ÁLVARO POMBO

 

 

Trigesimoctava variación

 

 

El alba es un laúd lejano
El cielo es una gaviota imaginada
E imaginado es todo hasta el olvido

No hay más acá que sirva de paréntesis
Ni más allá que sirva de horizonte
Imaginado es todo hasta la muerte

E imaginé tu amor que no existía
E imaginé que imaginé tu amor que no existía
E imaginé que imaginé que imaginé tu amor que no existía

El olvido y la muerte fueron reales sin embargo

 

De: “Substancia: Antología poética”

 

MARTÍN LORENZO PAREDES APARICIO

 

 

 

IV

  

Cuando la guerra de Ucrania estalló,
yo estaba celebrando
el cumpleaños de mi hija.
La imagen de la llama de la lucha
se mezclaba en el cristal
de la mesa, con las velas.
La tarta, también, iba a explotar.
Pero, existe otro conflicto.
En la plaza de abajo,
reos de la belleza de las hojas,
malviven los otros,
esperando el nacimiento
del sol. Natalia acaba de descubrirlos.

  

De: “Vivir en tu invierno”

 

 

ADRIANA BAÑARES

 

 

No sabía que era común el suelo manchado de morado,
la luz amarilla,
ni que un caer así tuviera que ver con la primavera.

 

De: “Riesgo eléctrico”

 

MARÍA RAMÍREZ DELGADO

  

 

Palabras cuchillos

  

Escribo sobre cuchillos porque en ellos hay una armoniosa luz.

Trazo ineludible, detiene su metálico deseo de escribir sobre mí, domina los filos para que no dicten largas cartas en la piel. Para no ser pergamino, sino pluma.
Un cuchillo en papel se torna inofensivo. Suspira sin herir, se hace silencio.

Escribo sobre cuchillos en la lengua de los pájaros.

 

JAVIER GARCÍA CELLINO

 

 

 

Solo existe el futuro
cuando deja de ser futuro

solo existen las palabras
cuando las nombramos

solo existen las cebollas
si los niños pobres
no tienen nada para comer

  

De: “Un frío huérfano”

 

KAIRA VANESSA GÁMEZ

  

•

He venido sin el alba
a ofrecer la sola letra, a saber desde dónde.

Tranquila
los mapas no revelan al que va.

Vine sola
buscando
lo que en mi voz se ahuyenta.