XAVIER OQUENDO

Bautizos

Yo soy Abraham. Otro es Josué y otro Jonás

según el agua de nuestro bautizo.

Atrás están Moisés, el Pedro conocido,

la hija de Lot y la reina de Saba.

Estudiamos una escolástica atroz.

Había, para nosotros, los libros, el espejo,

el coñac para pobres y la resaca del vino.

Éramos un poco de amigo entre todos,

una amistad en telaraña.

Decidimos irnos

y fue la rosa del desierto quien guió.

Nos quedamos solos, un día,

y al fin nos encontramos: la barba

era mullida y habían selvas en los ojos.

No queríamos crecer. Sin embargo

las estrellas que brillaban

quedaron bajo nuestra cerviz.

Y el mundo ya no era de porcelana.

LUCILA NOGUEIRA

  

Poema II de “Reflectores”

Hice de cuenta que no percibía el veneno de tantas ofensas

Escapé totalmente muda con un micrófono en la mano

Ahora todos esperan oírme hablar sobre el desastre

Pero ahora me siento libre de cualquier programación

Luche para no contaminarme de tanta banalidad

                                                         Eso es poesía

Y descubrir el triunfo existente en cada humillación

                                                             Eso es poesía?

Ahora todos esperan oírme hablar sobre el desastre

Escape totalmente muda con un micrófono en la mano

RAFAEL TIBURCIO GARCÍA

Segunda tribulación: 17 de septiembre

¿Para qué sirve el ayuno?

Sacrificar algo propio

para que un familiar enfermo reciba bendiciones.

¿Y si no fuera así,

si la vanidad me hiciera creer

que puedo someter a Dios a mi necesidad,

obtener su condescendencia?

De todos modos continúo.

Eso es fe.

MAURIZIO MEDO

Nocturno 

Las sombras se alborotan al desmirar la atrofia de la urbe,
donde no existimos en realidad.

Gira la esfera azul (oh tercero de los mundos)
reacomodando el fin en lo que acaba de culminar.

De ahí los lenguajes con rictus de terror,
de ahí las manchas de sed en plena garganta ecuatorial,
lo gris en lo gris,
de ahí que amor nos deja solos para dar cuenta de sí.

Negro trajín de muerte en el baile de las rosas.

No ves los esmaltes tornasolados de la flor,
sólo espinas contra opacos firmamentos.

De ahí también el hierro al rojo que se aproxima
un paso y, en el otro, fija fuego en el carbunclo.

Ardes en fiebres multicolores, prendida desde
los vientos de tu sueño.

Y en mitad de la noche te tiendes hacia arriba,
volátil  e intocable.

Y en mitad de la noche te tiendes hacia abajo,
calibrando el logos en luchas intestinas.

Yo callé al oír tu voz en mi canción.

Siempre vi en ti el mar
-y no al tiempo-
sonriente como el amor.

No me preguntes cómo dorar el corazón,
o cómo percibir su música dando una,
o varias veces, la vuelta.

Vamos, el cielo tiene playas dónde
quebrar esta falsa verdad.

¿Dónde sino el loco Yeats adulteró
la alegoría platónica?

¿Y Prufrock dónde quedó boquiabierto
ante la dama del columpio,
alucinante de Fragilión y Príapo?

Es la misma costa donde saltan
las aguas sopladas por Lezama,
y los rumores se desconocen del origen.

Vamos, no sabrás de otra eternidad.

OLGA LEIVA

antroposofario

las escalinatas emulan el sexo de un pájaro expandido sobre los omóplatos del sielo. hay alguien ahi? preguntan sus alas. hay alguien hilvanando el silencio entre las palabras? el plexo tirita un amargo recuerdo de eras congeladas en la mar del arriba: allí ya no hay nadie. el cuenco en su pecho oscila. rocía un anochecer líquido. membrano. camufluo. asexuado y albino. cresta que se le para porque allí ya no hay nadie. manos o pelos. pupilas ni vómitos. no hay silencios humanos. rompen su plexo. obstruyen sus comisuras con hierbas. pero son distintas manifestaciones del vacío. la ascensión se hace descalzo. en silencio y con el morral repleto de sangre. se moja cada escalón. se deja la marca. y se sigue.

ANA MINGA

1

Dentro del cuerpo vive un despojo de la rutina

una infancia que ya no  quiere dormir

con el fantasma del miedo.

En esta jaula

los minutos muertos como borrachos caen al suelo.

¿Alguien puede encender la vida?