domingo, 6 de enero de 2019


JORGE DÁVILA VÁZQUEZ





Hora de erratas



Dice sol
debe decir oscuridad
dice tú
debe decir adiós
dice Novena Sinfonía
debe decir tristeza mortal
dice manos entrelazadas
debe decir mentira

Pero también
en ciertas líneas
dice sombra
y debiera decir luz
dice cuervos
y debería decir palomas
dice cardo
y debería decir crisantemo
dice ceniza
y debería decir hoguera
dice nosotros dos
y debiera  sin duda
decir todos

Dice tantas cosas
y no debiera decir nada.


De: “Libro de horas”



HERNÁN LAVÍN CERDA





Decálogo de todos los días



Si está muy aburrido de la vida
y desea que lo maten a palos, con lentitud
y perseverancia, no deje de sonreír y marque el 1.

Si ya no soporta a su mujer y quiere divorciarse ahora mismo
porque la muy ingrata es cada día más bigotona,
más peluda y más gorda, sonría y marque el 2.

Si está muy aburrido de la vida y sólo desea
bailar sinuosa y suavemente con una encueratriz de origen húngaro,
pero con los pezones al estilo de la Santa Rusia, no deje de sonreír y marque el 3.

Si ya no puede vivir con nadie, ni siquiera en los brazos
de su propia sombra, y sólo quiere bailar un vals de otro tiempo
bajo la luz de la luna, aunque sea con el enemigo, sonría y marque el 4.

Si aún tiene la esperanza de que los políticos lo sigan traicionando
por detrás y por delante, aun cuando sea con algunas lágrimas
de cocodrilo viejo en los anteojos, no deje de sonreír y marque el 5.

Si ya no puede respirar en calma
y solamente desea que lo embalsamen al morir
o incluso antes, como le sucedió a Vladimir Ilich Ulianov,
alias Lenin, aquel Lenin de tal vez nunca, sonría y marque el 6.

Si es hiperkinético y no puede masturbarse en un ambiente
de recogimiento búdico, alegría de vivir y asombro
por lo que aún ocurre en este mundo de locura casi mística
y felicidad envidiable o más bien insoportable, no deje de sonreír y marque el 7.

Si todas las africanas de Mozambique
lo vuelven todavía más loco que una cabra del monte
por vivir con el Punto G muy enredado en el caracol del oído, sonría y marque el 8.

Si ya no quiere saber nada de nadie y de nada porque le duelen mucho
los dientes y las muelas con una obstinación más bien sobrenatural,
y ya tampoco se interesa por el futuro del bendito
o maldito Arte de la Palabra que nos abruma, no deje de sonreír y marque el 9.

Si al fin no sabe quién demonios es quién a lo largo del mundo
convertido en tanta belleza e inmundicia, y aún se siente más aburrido
que un orangután sin la compañía de su simpática, su dulce, su fascinante
y muy sutil orangutana, sonría, por favor, sonría y marque de inmediato el 10.


CARLOS MANUEL VILLALOBOS




Las espinas de la eternidad



Las plantas, al igual que los animales, lloran, se alegran y tienen orgasmos. En conclusión, las plantas tienen alma. Pero para evitar matorrales en el Cielo, el Hacedor se cuidó de que el alma vegetal no fuera eterna. Pero los pérfidos vampiros, secuaces sin cansancio del Destructor, contaron la fatal noticia a cuanto ser pudieron. Muchas plantas murieron de terribles depresiones vegetales y prueba de ello son los desiertos. Otras en cambio, creyendo aún en los milagros o quizá por herejía, se arrancaron las hojas y las ramas más sensibles, y dejaron que el viento las anduviera por el mundo andando.
Pero es tan evidente el engaño, que los arbustos que tenían espinas, ni siquiera tuvieron tiempo de quitárselas. Hoy los científicos, que desconocen esta verdad primigenia, las confunden con ortópteros y las llaman fásmidos, pero no son ortópteros: son bastoncillos arrancados de alguna rama, son hojas sin alma que vagan por el mundo tratando de engañar a Dios.
¿Pueden las flores desear
a gritos que los pájaros las amen?
¿Pueden las raíces
volverse un mar de ganas cuando llueve?
¿Pueden las hojas
mirarse en los espejos
y soñar que los príncipes azules
están a punto de llegar
con el caballo y los anillos?
¿Puede acaso un árbol
arrancarse los ojos para no mirar la madre
que lo abraza?
¿Puede una rama bajarse
de sí misma
y darse a la fuga andando?
¿Puede acaso Dios escribir un verso
y dejar perdidas las metáforas en el bosque?
¿Puede acaso esta hoja asustadiza
o este bastón andante
poner un huevo
y que nazca un árbol?




KAREN VALLADARES





Quién 



Quién puede decirme cómo vivir
sin pensar en las cosas próximas que deban ocurrirme.
Lanzarle un zapatazo a alguien y morirme de la risa,
como si no fuese pecado.

Pero que alguien me diga cómo vivir,
cómo llevar los días de mi existencia, al límite.
Y pensar que cada instante muere frente a este cuerpo flaco y sin forma.
He de morir algún día, o quizá nunca muera porque algunas veces pienso
que soy inmortal.

Me han de llevar los gusanos y las sombras oscuras, el mismo Satán.
Me he de encontrar con lo más terrible en el camino y jamás tendré miedo,
porque soy tan cobarde que nunca me atreví a sentirlo.
Le temo a todo. Pero nadie sabe que le temo a todo.
He de andar por las calles,
sola o con algún desconocido tratando de hacerme plática,
para no aburrir el camino.
No me importa la vida de los demás.

Quién puede decirme cómo vivir,
cómo llevar los días de mi existencia,
fingir que todo está vergonísimo.
que a nadie le importa realmente lo que pasa.

Alguien puede decirme, ¿cómo desaparecer
sin que yo misma, me dé cuenta?


DANIEL TÉLLEZ





8.



Fuera de tus vísceras deja la amputación del escrito
que las manos cargantes reproduzcan el peso del reptil cuerpo
lleguen dos congojas a mi oído cuando el olor membrillo de la tarde sea
y vuelen en parejas hasta ti mis dulces cuervos
casamata de polvo en dos mejillas asfixiadas.
Alza los ojos cuando te veas caer en la recámara
un niño con fiebre repetirá tu nombre de memoria
velará la aladrada frente de tu mujer de selva
celará la nada de tu polen de arcilla.


GIOVANNY GÓMEZ





Costumbre



Las veces que el río dejó sus zapatos
y corrió desnudo tras el viento
el árbol hizo de su copa las raíces
los pájaros caminaron ebrios
No he conocido de donde viene la risa
sin que deje algunas lágrimas
He visto mis piernas huir de mí trastabillando 
y las lisonjas de tu cuerpo
devolviéndome a un sueño