Poema XXXI
La
cuetzona baila, baila.
Brinca como un ajolote.
Se mete entre los toros. Les aprieta los huevos.
Moja su jeta en su leche.
Abre su hocico como una gallina culeca.
Se clava en el estiercol fresco y luego sale.
Se bate en el lodo. La cuetzona parece un lagarto.
Levanta su falda y me muestra un alacrán mal dibujado.
La cuetzona me chupa la sangre.
La cuetzona desaparece pero no es un fantasma.
Poema
XXI
La
dura carne
sazonada en desdichas y hervor a fuego lento
no fácil se corrompe
Dile a tu hembra que con sus dientes
en tu pecho busque lo profundo de la herida
y de corazón agradece sus ganas de olvidarte.
Ojo
por hoja
En
el face tengo tres mil y tantos amigos.
A cada instante me conecto con ellos
los llevo en mi móbil, caminamos juntos. Sonreímos
y somos uno en el mundo
y yo estoy allí, en su mundo
Qué estorbo cuando mi padre me pregunta por lo que hago
si estoy bien, si lo escucho, si necesito algo
Qué estupidez. No se da cuenta que estoy completo
Los
sonidos del cuerpo
La
gacela más fugaz no es la luz
Ni la pantera más luminosa es la mirada
Si acaso escuchas el estruendo de la lluvia
cuando estrujas tus palabras, sabrás lo que hablo
Escucha su cuerpo, su trayectoria de aire
mira sus ojos, te están diciendo
tantas cosas que presientes
Poema
VII
Maldito
amor.
El padre hereda al vástago.
Respira hasta el fondo y se quiebra.
El nagual se extingue.
Con ceniza cubre el hueco de la llaga.
Víbora
Entre
las rocas pule sus escamas, se hiere
y su siseo es perfecta lentejuela: un grito
¿Plumas o escamas?
Envío
1
Mi
víbora era de dos cabezas
Pero a veces amanecía de tres o más
Luego eran cuatro o diez en la duermevela de dos
Porque el deseo crecía en cada parte
Cuando trozaba a machetazos de yo tener catorce
Y entonces el sueño era una cabeza asomándose
En el espejo múltiple
Era la vianda amarga en la charola de Salomé
Miraba hacia delante como una cabra al borde
En el otro extremo crepitaba el hueso
Y un poco el ruido de la infancia
2
Aquello
que se sueña
no es el sueño sino su perfume
Es la rosa
Ciegos cuerpos invitándose mutuamente, generosos
No es el cuerpo la serpiente sino su veneno
El rencor al otro día cuando se es sombra
y no luz
Cuando se es el sueño que se sueña
Mi
perra tiene roña
Las
niñas le tiran piedras para que huya.
Y las amas de casa le ofrecen mendrugos con veneno.
Mi
perra, mientras durmió conmigo fue inmaculada.
Pero
un día llegó la primavera
y no respetó cerrojos ni candados.
Se
fue a la calle.
Y el
perfume de su sexo hasta entonces sólo mío
fue de la jauría.
Presurosas
carnes del “Duque”, del “Sultán”, del “Diablo”
y de tantos anónimos, miserables, escuálidos,
dispusieron del banquete.
Entre
todos le florearon su capullo, lo aguangaron.
Le dejaron sus pulgas y su rabia.
Y esta endemoniada comezón que con nada se nos quita
