El
teléfono
Una voz femenina en el teléfono
Se escucha inesperada y audaz.
Cuánta dulce armonía hay
En esa voz sin cuerpo
La Suerte en su transcurrir benévolo
No siempre pasa de largo:
El sonido del laúd del serafín
Es como tu voz en el teléfono.
Versión
de Jorge Bustamante García
El
ángel
Sueño
soñado, ¿significado?
Yo era una virgen con un reinado,
Un ángel bueno a mí me cuidaba,
(¡Maldito lloro a nadie encantaba!)
Lloraba
noche, lloraba día
Él mis lágrimas recogía
Lloraba día, lloraba noche
Yo le ocultaba muy bien mi goce.
La
mañana se sonrojó
Sacó él sus alas y voló.
Sequé mi cara, armé el temor:
Escudos, lanzas, diez mil o mayor.
Pronto
mi Ángel ha regresado:
Yo estaba armada, él vino en vano;
Pues el tiempo joven ya voló
Y así mi cabello encaneció.
Precisión
Para Maricela y Mario
El
poeta ante la ventana
¿no
estará más bien frente a un espejo,
un
espejo que, como una abuela, derrocha todo el día
en
bordar imágenes y entretejerlas
con
espectros invisibles que circulan
por
la sala?
Un
poeta frente al espejo
puede
tratar de sumergirse, de la mano de Alicia , en la
superficie
acuosa y atrayente.
Puede
meter los pies, las piernas y la audacia
en
su propio delirio. Puede lanzarse a la busca, con su
[redada
de ojos,
de
inéditas dimensiones y nuevos puntos cardinales.
Puede
comprar un minifundio
en
el País de las Maravillas,
dedicarse
a la inspección de la relojería
de
los milagros y lanzar hacia el cosmos
la
cometa oscilante de su numen.
Mas
zambullirse en el espejo
-y
salpicar de esbozos de fantasmas
y
luciérnagas a los lectores-,
es
dejar lo terreno
hablando
solo,
en
una lejanía que le pisa los talones
a la
ausencia definitiva.
Lo
que contempla el poeta,
lo
que está entre sus hambrientas pupilas
y
las diferentes posturas del viento,
es
una ventana, no más que una ventana.
No
es un muro
y su
ejército de párpados blindados.
O
una venda de manos en los ojos.
Es
no más una ventana.
¿No
escuchan lo que están sus cristales
murmurando?
¿No advierten cómo está la
[transparencia,
con
su voz sin igual, recitando, de modo indescriptible,
el
poema de lo cierto, lo exterior atestado de poesía?
¿No
ven ahí el lugar
donde
el pastor-de-miradas del ojo del poeta
las
saca a pastar el ser
en
los campos infinitos del afuera?
XXIX
Así
como el toro huye por el desierto
al ser superado por su semejante que lo fuerza,
no vuelve ya hasta tener la suficiente fuerza
para destuir a aquel que lo perjudicado,
así pues, me conviene huir de vos,
pues vuestro gesto mi esfuerzo ha confundido;
no volveré hasta que del todo se haya ido
el gran pavor que me impide ser dichoso.
La
patria del ridículo
Habitamos
una tierra de nadie
una tierra extraña
donde año con año plantan su carpa los eternos titiriteros
meten sus clavos en la entraña de nuestros hijos
y martillan rabiosos
con la sonrisa estampada en la mirada
Vienen
a cambiarnos la vida, dicen
aseguran un regalo para nuestros ojos
y si realmente creemos
podremos hacer esos sueños
una entera realidad para nuestra carne
Se
visten de lino
se pintan la cara
y nos presentan el estrafalario circo de las pulgas
y en medio de su sonrisa ridícula y atroz
nos narran, con altibajos, las proezas de sus alimañas
¡nos gritan en la cara sus acrobacias!
y nos exhortan
a que imitemos sus portentos
porque nosotros también somos (ellos bien lo saben)
hijos de la pulga
el piojo
la lombriz
y la cucaracha.
