Sin
lenguaje
Hay
cosas que suceden.
En
un cristal de noche
aun desde el día, desde alguna parte;
en
medio de una luz
pensada lejos, emulada triste,
luz breve que no colma ninguna madrugada.
Y
hasta los sueños suelen dejar huellas más sólidas.
Pero
en cambio sucede.
A pesar de que no
quede registro, no haya resplandor, no haya piel.
Hay cosas que suceden
sin lenguaje siquiera para poder tocarlas.
De: “Lenguaje ensamblador”
Cuadernos de un vencejo
Un vencejo, de media, vive unos cinco años.
Un
poemario recién
publicado se olvida en pocos meses.
En cinco años lleva ya muchos años muerto.
Sólo
es un ejercicio
arqueológico el de quien recupera
de vez en cuando alguna de sus páginas.
Apenas
una anécdota que ríe la memoria.
Mientras
un año más
los vencejos cincelan sobre el cielo sus lunas.
Y
las crías recitan, temblorosas,
un primer verso que con emoción
les cuelga desde el pico.
Antes
de continuar
escribiendo, antes de seguir volando.
En
los vencejos viaja la poesía
que se muere en nosotros.
De: “Lenguaje ensamblador”
Intérprete de silencios
El
mundo habla de ti aunque aún no lo sepas.
Aunque aún todos estemos aprendiendo
a conjugar los pájaros,
a deletrear una luz temblorosa
pero que al fin se decide a mirar,
se decide a decir y da las gracias.
El
mundo habla de ti,
tal vez aún en silencio pero acaso
sólo con discreción se forje lo imborrable.
Y eso está sucediendo.
No te esperan cristales, no habrá ningún cuchillo,
el único metal es convertir
la incerteza en espera,
imitar al funámbulo en desdeñar la calma.
Hay sólo una verdad amable allá en el fondo:
apenas necesita
tiempo para llegar y despojarse
de su capa de máscaras, equívocos y nieblas.
El
mundo habla de ti
aunque no sepa decirte; tampoco
aciertan estas líneas:
sólo un trino extraviado entre la lluvia
que no evocará el mar.
Pero que al menos siempre intentará cantarlo.
No habrá nunca un cielo tan inmenso
como el abrazo que no puedo darte.
De: “Lenguaje ensamblador”
