CONCEPCIÓN ARENAL

El río y el arroyo

Naciendo uno de ella al par

El otro en remoto suelo,

Un río y un arroyuelo

Llegaban juntos al mar.

En ancho cauce y profundo

Turbio corría el primero;

Estrecho, claro y somero

Deslizábase el segundo.

Huyendo la muchedumbre

Y de un niño en compañía,

Un hombre a dar acudía

Su paseo de costumbre.

Este rato de solaz

Aprovechóle en correr,

Hizo gana de beber

Y beber quiso el rapaz.

Díjole el padre: «No ves 

Que estás en sudor bañado?

Reposa un tanto a mi lado

Para que bebas después».

El muchacho obedeció,

Que era de condición buena,

Y sentándose en la arena

A refrescarse esperó.

Como está impaciente, muda

Una y otra vez de asiento,

Mas parándose un momento,

Formal expone una duda:

«Por qué será, padre mío,

Esto que siempre reparo?:

¿Cómo está el arroyo claro

Y no lo está nunca el río?.»

«Hijo, allí cerca del mar

Nace puro el arroyuelo,

Y nada encuentra en el suelo

Con que se pueda enturbiar;

Si hallare casualmente

Tierra que enturbiarle deba,

Nunca a los mares la lleva

Su escasa y débil corriente.

Viene de lejanas tierras

Este río caudaloso

Y por terreno fangoso

Y por montes y por sierras.

Y pasa por las ciudades

Cuya inmundicia, hijo mío,

Enturbia el agua del río

Como el alma sus maldades.

Y más la orilla dilata

Y cada vez más potente,

Su irresistible corriente

Todo al pasar lo arrebata.

Enturbiado éste y profundo,

Claro y no profundo aquél,

Nos presenta un cuadro fiel

De lo que pasa en el mundo:

El que apacible y serena

Busca sencilla la vida,

¿Habrá cosa que le impida

Hallarla dichosa y buena?

Mas sintiendo la inquietud

De alguna grande pasión

Peligra en el corazón

La ventura y la virtud.

No olvides nunca, hijo mío,

Que es difícil, te lo juro,

Ser como el arroyo puro

Y ser grande como el río.»

De: "El río y el arroyo"

CAROLINA CORONADO

  

A Cádiz

No es sueño, es la verdad ¡oh mar! te veo…

no es sueño, es la verdad, ¡estoy contigo!…

no es sueño, es la verdad, tus ondas sigo

y sacio en contemplarte mi deseo;

aquí está la verdad en que yo creo,

aquí habita el Señor que yo bendigo,

y siento entre estas vívidas montañas

el hondo palpitar de sus entrañas.

¡Tú eres el mar!… ¡el mar!… no eres el río;

el horizonte con tus brazos llenas,

y en vez de murmurar bramas y truenas

maravillando el pensamiento mío,

pero en tu seno con placer confío

recuerdos, dichas, esperanzas, penas,

sin que un instante me acobarde el miedo

de que en tus ondas sumergirme puedo.

¿Miedo de ti? ¿Por qué? ¿No es de la tierra

de dónde vengo yo? ¡Por qué temerte!

¿Amenazas tú más que con la muerte

ni tienes sino el agua que dé guerra?

¿En dónde tu maldad ¡oh mar! se encierra

para que así nos acobarde el verte?

¿Qué me puedes hacer? ¿Tragar mi barca?…

La Francia se ha tragado a su monarca.

¿A dónde vais, pobres gaviotas,

huyendo así del horizonte oscuro?

¿No teméis el morir al pie del muro

en sangre tintas vuestras alas rotas?

Hubo una edad entre las más remotas,

en que la tierra fue asilo seguro;

pero lanzados ya de aquel asilo,

el torrente del mar es más tranquilo.

¡Ah! yo no sé; pero al mirar de lejos

la vasta soledad del agua hermosa,

me siento de vosotras envidiosa

que podéis habitar en sus espejos;

los marinos nos dan tristes consejos,

porque huyamos del agua borrascosa;

pero al lanzarnos de tan bella casa,

no saben ahora lo que en tierra pasa.

¡Cuánto más blando el mar que nos rodea,

aunque el torrente abata vuestros vuelos,

será que las pasiones, los desvelos

de esa región que a nuestra vista humea!

¡No os vais del mar! El alma se recrea

soñándose suspensa entre dos cielos,

y si no tengo yo en las verdes salas,

menos debéis temer que tenéis alas.

¿Qué he de temer? ¿Que el mar en sus extremos

de sal inunde mi entreabierta boca?

¡La sed que en medio el agua nos sofoca

en la salada lluvia saciaremos!

Más salado es el llanto y lo bebemos

en tierra seca, y no en corriente poca,

siempre con ansia igual, con igual daño

un día y otro, uno y otro año.

¡Oh mil veces feliz ave y marino,

que cruzan sin temor esas montañas,

y más dichosa tú la que te bañas,

Cádiz, en ese golfo cristalino!

Allá te veo entre el flotante lino

salir, hermosa, honor de las Españas,

cual salen las palomas por el río

cuando a bañarse van en el estío.