Y
mientras nos cantan sus canciones de feria
mientras nos muestran sus títeres siniestros
y danzan y lanzan
papelitos
que la audiencia come
como palomitas de maíz
nos envuelven en su telaraña de ideas infinitas.
“Estas
ideas son maravillosas”, sentencian
al
mismo tiempo que nos sacan de los bolsillos
las pocas monedas que nos quedan para soportar el hambre de las horas
nos sustraen los sueños
mientras depositan en nuestras manos
un espejo para reírnos de lo que hallamos
en el fondo de su reflejo
“Respetaréis
estas ideas”, dicen
mientras levantan su carpa
y nos anudan con sus lazos y correas
“¡Respetaréis
las ideas!”
gritan
“¡Respetaréis!”
gruñen, mientras se alejaban afanosos,
sin dejar de apuntarnos con sus cañones de ensueños celestiales
Y
así
se marchan
dejando a los habitantes de aquella extraña tierra
con una enorme sensación de desasosiego
deseando olvidar
por al menos unos cuantos años
la enorme vergüenza que les carcome la cara
anhelando a que llegue otro nuevo circo
que nos haga reír y olvidar
al menos por unos instantes
los días de miseria y desencuentros
que nos dejaran los actores del circo anterior.
Canción
Hoy,
en este mediodía claro, abierto,
las mariposas elevan sus flores de fantasía
para tejer de misterio
la blanca luz que se derrama
sobre el oro verde de la tierra.
Y las gentes, como anunciadas
del blancor de las ovejas,
entre las calles se agrupan
para arder su entusiasmo
en los decorados de las tiendas.
Y ya en el campo, la luz se transforma
por el verde de las hojas
y el rosa de las rosas, en luz de arco iris.
El río, entonces, inventa su canción
de estirado violín de agua.
Todo camina con la piel caliente.
En el horizonte de hiriente vidrio,
árboles calcinados se sonríen.
Y un poco más lejos, en la altura,
las nubes se dibujan en corderos
alimentando su gula
en el pasto azul del cielo.
Mirad
esa línea
invisible
que
descubre en el cielo
el
vuelo del ave:
algo
os empuja más fácilmente
a
esta palabra
que
a la
otra.
La
charca
(Rainer M. Rilke)
Volver a este rincón de la memoria
no me hace más feliz.
Todo sigue en su sitio.
Los árboles, la charca, los insectos.
Si el tiempo ondula,
como escribió Deleuze,
también con la emoción debe pasar lo mismo.
No todo me emociona:
El agua de la charca sólo es agua,
el musgo,
sólo musgo,
y este poema
no es más que la corteza de lo que está pasando.
Profundiza.
Fíjate en
los patos:
Parece que nadar les sea fácil
y es algo muy distinto bajo el agua.
Ondulación:
Vivir la vida en círculos crecientes
que nazcan y se extiendan desde mí.
La emoción necesita de un proceso.
No olvides los anillos de los árboles.
De:
“Raíz”
1.
reconocernos
en el no saber amar
no saber si somos nosotros
si hay algo en no amarme a mí
que me impide amarte en esa parte en la que me reconozco
y en esa otra parte de ti
que intimida
¿qué
pasa si miro al abismo?
si miro las sombras
que me dicen que somos débiles
para amar
sombras que no quiero que veas
por si llegas a creerles
o te das cuenta
de que tienen razón
si
un día emergen incontenibles,
¿puedo protegerte de mi
oscuridad?
