensa en tú y yo,

o en él o en ella...

todo se deja así correr de pronto

como si tus palabras fueran una

frase común con rumbos de infinito.

De: Todo se deja así

CARMEN ALARDÍN

  

Luz precipitada

 

Pronto acabó el otoño para ella.
Su sombra se perdió sobre los hielos
de la galaxia más lejana,
olvidando que un árbol se desnuda
frente al ojo de un cíclope
invisible.
Pronto apagó su inesperado incendio,
y dejó de habitar esas higueras
donde el Buda su sueño alimentó.
Pronto dejó caer aquellos círculos
de sus ojos maduros,
dejando sólo el cáliz de ese cuerpo
que nadie pudo consagrar.

 

 

CARMEN ALARDÍN

 

Señales

 

 

Elegiste su alma y la llenaste
de naranjas ingrávidas,
de tazas de café junto a los puertos,
de simulacros, de ángeles dormidos.
Elegiste su nombre y lo mezclaste
con las letras del tuyo,
con médulas de buey
y semen de serpiente,
hasta dar con el cuerpo requerido
para cruzar el muro de otros mundos.
Elegiste un espacio y lo llenaste
con la humareda de tu ausencia.
Fue así como el amor te dio la fuerza
para volar sobre la muerte.

 

 

 

CARMEN ALARDÍN

Miserere

 

    Miserere
a los que ayer amamos
con toda la violencia
que no reconoció que al día siguiente
se desangrara un sol nuestro también.
    Miserere
a los que no tuvimos un país
para brindarlo a los gorriones,
a los que no tuvimos mar para guardarlo
sobre los huecos de una caracola.
    Miserere
a los que sin saberlo todo lo tuvimos
pero lo evaporamos en canciones.

 

 

CARMEN ALARDÍN

 
Muerte precoz

 

No murió por su rabia
   ni en el punto
que la muerte deseara
   su silencio.
Murió por un designio
   inexplicable.
Sin ver los cielos
   nuevos.
Sin despegar sus alas
   del misterio.

 

 

CARMEN ALARDÍN

Inconclusa

 

Hemos cerrado el libro de la noche
todavía con páginas en blanco.
Todavía con ávidas luciérnagas
que te envolvían con su luz.

Hemos cerrado el libro de la noche
todavía con hijos en el vientre,
con la humedad de aquellos besos
que no alcanzaron a entregarse.

Hemos cerrado el libro con los dedos
quemados, por la rabia del adiós.

 

CARMEN ALARDÍN

 

Estival

 

Cansada de contar la misma historia
se fundió en el verano.
Dejó de acariciar a las esferas
o alimentar el arco iris.
Guardó en el arca las semillas
que no cupieron en el surco.
Y se guardó a sí misma,
abanicando,
con un nuevo temblor
viejas ciudades.
Cesó al fin de buscarse entre las aguas
y hacer su juego al viento.
De sus venas pulsó la última cuerda
y entonces
comenzó a cantar.