Hija de las entrañas de Océano,

como sus conchas y sus peces eres,

y las que guardas célicas mujeres

son perlas escogidas por tu mano,

a bordo de tu buque soberano

Siempre embarcados, tus felices seres,

Gozan en paz de la ilusión divina

De este viaje que jamás termina.

Cuando del muro los estrechos lazos

salta y el onda tu cabeza baña,

dicen que quiere con terrible saña

tragarte el mar en míseros pedazos,

pero es que te acaricia entre sus brazos

como a sus tiernos hijos la alimaña,

y cuando más parece que te abruma

te da la leche de su blanca espuma.

¡Ciudad de torres solitaria y bella!

todo es hermoso en tu recinto amigo;

el pobre halla limosna y halla abrigo,

y aun da a otros pobres el sobrante de ella.

Cuando me lleve mi contraria estrella

lejos de ti; me soñaré contigo…

si es que duerme bastante para el sueño

quien nada espera dulce ni risueño.

¡Ah, sí! me queda la ilusión divina

de este mar tan inmenso y tan profundo,

donde ha de hallar, al fin, descanso el mundo

cuando lo quiera Dios. Alma vecina

del mar, mejor comprende y adivina

lo que es Dios, lo que el pueblo moribundo,

que encerrado se agita y despedaza

ser contra ser y raza contra raza.

Ya le voy a dejar, nada en la vida

sino el dolor profundo es duradero,

y por lo mismo que mirarlo quiero,

tengo que darle ya mi despedida;

todo placer va siempre de partida

muy pronto por la vida, muy ligero,

y basta que la mar mi encanto sea

para que nunca más su encanto vea.

¡Adiós, amigos!… ¡tierra hospitalaria!…

Las lagrimas más dulces que he vertido

¡oh Cádiz, Cádiz! en tu seno han sido;

y si en medio del agua solitaria

ves en el barco un rostro, que afligido

te mira, yo seré que entre la varia

gente y la nube del vapor que humea

«¡Adiós, adiós, diré mientras te vea!»

EEVA KILPI

Apenas él hubo pronunciado: “Ahora lo único que falta son fresas”

  

Apenas él hubo pronunciado: “Ahora lo único que falta son fresas”

cuando ya estaba yo corriendo hacia la descuidada huerta de detrás de casa

y había cogido un puñado de fresillas silvestres

antes de que él hubiese acabado de tomar su yogur:

acababan de madurar.

Ten cuidado con lo que dices, dije, ahora todo se hace realidad.

Y él tuvo cuidado.

JULIÁN MARCHENA

  

Deja correr el tiempo

Deja correr el tiempo, que ya llegará el olvido,

y así como se adornan las secas ramazones

de mágicos renuevos, tu corazón herido

florecerá mañana con nuevas ilusiones.

No desesperes nunca. La sombra es precursora

de la luz que hay en ti. Detrás de la amargura

que empaña el cristal nítido de un alma soñadora

irradia la sonrisa, que todo lo depura.

Practica la severa virtud de ser sincero;

fortalece tu espíritu para que seas blando,

y si el dolor te hiere con su puñal certero

¡sé como las guitarras que sollozan cantando!

No aventures tu paso más allá de la vida

porque es abismo ignoto del cual nunca saldrás:

en cada tumba un pájaro de voz adolorida

como el cuervo de Poe responde “Nunca más…”

Pero, eso sí, no dejes de sonreír a todo

a través de la niebla de tu melancolía;

derrama tu perfume, que es la bondad, al modo

de una flor, aunque sepas que has de durar un día…

EMILY DICKINSON

Bueno es soñar. Despertar es mejor…

Bueno es soñar. Despertar es mejor

si se despierta en la mañana.

Si despertamos a la media noche,

es mejor soñar con el alba.

Más dulce el figurado petirrojo

que nunca alegró el árbol,

que enfrentarse a la solidez de un alba

que no conduce a día alguno.

SOFÍA CASANOVA

Anhelo

Seguid la carretera que tendida

entre prados está

como inmenso reptil de fina escama

parado a descansar,

y una plaza, antesala de una aldea,

por fin encontraréis

donde la vieja iglesia está orgullosa

de su misma vejez.

Y allí donde agrupadas las acacias

al declinar el sol

parecen los guardianes que se estrechan

para velar mejor;

allí donde las brumas misteriosas

flotan entre la luz;

donde corta el escueto campanario

el horizonte azul;

allí donde las negras cordilleras

parecen a mi afán

negras perlas formando de los valles

el sombrío collar,

está la pobre aldea que idolatro

porque en ella nací,

cuando el otoño descolora impío

de la selva el matiz.

Mi hogar perdido en la olvidada aldea

contemplad con amor

y en su iglesia rezad, que allí he rezado

mi primera oración.

¡Mi aldea! Quiero verla, quiero sola

sus playas recorrer

y aspirar en sus auras nueva vida,

la vida de la fe.

¡Llevadme, por favor! Busco armonías

que sólo encuentro allí,

secreto de sus noches y sus olas

que cantan al gemir.

Quiero, Galicia, en tu adorado seno

mi tristeza cantar,

tú, que vives, cual yo, desventurada,

tú me comprenderás.

Quiero en tus soledades dar al mundo

mi postrimer adiós…

y en tu iglesia rezar entre mis lágrimas

mi postrera oración.