STÉPHANE MALLARMÉ

Saludo

Nada, esta espuma, virgen es
el verso que sólo a la copa
designa. Así lejos, en tropa,
sirenas húndense al revés.

Navegamos. Mi sitio es,
oh diversos amigos, la popa
y es el vuestro la proa que copa
rayos e inviernos. Embriaguez

gozosa ahora me convida
(su cabeceo no intimida)
a hacer de pie el saludo mío,

soledad, estrella arrecife,
a cuanto valga en este esquife
de nuestra vela el blanco brío.

LÉOPOLD SÉDAR SENGHOR

"In memoriam"

Es domingo.

Temo la multitud de mis semejantes con rostro de piedra.

Desde mi torre de vidrio, habitado por las migrañas, los

Ancestros impacientes,

Contemplo los techos y las colinas entre la bruma

En paz — las chimeneas están desnudas y son esbeltas,

A sus pies duermen mis muertos, todos mis sueños hechos

polvo,

Todos mis sueños, la sangre gratuita derramada por

las calles que se mezcla con la sangre de las carnicerías.

Y ahora, desde este observatorio de los suburbios

Contemplo mis sueños distraídos por las calles, dormidos

al pie de las colinas

Como los guías de mi raza sobre las orillas de Gambia

y del Saloum

Del Sena ahora, al pie de las colinas.

¡Déjame pensar en mis muertos!

Fue ayer la fiesta de todos los Santos, el aniversario

solemne del Sol

Y nada los recordaba en el cementerio.

Oh, muertos, que siempre rehusasteis morir, que supisteis

resistir a la Muerte

Tanto en Sine como en el Sena, y en mis venas frágiles,

mi sangre irreductible

Protege mis sueños como lo habéis hecho con vuestros hijos

los emigrantes de piernas delgadas.

¡Oh, muertos! Defended los techos de París en la bruma

dominical

Los techos que protegen mis muertos.

Desde mi torre peligrosamente segura, desciendo a la calle

Con mis hermanos de ojos azules,

De manos duras.

JORGE ENRIQUE ADOUM

Lamento y madrigal sobre Palmira

El polvo, el tiempo, áspera

y difícil soledad, desolado

mantel seco: aquí no hubo

nunca el caserío, la planta,

los dedos de la lluvia:

tierra rota

hasta la harina, paisaje ciego

que el viento cambia de lugar.

Rara vez en la deshabitada

sábana que huye, un cuerpo,

una pareja; nunca la moneda

o la cruz incomprensible

del descubridor, nunca la ruina

duradera de dios en el erial perdido;

ni lágrimas, ni espinas, ni vidrios

rotos para la pisada antigua

del aborigen, porque sólo destrozo,

sólo agria piel de arena,

sólo semanas y siglos que bajan

a Palmira por la delgada

cintura del aire, sólo aire.

Yo, que salí de mujer como del alba,

que ardí, que he muerto pocas veces

todavía y todavía espero por las cosas,

hoy vuelvo con la misma camisa

que tocaron los pechos de tantas despedidas,

vuelvo y te encuentro en tu liviana

muerte de materia, y me detengo,

no por duda en los pies, no de paso

a la ciudad: es por destino,

y traigo mi alma llena de tu páramo,

de escombros, de huesos cuyo nombre

reconozco y debo enterrar inútilmente:

sólo lamento y plural dolor el alma.

Porque en las visitas, en las fiestas

donde alguien agoniza, porque

en los restaurantes, en los diarios, en la gente

que habita casas y familias,

hay alguien que dice algo, hay un suceso

caído como un muerto tras la puerta,

sufro de noticias, de necesidades

puras, y no puedo más, no puedo

despegarme de fantasmas que corren

buscando domicilios, no puedo

sino escuchar con el oído

apegado a tu alma.

Ah solitaria

abandonada por la voz, ah dejada

del duradero río, gran cementerio general:

frente a tu mar que esparce su esqueleto

lloro y digo, no rezo, no prometo, pero pienso

en los muertos a escondidas de mí,

en la alta gavilla de los seres que a la tierra

volvieron por la terca hipotenusa.

Si a tu orilla general, si

a la ceniza de tu edad incierta,

si a tu aventura de obstinado

duelo, como el animal de nuestra tribu

triste, yo fuera con mis uñas

a escarbar la última arcilla

que busca mi vasija, fuera

el arenero que te aclama.

Yo te amo, distancia y resistencia, amo

el cristal vencido de tu oscura

substancia donde no encuentro golpeada

la familia, no encuentro la multitud

que alguien azota, ni las habitaciones

ni las piedras de las habitaciones,

y aun así, aun debiendo con los labios

ir a tocar la frutal ternura

de mi ciudad, de mi escuela y sus tinteros

derramados, yo vengo aquí primero,

y aun aquí está la patria,

su cuerpo torrencial o el granizo

violento que a veces me golpeaba

el corazón.

Baldía propiedad

de mi único territorio: acoge

estos trozos de ajenas desventuras

que también nos pertenecen.

De: “Ecuador amargo”.

PIER PAOLO PASOLINI

Carne y cielo

Oh, amor materno,

doliente, por los oros

de cuerpos invadidos

del secreto de regazos.

Amados movimientos

inconscientes del perfume

impúdico que ríe

en los miembros inocentes.

Pesados fulgores

de cabellos… crueles

negligencias de miradas…

atenciones infieles…

Enervado por llantos

tan suaves vuelvo a casa

con las carnes ardientes

de espléndidas sonrisas.

Y enloquezco en el corazón

nocturno de un día de trabajo

después de mil otras noches

con este impuro ardor.

De: “El ruiseñor de la iglesia católica”

ATTILA JÓZSEF

Por ti estoy enojado, no contra ti

Cuando el sol se levanta

y el rocío se inclina desde los cabellos de los que

nunca sienten ira,

que mi ira no te moleste nunca, querida.

Pienso a menudo en las plazas grandes, veloces,

donde acaso no me caeré.

Y los talladores de mástiles vendrán con los mástiles en filas cerradas,

y los seis millones de férreos obreros,

vencedores, lanzarán al cielo el martilleo de corazón

tintineante.

Bajo la tempestad celestial de las herramientas,

que pueda yo tener tus besos, querida.

No te das cuenta de que me empino

cuando hablo del futuro.

Si quieres, sólo volveré a ti después de la victoria

que canta la gloria de la ciudades,

o cuando los panaderos unen sus buenas paletas

que lanzan el pan

y en ellas me colocan, con la cabeza baja, cubierta de

harina,

y me llevan lentamente hasta tu cama.

Por ti estoy enojado, no contra ti.

Mira, apriétame esta mano que te levanta a lo alto

en mis sueños.

Que mi ira te fortalezca, y que no te moleste,

querida.

PEDRO GANDIA

Aunque cierres los ojos

Si cerraras los ojos

Y el amor floreciera,

Sobre la oscura rama

De tu ser, su belleza

Candente destruiría,

Tal rayo repentino,

Tu mentira o la vida.

¿Tras el cristal, qué sueño?

Desvivida existencia.

Pues el amor no existe

Aunque cierres los ojos.

(1985)