ALFONSO CORTÉS

Verano



Una llama de viento
extiende su lamento
en un valle del alma,
mece una palma

un sutil oleaje
a una altura salvaje;
bajo la hierba mansa,
esta maldita

raza de mis pasiones
y de mis sensaciones;
que va a salto de cabras,
y sus palabras

cruzan el valle, llegan
a las grutas y juegan
en las selvas sagradas
de tus miradas

y dicen:— "Los acentos
que hay dentro de los vientos
son otros que sus ruidos;
los gemidos

de la luz, precipita
el fuego que gravita;
y en los poros del alma
suda la calma…"

Y yo observo detrás
de sus palabras, las
cifras en línea que
jamás sumé.

ANNE SEXTON

  

Ángeles caídos

                              (“¿Quiénes son?”
                     “Ángeles caídos que no eran bastante buenos
                       para ser salvados, ni bastante malos para ser
                         perdidos”, dice la gente del pueblo.)

Llegan a mi limpia hoja
de papel y dejan una mancha Rorschach.
No lo hacen por crueles,
lo hacen para darme un signo—
quieren forzarme, como dijo una vez Aubrey Beardsley,
a moverlo hasta que algo salga.
Aunque soy torpe,
cumplo.
Pues soy como ellos—
salvada y perdida a la vez,
cayendo como Humpty Dumpty
abajo del alfabeto.

Cada mañana los corro de mi cama
y cuando se meten en la ensalada,
revolcándose en ella como un perro,
los entresaco uno por uno
así como mi hija
entresaca las anchoas.
En mayo bailan sobre los junquillos,
gastando los dedos de sus pies
riendo como peces.
En noviembre,
mes del pavor,
chupan su niñez de las moras
y las vuelven agrias e incomibles.

Sin embargo son compañeros.
Distribuyen su magia
de Salvavidas Surtidas
y hacen menearse la vida.
Me acompañan al dentista
y protegen del taladro.
Al mismo tiempo,
van conmigo a clases
y mienten a mis alumnos.

Oh ángel caído,
compañero dentro de mí,
susurra algo sagrado
antes de que me pellizques
hasta el sepulcro.

PEDRO GANDIA

  

Pájaro lejano



Recuerdo aquel cristal de tiempo plano y frío.
Aquel amor primero.
Recuerdo su mullida voz blanquísima,
y aquellas dos columnas esbeltas de sus piernas.
Recuerdo su mirar de flores de azabache
y aquellas mariposas que, en su pecho colérico
de arena, se estrellaban.
Recuerdo la espiral violenta de su boca,
las fresas de sus besos,
y recuerdo que un día se perdió bajo tierra.
Y yo me volví loco, y se llenó mi cama
de nervios y de ardillas.

De: "Sábana Blanca-Sábana Negra"

ANA LILIA FÉLIX PICHARDO

Moras en la cordillera IV

Nubes grisáceas

mariposa de cuento

lágrimas siempre.

SAUL IBARGOYEN

Ars poética 1966

—debemos borrar tantas palabras

inventar un sonido que no sea

el simple acuerdo

o el oscuro contrato entre dos letras

—deben morir las formas vivas

la tibieza del pájaro

los temblores de la boca

la piel latiendo desde el corazón

y su nostalgia ociosa

las flores que sorben el agua turbia

confundida normalmente con la sangre

—deben claudicar la trascendencia insólita

el adjetivo estridente

el sublime concepto y el orgasmo

y la humildad y el tedio y la locura

—y las musas (venales corrompidas puras

hermosísimas hipócritas)

deben ser entregadas a aquellos

que solamente han aprendido a poseerlas

—debemos borrar tantas palabras y morder

la raíz de cada sueño

y lograr el perfume

no la rosa

y repudiar las llamas y alcanzar el fuego.

—para quien toda lucha

es siempre un signo

una vibrante señal de advenimiento

un gesto de astronauta sostenido

en las sombras finales

que a la tierra llaman

—para quien crece de pie

entre los suyos

que aun no comprenden

el exacto por qué de su estatura

—para quien abre territorios

con su grito

y queda en el silencio

postergado

—para quien lleva distancia

en la mirada

y la extiende en caminos

y se aparta

—para quien designa banderas tomando

los poderes del aire

o del recuerdo

—para quien en su lecho

se abandona

a todos los misterios

—para quien sabe con dolor

desprenderse de lo humano

y pierde su condición

y su fiebre enrarecida

y su vieja sustancia

y deja de temer

porque así nace

—para quien desciende

en lo terrible de la carne

donde su eterno rostro

está multiplicándose

—para quien sólo aprende

a desnudar su terco hueso

y no canta

y no puede esperar

porque la muerte

porque el hambre

porque el amor y la bomba total

y muchas cosas

—para quienes ya no creen

en las palabras

debemos borrar toda palabra.

