JUAN MANUEL NAVARRO ALFARO

 

 

 

LI. Recuerdos

El viento te desvanecía, a ti. Toda.
Ibas apagándote como el calor
de las hojas que, sin más,
se convierten en pavesas.
Huías en medio de tus crisis
escondiéndote del horror
en refugios de fantasmas.
Buscabas un pecho
disfrazado de algodón
y entre la miserable oscuridad
del llanto
gritabas maldiciones
que se estampaban
contra el viento.
El aire lo borra todo.
Cargado de invisibles momentos
que se expanden
en la vida.

 

De: “La mujer de esparto”

 

 

CARLOS PINTADO

 

 

 

Sigo las sombras;
Mis pasos ya resuenan
En otro tiempo.

 

ÁLVARO OJEDA

 

  

 

10

 

La palabra geoide redunda

alude a un más allá soñado

a una forma sin comprobación cuando enunciada

aunque atractiva

casi como el Edén

como las partes del Edén

con sus etapas de formación

y de abandono

la palabra geoide es la impresión

que remite a sí misma

un idiota masturbándose

delante de un informativo.

 

 

Luego llegaron los astronautas

los cosmonautas

los satélites

y el geoide se reencontró

con su actividad de enunciado

insobornable

descriptivo

poderoso

como los vaticinios de una tarotista

que descubre lo que nunca estuvo cubierto.

 

 

Aquí

gobernados por cierto achatamiento

podemos sobrellevar toda esperanza

toda descripción que nos afinque en la duda

derivando en un objeto redundante

balbuceando certidumbres infantiles:

la Tierra tiene la forma de la Tierra.

 

 

JUAN LUIS MARTÍNEZ

 

  

 

Lo que (el autor) ha leído acerca de una flor

 

a. ¿La Flor Mutable?
¿El tallo sostenido en la palabra?
¿La palabra ciega entre comillas? ¿Acaso la palabra: ‘FLOR’?

b. ¡El pequeño-oscuro-aster-lila-claro!
El pequeñito. El Little, en otra lengua.
El traductor de Gottfried Benn.
‘El Poema-montaje’:
¡¡El informe en forma de ideograma!!

c. ¿El pequeño aster? -Sí. ¿El Little? -Sí.
El experimental: El lírico.
El ideograma elaborado a máquina
con las letras siempre repetidas:

‘L-I-T-T-L-E A-S-T-E-R’: ‘L-I-T-T-L-E A-S-T-E-R’:

¡El de Absoluto valor paradigmático!
El que casi serviría incluso para determinar mejor
la situación de la Lírica Moderna.

 

CHRISTIAN NIETO TAVIRA

  

 

Retrato de mi madre

(Pedro Cano, 1969)

Mamá, ¿por qué ya no me buscas?
¿Ya no me quieres?
¿Por qué no me puedo esconder en tu vientre?

Mamá, quiero volver al principio
y a ser minúsculo,
ser como una hebra del tiempo,
sin pensar en un mañana ni en un presente.

Mamá, si yo te contara lo que solo me atrevo
a contarle al papel,
seguro que me enjuagarías las lágrimas,
me abrazarías tan fuerte que me dirías
que todo pasará.

Mamá, ahora puedes comprender
mi dolor,
cómo atenaza día tras día mi pecho.

Puedo ver el fin y también,
un principio.

 

De: “Galería de intimidades”

 

SANTIAGO CEPEDA

  

 

 

Un algo

  

Taza de los días
en la que verter
lo perdido y lo ganado
bajo el celo de las estrellas.
Cada quien saca la cuenta
del amor que no guardó para sí.
Hoy se expande (ya lo veo)
el viento rico de sueños:
habrá más luz mañana
vendrá más sombra.
Antes de que sea la noche
seré de nuevo el otro que extraña y se conmueve
un algo diminuto que brilla
algo que existe y casi nada
en la encendida urdimbre
de una tarde
ampulosa de sol.