martes, 7 de noviembre de 2023
PAMELA ÁGUILA
8
todo
es una ficción
abuelas,
nos han desbastado
o
¿nos hemos desbastado a nosotras mismas?
¿podemos
aprender algo a la inversa? des aprender
intento
descifrar el lenguaje del agua
¿qué me
decía?
¿has
mirado hacia dentro últimamente?
¿qué
hay ahí?
¿cómo
es ese lugar?
¿qué
te habita?
¿de
qué color es?
¿dónde
duele tu dolor?
¿de
qué color es?
¿dónde
sientes el amor?
¿en
qué parte de tu cuerpo?
¿de
qué color es?
FIAMA VALERIO
Voyerismo
Me
infiltré como una rata en tu cañería,
contemplé
el espectáculo
que
del espejo se proyectaba.
Tus
mejillas se ruborizaban como bayas silvestres,
solo
faltaba que las aves te picaran.
Las
aureolas de tus pezones se agrandaron
como
la apertura del capullo.
Galopabas,
pero sin equino.
Escuché
tus gemidos, similares a un sermón,
hasta
que se contractaron tus músculos
y te
sosegaste en el tiempo.
Una
corriente de viento refrescó mi cuerpo
mientras
mi otro yo sexual
se
entrometía un vibrador abajo del periné.
Mis
manos se ungieron de esperma,
poco
a poco me fui apaciguando
hasta
quedar dormitado en tu fontanería.
LUIS MALLARINO
Un
poco de sombra y un beso
Ayer
descubrí que mi vecino
es
vendedor de aguacates.
Lo
vi salir al amanecer
con
su disfraz de árbol encantado
y no
pude ocultar el asombro:
la
palangana enorme
sobre
la cabeza florecida,
el
tronco firme,
las
sandalias vueltas raíces.
Nunca
antes había visto
a un
vendedor de aguacates
salir
de una casa
—de
su propia casa—.
He
vivido,
no
sé cuántos meses, a su lado.
De
tanto verlos calle arriba
creí
que vivían, plantación adentro,
junto
al árbol que los vio nacer,
y
que dormían entre los frutos caídos
como
otro fruto caído.
Ahora
sé que están entre nosotros
ocultos,
como agentes secretos
de
un estado fallido.
Antes
de partir
deja
caer sobre su pequeña
un
poco de sombra y un beso;
ella
agita su mano hasta que él
es
solo un ramaje difuso
al
borde del camino.
Una
corriente de aire
lo estremece
a lo lejos,
lo
tambalea, y
yo
me pregunto,
cuántos
aguacates habrá que vender
para
tener derecho al paraíso.
En
ese momento
ella
me descubre y sonríe
—le
calculo un año y medio o dos
sobre
el mundo—.
Su
padre se ha ido,
y
ella ríe.
Quizá
piensa en lo ridículo que me veo
sin
palangana y sin raíces.
LUIS ALBERTO MAYORGA
El
bueno o el malo en mi historia
Me
he acostumbrado
a
ser hijo del café americano cada mañana
a
fumar marlboros rojos
a no
desayunar en familia
a no
recibir la bendición de mi abuela
abatida
por el Covid19 en una lucha desigual.
A no
contestar números desconocidos
para
no perder el tiempo;
a
pensar en riquezas
y
aun así odiar la escasez.
A
ver pasar por mi mente familiares y amigos
y no
detenerme a pensar en ellos.
Me
he acostumbrado a exhalar la última bocanada de mi cigarrillo
y
preguntarle a Dios si juega a ser el malo o el bueno.
Pero
fue mucho el proceso para llegar hasta donde estoy
he
aquí la confesión del emigrante.
JUAN CAMERON
Fe
de ratas
Donde
dice amor no debe decir absolutamente nada
basta
con las manchas olvidadas por tu lecho
Donde
dice libertad léase justicia
léase
calor muslo ángel de la guarda
líbrame
de las balas locas
Donde
dice orden léase hijos de la grandísima
pero
léase en la clandestinidad
léase
debajo de un crepúsculo
porque
el tipógrafo
es
un tipo con santos en la Corte.
De: “Perro
de circo”
PABLO GARCÍA CASADO
Supervivencia
Devora
en silencio las sobras del día anterior. Patatas frías que no comió el niño,
pan, un poco de agua, es suficiente. No has vendido nada,
¿verdad? El eco de las palabras
rebota en los electrodomésticos. Hace años habría temblado de pánico sólo con
escuchar esas palabras, pero el tiempo cubre las cosas de una espesa capa de
normalidad.
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