o nos hundiremos por no podes abrigar al otro
hace
tiempo no llevo campera en la mochila
me quedó llena de piedras
desde ese intento por llevarme el río
que murió a espaldas mías
y me dejó gris y pesada
como
cuando intento llevarte conmigo
Su
imperio habla
y
todas sus partes endurecen
desdeñar
la duración
y
sosegar el campo
atados
a la consideración
duermen
los hombres
y
sus lenguas sueñan con lo puro
Camina
de torcer y siempre es otro
quien
habla por mí
Dura
el imperio
Callada
es
inmundicia
sobre las mesas
donde
el maíz se pudre y la boca va
siempre
más adelante que su hambre
La
organización pesa y pesa la gracia
porque
el imperio está a punto de hablar
de
sus leyes y sus aguas y de cómo los peces
recorren
la ciudad siempre
derruida
abajo
El
orden de la carta dice
Por
más que trates de entender, mienten
Hubo
un tiempo para dormir la paz
y un
tiempo para dormir la guerra
La
cena real espera
a
los invitados que somos todos
sin
ropas ni anillos
pero
volvamos a la carta
porque
la duración es sólida y
todo
lo ha petrificado
a
través de sus pasillos vemos la historia
también
hay un río que corre
como
es debido
detrás
del bastidor
y
todos abrimos las bocas y
movemos
los labios como si habláramos
como
si algo de nuestra congelada duración
durara
menos
Yo
sin embargo he sentido frío
pero
no es aquí a dónde quiero llegar
El
imperio habla y ablanda las cosas
No
sé tiene dónde estar
Informe
del seguro
Después
del incendio, tuvimos 48 horas
para
generar números exactos:
¿Cuántos
tenedores?
¿Cuántos
pares de calzones?
¿Cuántos
artículos en la refri?
Incapaces
de recordar cada objeto,
sólo
estábamos seguros de lo que se había perdido:
el
unicornio de cristal pintado
ese
collar de la tribu Sioux
el
último ladrillo de nuestro abuelo
Gritamos
de dolor por estos tótems:
¿Quiénes
somos sin ellos? ¿Quiénes somos?
Solo
los inspectores respondieron:
¿Pero
cuánto valían?
¿Cuánto?
Busco
en el viento
la
consciencia de las plantas.
Noto
que lo que se eleva
tiene
raíz. Retrocedo mil años
para
afirmar: ¡mil años!
Y
conquistar
¿el
silencio? Adelante.
Si
está en algún lugar
la
experiencia de los dioses
habita
en las frutas.
No
existe tal cosa, se ha perdido
La
ausencia soy, vegeto
Sólo
sé leer rincones
Caracoles,
laberintos
Gruesos
rastros de saliva
Heridas
de hirsuta barba
sigo
Miro
la sombra, no me detengo
Sigo
medusa
el sexo
en
los desérticos días
Recordaré
tu rostro
se
agitarán las imágenes
pensaré
en bosque
Banquete
y florida
Habitaré
el engaño, ave nocturna
En
un batir de alas preventivo
Se
reunirán los pedazos
Náufragos
que tocan costa
esta
vez el sueño tendrá tú nombre
Manos
abiertas
Yo
todo lo perdí.
Consciente
o no
todo
lo perdí.
Si
alguien quisiera aprender a perder
podría
venir conmigo
yo
le enseño el camino
hacia
las pérdidas
hacia
sí.
Ropaje
Vendaré
mi cuerpo
y el
cuerpo de las cosas
para
no dolerme tanto
para
no sufrirme tanto
para
no velarme cuando
la
noche
irrumpa
y seamos uno con el terror.
el
fin del mundo me encuentra
preguntándole
a mamá el orden
de
los ingredientes para un arroz con pollo
pide
fotos de cuando lo tenga listo pide no la deje morir
y no
se te olvide que le debo unos reales
a
Hernán de la bodega que acepta Zelle
el
fin del mundo era esto
un
cohete que no tenía cielo
Incendio
Llega
la noche
y
tus ojos iluminan
las
estancias
de
mi cuerpo.
Tal
vez mañana
nos
encuentren
en
los rescoldos
del
incendio.
amor
sueño del pueblo cashinahua
aroma
espeso
de flores y frutas
aire
invadido
de metales y fulgores
los
dioses miran
con envidia y vergüenza
los
amantes
yacen juntos
se abrazan
Los
infortunios de la sinrazón
Todo es tan inexplicable, que me
duele, la inutilidad de las ideas
Ciorán
Cuando
el infortunio se encharca en la cuneta del espíritu, se corrompe y apesta y a
la vida la oxida el desaliento, le herrumbra el corazón. ¿por qué es entonces
cuando asociamos la idea del alma con la idea de Dios?
