OSBERT SITWELL

 

  

 

Lágrimas

  

El silencio abruma la melodía de la Noche,
Luego gotea lentamente sobre los bosques que suspiran
Por su pasada éxtasis primaveral.

Las ramas y hojas dejan entrar la luz
En dibujos tejidos contra el cielo pálido,
Creando tracerías góticas misteriosas
Entre altos pilares oscuros,
Que asustan a los pobres mortales errantes.

El silencio cae sobre el bosque como lluvia triste,
Convirtiendo cada suspiro frágil en sollozo,
Cada gota, en lágrima hueca y pintada,
Como las de los Pierrots cuando temen
Que nubes negras maten a su señor plateado.

El mundo es de cera; el menor aliento
Podría alzar un huracán de sonido.
La tierra huele al sol guardado
Que dio vida al oro de esa hoja
Que cae para enterrar su pena lejos de la vista.

 

OSBERT SITWELL

 

 

 

Orfeo

  

Cuando Orfeo, con dedos veloces como el viento,
Ondula las cuerdas que brillan como lluvia,
Las aves giratorias alzan el vuelo y cantan,
Aquí y allá resonando;

Crujen las ramas secas,
Se arrastran hojas por el suelo,
Rostros cervunos y ojos mudos
Asoman tras pantallas temblorosas
Que ocultan dientes y garras feroces
Ahora en calma.

Mientras la música suspira por la ladera,
Los pequeños escuchan,
Llegan saltando, trotando, rodando,
Con sus suaves orejas agitándose al correr,
Sus vellones enredándose en los matorrales,
Hasta tenderse, escuchando, a sus pies.

Invisibles durante siglos,
Criaturas fabulosas salen de sus cuevas,
El unicornio
Desciende danzante de su lecho de hojas,
Su hocico blanco aún teñido de verde
Por las hierbas de montaña que mascaba.

El grifo, usualmente feroz,
Ahora dócil y amable,
Ha cubierto los huesos blancos de su caverna
Con un susurro de hojas húmedas y muertas;

Mientras la salamandra, amante fiel del arte,
Titila y surge de la llama;
Suavemente ahora, y se aleja,
Enciende su orgulloso rastro ardiente
A través del bosque,
Se tiende a escuchar,
Y enfría su fiebre en las aguas del laúd.

…

Pero cuando la ama de casa regrese,
Con su cesta,
No comprenderá.
No echará nada en falta,
No oirá nada.
Solo verá
Que el fuego está apagado,
El hogar frío.

…

Pero el niño en el piso de arriba,
Solo, en la casa vacía,
Oyó un extraño viento, como música,
En el bosque,
Vio algo salir del fuego.

 

OSBERT SITWELL

 

 

En la costa de Coromandel

  

En la costa de Coromandel,
Bailan al son de Handel;
Coralmente, esa costa coralina
Une hueso y fantasma,
Hasta que palabra, miembro y nota son uno,
Fundiendo acto y sonido.

Todo el día apuntan el paso
En la costa de Coromandel.
Piernas amarillo limón, desnudas,
Piruan al aire empolvado
Desde los primeros brotes verdes del alba,
Frescos como un cuerno del norte,
Hasta que el viento tropical nocturno
Con su lengua áspera
Rompe las frágiles torres de especias.

Reflejados en arrozales lisos y verdes
(Donde el agua es espejo perfecto),
Sarabandas y rigodones
Danzan en el ronroneo del mediodía,
Mientras las olas lacadas dibujan
Dragones dorados en la arena—
Dragones que deben morir, humeantes,
Bajo la agonía del sol ardiente—

Cuando elefantes de sangre real
Avanzan hacia el descanso entre barro de lirios,
Entonces la tarde, dulce como mango,
Los invita a un alegre fandango,
Minué, giga o gavota.

Cómo detestan el turkey-trot,
La danza nautch y la Highland fling.
Pues jamás cantarán
Otra música que no sea la de Handel
En la costa de Coromandel.

