La
nasa
El
mundo comenzó con una mujer,
envuelta en una toca, encorvada bajo una nasa,
cuyos lentos pasos reconoces
en sueños atormentados. Te sientes
obligada
a ayudarla a llevar su carga
desde un cerro o una playa de algas pardas,
pero pasa a tu lado sin ver, imbuida
de su íntimo quehacer.
No
acarrea pájaros ni turba,
ni vellón, ni brillantes arenques,
sino su miedo de que si alguna vez suelta la nasa
el mundo se apagará como una luz.
Versión
de Antonio Rivero Taravillo.
La
casa junto al mar
En
esta casa
hay alas secretas que se pudren,
madera destrozada; la alacena
de debajo de la escalera
resplandece con perlas.
La
casa junto al mar
se eleva de los líquenes; vientos salobres
retumban en sus áticos. Aquí:
mi tambaleante
colección de conchas, mi salón de baile
que se arremolina con fulmares.
El
alba trae
su colada de algas,
un ala con forma de tristeza de las fauces marinas.
Un día una constelación
de cinco boyas rosadas.
Este
lugar pertenece a un extraño.
Aguamaniles en cada habitación en lo alto
contienen un poco de agua salobre.
Mi caja de música
es un tintineante cangrejo.
La
casa junto al mar, su reclusión femenina:
alas como ganchos hacia afuera de los cormoranes
se ciernen sobre toda estancia. Dentro
el lugar que cambia de sitio, el
ni sí ni no
que
bato de un lado para otro
como la lengua de una campana
que repica desconsoladamente
bajo la niebla, o me tiendo
como si estuviera a la deriva en un bote
en una de las habitaciones de arriba.
Versión
de Antonio Rivero Taravillo.
Bandadas de gansos
Bandadas
de gansos escriben
una palabra en el cielo. Una palabra
golpeada como un gong
antes de yo nacer.
El cielo se mueve como ganado que muge.
Estoy tan vacía como piedra, como campos
arados pero sin sembrar, desnuda
y ciega como una piedra. Ciega
a la palabra, ciega
a todo excepto a la llamada de los gansos.
El
alambre se retuerce como una escritura arcaica
junto a una verja. Las púas
cantan al viento como si
estuviera sordo. La palabra silba
demasiado alto para que yo la escuche. Lejos.
No
como el pasado que yace
esparcido en derredor. Nada de muerte súbita.
No como un amante plañiremos
y conectaremos para siempre.
El dobladillo de su paso se arrastra por el cielo.
¿Qué
escriben los pájaros en el crepúsculo?
Una palabra jamás leída ni dicha.
Las bandadas regresan a casa,
en el sordo gemido del viento, un sonido,
tal vez humano, de pérdida.
Versión
de Antonio Rivero Taravillo.
Árbol de los deseos
No
estoy en campo abierto
ni en el país de las hadas,
sino
en el aprisco
de una colina verde,
el
declive que hay entre una
parroquia y otra.
Contemplarme
a través de la garúa
es
saborear el hierro
en vuestra propia sangre
porque
atesoro
la divisa común
del
anhelo: cada deseo
cada cita secreta.
Mis
extremidades erguidas,
con una costra de monedas verdosas
llevo
a mi lento bosque
flor de lis, la entronizada Britania.
Detrás
de mí, la tierra
se estira hacia el Atlántico.
Y
aunque estoy envenenado
asfixiado en el pequeño cambio
de
la esperanza humana,
que diariamente me golpea
mirad:
aún sigo vivo;
en realidad, soy brote.
Versión
de Antonio Rivero Taravillo.