¿Dolerán
las ideas?
¿Existirá
el alma? ¿Será sombra afligida oculta en algún intersticio fatal del
esqueleto, o una emoción vergonzante que se esconde ante la perversa mirada de
la razón?
¿Existirá
Dios? ¿Será pesadilla o sueño trastabillando por una calzada de sombras y
fracasos, el espejo del hombre hecho o deshecho a imagen y semejanza de la
nada, un muro inaceptable en el territorio minado de lo abstracto?
Soy
el desasosiego de todos los humanos. Estoy triste en mis huesos, desde los
goznes del alma hasta sus intrincados laberintos que conducen dolosos a mitad
de la calle. Estoy triste allá afuera, en la calle poblada de infortunios y
botellas vacías, desperdicios, cascajos de sueños sin piel deambulando en la
noche.
Me
duele el alma con todas sus verrugas. Me duele Dios, cíclope ebrio, me duele
con su ojo implacable, con su angina de pecho y su falta de fe.
El
frío de la madrugada va acercándose a trancos.
Nadie
pensará mi tristeza en el fondo del fondo de esta noche altanera. Soy calle sin
sentido, latas agonizando en las banquetas, lo turbio irreparable, desperdicio
anhelante en el lecho de todas las basuras.
Todo
procede de la sinrazón.
La
razón es una zorra estéril.
El
grito del perdón
Un fantasma
me ronda
pero ya no duele.
Recorre los espacios
de la memoria
que un día
lloró, gritó,
maldijo en silencio.
Una memoria que se asqueó
echando culpas
a una inocente.
Hoy ese fantasma
cabalga en la memoria
que perdona.
Curutchet
a Le
Corbusier
Esta naturaleza brota del asfalto.
La nueva Arquitectura construye los horizontes.
Las paredes nos persiguen,
caminamos con ellas:
nos habitan.
El espacio es una importación de dimensiones,
mezcla y cristal solitario
donde las Terrazas
elevan el vuelo
y se convierten en Quintas fachadas.
Lo tradicional se vuelve moderno:
colmenares de Hormigón
sobre Pilotes.
La vida es una carrera hacia el anonimato,
vista por los aviones de un Buenos Aires extranjero.
Cae la mudez sobre la tierra.
Piélago
La
hinchazón y el agua con sal vivirán aquí,
en esto que agoniza en mi garganta;
porque he recogido el mar con los dientes y, ahora,
él es una muela gigante
y yo un monstruo demasiado pequeño para sus colmillos.
Mis
huesos se deshacen en esta piel de arena manchada.
Los cabellos son olas que golpean mi destino
cubierto de piedras que danzan sobre el lodo cárdeno.
Seré
profundidad oceánica que se pierde en su propio castigo,
con los labios de la marea azotada
que me ha arrastrado hasta aquí
y me deja para convertirme en nácar.
Tarde
divertida con dios
Dios
y yo nos escapamos de misa.
No le gustan las multitudes. No le gusta
que lo enjaulen en palabreríos.
Nos deslizamos en el tobogán
y bendecimos la tarde.
El pasto es una piel más nuestra. El cielo,
nuestros pulmones hambrientos.
Y nos comemos las horas y Dios se agota.
Ven, le digo, y lo acuesto en mis piernas.
Duerme, le digo. Estoy dormido.
Si abriera los ojos…
María
Dulzura y amargura de los besos
en las barcas del Nilo;
María de Egipto, túnica del sol
y velo azul que rozan los dedos
de la noche,
los dedos de la brisa y el
deseo,
viajera pobre, errando de un
amor a otro amor
en la noche del Nilo enardecida
como una boca joven cuando
besa;
María finalmente arrojada por
el huracán
en la isla penitente,
María con los labios quemados
por el azufre del Jordán,
María por las arenas, María
bajo las palmas,
María entre los leones;
María alimentada siete años
con un pan milagroso,
Santa María, quema nuestros
corazones
en el fuego divino.
Traducción de Eduardo Carranza