LÉOPOLD SÉDAR SENGHOR

Elegía de las aguas

Verano, tú aún Verano, Verano del Reino de la Infancia

despliegas Edén de mañanas húmedas, de auroras y

esplendor de mediodía como el vuelo del águila

Verano de silencio hoy tan cargado de cólera bajo la

mirada del Dios celoso.

Hete aquí sobre nuestro destino duramente inscrito en la

carátula del siglo.

Las ciudades orgullosas yacen y gimen bajo un cielo sin

esperanza,

Traspasadas de venenos de relámpagos, los ríos no tienen

ya manantial ni recurso.

¡Ni un vaso de vino! ¡Ni un vaso de agua en las terrazas

transparentes

Donde sólo el agua apaga cuánta sed de inocencia!

¡Fuego! ¡Fuego! muros ardientes de Chicago ¡Fuego! ¡Fuego!

muros ardientes de Gomorra

Fuego sobre Moscú. Dios es el mismo para los pueblos sin

dios que no pronuncian la Palabra

—Oh, nieve, maná de esquimales, huracán de manos frescas

en la frente de los bosques vírgenes.

El Occidente, el Oriente, los pueblos extremos duermen

sobre la arena, proas de piedras derribadas por el

Atleta.

Es faraón de Egipto por la barba y el bastón de Moisés.

Señor, piedad por los diez justos, más piedad por la China

por la que oré tanto de niño

Piedad por ti que haces florecer el Verbo, que ornas con

guirnaldas el advenimiento de mayo como una garganta

noble.

¡Yo os invoco, Aguas del Tercer Día!

Aguas murmurantes de los manantiales, aguas tan puras de

las alturas, nieves, aguas de torrentes y cascadas

Aguas justas, vosotras Aguas de misericordia, os invoco

con un grito ritmado y sin arrepentimiento.

Aguas de los grandes ríos y de la mar más vasta y de la

mar más fastuosa.

Y tú sol, tú luna, que gobernáis las aguas del movimiento

contrario en que se confunde la Unidad.

Yo os lamento aguas lustrales por la expiación.

¡Que la noche se resuelva en su contrario, que de la muerte

renazca la vida, como un diamante de Aurora,

Como el circunciso cuando, revelada la noche, se eleva el

Sol Macho!

Vosotras también, Aguas impuras, porque seáis puras bajo

mi nombramiento

—El poema hace transparentes todas las cosas ritmadas.

Aguas de miasmas y cloacas, vosotras Aguas de las capitales

que arrastráis tantos colores, tantas alegrías tantas

esperanzas ¡Oh! tantos sueños abortados.

Aguas, corred, corred, id, id a la mar.

Lava la sal toda agua derramada toda agua arrepentida.

Señor, tú me habéis hecho Maestro-de-la-lengua.

A mí, el hijo del usurero, que nací pardo, y tan débil.

Mi madre me ha nombrado el impúdico, tanto ofendía la

belleza del día.

Vosotros me habéis otorgado el poder de la palabra en

vuestra justicia desigual.

Señor, escucha bien mi voz. ¡LLUEVE! Llueve

Y tú has abierto con tus brazos de rayo las cataratas

del perdón.

Llueve sobre Nueva York, sobre Ndiongolor, sobre

Ndialakhar.

Llueve sobre Moscú y sobre Pompidou, sobre París y sus

suburbios, sobre Melburne, sobre Messina, sobre

Morzine

Llueve sobre la India y sobre China —cuatro cientos mil

chinos son ahogados, doce millones de chinos son

salvados, los buenos y los malos.

Llueve sobre el Sahara y sobre el medio oeste, sobre el

desierto, sobre las tierras de trigo, sobre las tierras de

arroz,

Sobre las cabezas de paja, sobre las cabezas de lana.

Y renace la vida color de presencia.