 

 

OSBERT SITWELL

 

 

Esta generación

  

Su juventud fue febril —apasionada, pronta a apurar
Los últimos placeres de la copa de la vida
Antes de inclinarse a sorber los posos del dolor
Y terminar sus jóvenes-viejas vidas en lucha mortal.

Pagaron las deudas de muchos siglos
De necedad y riquezas impuras.
Fueron hacia la muerte; y no derramaron lágrima
Por todo lo que sacrificaron de amor y alegría.

Sus lágrimas se secaron ya en el vientre,
Pues al entrar en la vida —hallaron su tumba.

 

OSBERT SITWELL

 

 

 

Progreso

  

El calor de la ciudad es como un velo de plomo—
Sus lámparas bajas brillan en la medianoche
Como gigantescas polillas naranjas que revolotean
En el oscuro tapiz de la noche.

Las altas casas negras aplastan
A los mendigos que se arrastran abajo,
Que caminan pensando en brisas frescas,
En cuerpos de plata bañándose en un estanque;
O en árboles que susurran en algún pueblo lejano
Cuyo sosiego los crió, cuando creían
Que aquello era solo metal, no una tumba de tierra
Donde los hombres entierran lo bello y lo puro.

Cuando podían perseguir mariposas enjoyadas
Por senderos verdes con olor a helecho,
O suspirar por el futuro, rico y raro;
Cuando, sin saberlo, sus llantos de bebé
Eran tan hermosos como esas mariposas.

 

 

OSBERT SITWELL

 

 

Babel

  

Por eso su nombre fue Babel.
Y aún permanecíamos mirando
Hacia aquella ciudad de brasas
Que cada golpe del destino
Había reducido a su base.

Demasiado tarde llegó la serenidad.
Casas rotas contemplan
El laberinto infestado de ratas
Que una vez elevó neblinas rosadas
Hacia la eternidad.

Los contornos, antaño firmes,
Son ahora pensamiento o burla
Para los muertos que lucharon…
Cimientos de un futuro.

Las arenas donde jugaban niños
Son desoladas, temerosas
De la oscura humanidad de la noche,
Que rehace a los muertos con su frescor
Y no culpa a nadie
Por el fuego, el plomo y la ruina
Que cayó sobre nosotros.

Cuando todo lo bueno que conocimos
Cedió ante el torrente del mal,
Y mitos monstruosos de hierro y sangre
Oscurecieron la claridad de Dios.

Hundida en pecado, esta estrella trágica
Se hunde más, y lucha contra sí misma,
Sembrando los mares de víctimas
De una enfermedad del mundo.

Y nos deja beber
Las heces de la terrible profecía de Babel.

 

 

OSBERT SITWELL

 

 

 

La próxima guerra

  

La larga guerra había terminado.
Sus miserias se habían desvanecido.
A los sordos costaba hablarles,
Los héroes se volvieron tediosos.
Aquellos alquimistas
Que convirtieron sangre en oro
Habían envejecido.

Pero celebraron una reunión,
Diciendo:

«Quizá deberíamos
Levantar tumbas
O erigir altares
A aquellos valientes muchachos
Que tan gustosamente fueron quemados,
O cegados,
O mutilados,
Que perdieron todo parecido con lo vivo,
O fueron reducidos a sangrientos jirones
Por nosotros.
Quedaría bien.
O incluso podríamos educar a los niños».

Pero el más rico de aquellos magos
Tosió suavemente;
Y dijo:

«Yo siempre he estado en el frente
—en empresa privada—,
No cedo en espíritu público
Ante nadie.
Creo que vuestra idea es muy buena
—excelente—
Y no demasiado costosa…
Pero me parece
Que la causa por la que luchamos
Está otra vez en peligro.
¿Qué memorial más adecuado para los caídos
Que sus hijos
Caigan por la misma causa?»

Saliendo apresuradamente a la calle,
Los amables ancianos gritaron
A los jóvenes:

«¿Vais a sacrificar,
Por vuestra apatía,
Lo que vuestros padres murieron por lograr?
¡El mundo debe hacerse seguro para los jóvenes!»

Y los niños
Fueron…