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martes, 8 de abril de 2025

MICHELA LAGALLA

 

 

 


Quisiera desprenderme de todo

 

 

intento deshacerme

                       del hastío

                                            que pinta la existencia

de los que ya no somos

                                                                                       inocentes

 

busco quitarme

                        las expectativas

           como si fuesen

                                                  un par de medias rotas

                       derruidas por los días

 

me río de lo estipulado

                          con las carcajadas

                                                                            de mis ojos

 

pisoteo descalza

                                 las convenciones

                                      hasta que los pies me sangren

y doy de beber

                         ese rojo ungüento

                                                                          a mis amantes

 

me arranco

                             los designios morales

                                                                                                         con las uñas

                          como si fuesen pellejos

 

deshago las ataduras de lo humano:

                          solo dejo que me amarren

                                                          por placer

                                                               con placer

 

la monogamia se me resbala por la piel

                                                                         cuando me baño

            y se la traga

                                                      inclemente

                                                                                                     el desagüe

 

me aparto con desgano

                                        el compromiso de ser alguien

                                                                             de hacer algo

                                                                                                     lograr algo

 

la única batalla que no gano 

              es la del tiempo

                                          ¿pero qué más da?

 

igual me masturbo todos los días

                              deleito mis sentidos

                   y creo

                                                   que soy

                                                                libre.

 

 

sábado, 5 de abril de 2025

MICHELA LAGALLA

 

  


 

Yo me he acostado con todos los poetas de México

le confesó Piel Divina a Luis Sebastián Rosado

un día después de hacer el amor

entre la bruma

  que se formaba

por el humo de los cigarrillos

en la pequeña buhardilla en donde refocilaban

como gacelas

o hipopótamos heridos

entre las sábanas arrugadas

y los olvidos

 

Yo también, Piel Divina, yo también

me he acostado

con todos los poetas

no de México sino del mundo

y no siempre he estado acostada

                               a veces parada, a veces de rodillas

a veces bañándome en sudor, a veces con frío

a veces arriba y a veces abajo

                                                como la vida

salvándome siempre de inquirir

en las tiranías post encuentro

porque los poetas tienen sus formas particulares

de hacer el amor

 

parece que te escribieran versos en los entresijos

versos invisibles

que se borran al secarse la tinta de saliva

pero la poesía queda allí

sembrada bien adentro

de mi vientre infecundo

de mi cuerpo flaco y amoratado

del cual se ha exprimido toda belleza

como un limón seco y olvidado en la basura

cuyo jugo se usó para engalanar un ron

 

porque los poetas son vampiros de la belleza

y te la arrancan con cada embestida

con cada caderazo, con cada caricia

pero la regalan también entre humo

y aliento etílico y besos de medialuna

 

Acostarme con poetas me gusta tanto

aunque no tengan ni dónde morirse

y las manos siempre manchadas

 

que no me importa

y dejo que me ensucien

de tinta y humo y alcohol y sudor

quién sabe si del semen

también nacen

palabras.

 

 

viernes, 4 de abril de 2025

MICHELA LAGALLA

 

 

 

Medea

 

a Pier Paolo Pasolini

 

Los ojos negros

             se le llenan

                         de llamas

              la furia se le resbala

             por las

                    mejillas

        se comunica con el

                              sol

          le pide favores

                     a la luna

         derrama sangre

                    humedecedora

          de la tierra

                 invocadora

de fertilidad

        al ritmo de las

                               cuerdas

       que entredicen

             la barbarie

que se ríen

                 rasgando notas

         de la llamada

         “ley natural”

      sin saber que la

                  tierra

          pide sangre

  que los astros

                     disfrutan

      los sacrificios

       cuando Medea llora

                      llueve ácido

             que se evapora

     dejando humo

          al tocar el suelo

Medea sabe

        que de todas las

            criaturas

las mujeres

          son las más

                      desgraciadas

      Medea entiende que

               el goce de la

         venganza

       es

             a veces

                        mejor que un

           orgasmo

Medea sabe

              de motivos

                           femeninos

                     ve belleza

        en la sangre

             que brota

     de miembros

              amputados

        en medio de las ruinas

            ennegrecidas

  por el humo

                     y el fuego

                         y

           sin más

se revuelca

             con regocijo

         en la antigua

                           verdad

       que

                  yace

            en el

                       dolor.

 

 

jueves, 3 de abril de 2025

MICHELA LAGALLA

 


  

Lleno de nada

 


La locura es divertida

                                                                                        trágicamente divertida

 

uno se vuelve loco poco a poco

se le desordena la cabeza

                           y todo lo pervierte

 -como si antes no estuviese pervertido-

 

buscar castigo es culpa de la culpa

volverse loco porque te atormenta el tiempo

                       y solo disfrutas hacer nubes

                                                con los pulmones

                                                con la boca

volverse loco de soledad

de deseo insatisfecho

 

los huesos se ponen puntiagudos

                           amenazantes de romper la piel

           se oscurecen las ojeras

           se fuman –demasiados– cigarrillos

           y se llora

                         de dolor o desesperación

                                     no sé

                                     no importa

 

todo deja de importar

             esa es la supuesta tragedia

pero somos románticos;

   las tragedias son hermosas

 

          y todos murmuran

sobre la bonita tragedia que eres

 

hablan de desperdicio

           de lástima

        piensas que son ingenuos:

                            tú ganaste

 

     tú entendiste la arbitrariedad

de las cosas

 

la indiferencia

el vacío

 

el estar lleno de

                         nada.