ÉDOUARD GLISSANT

 

 

El agua del cerro es más grave
Donde los sueños no derivan
Todo el verde cae en desnuda noche
Qué hoja arriesga su petulancia
Qué pájaros aletean y chillan
Tupido clamor de lodos mi país
Estación arrancada que vuelve a su origen
Sólo un viento rojo empuja a lo alto su flor
En el oleaje que no tiene profundidad y tú
Entre las flores de mayo lacia cansada
De dónde traes esas palabras que coloreas
Con una sangre de tierra sobre la corteza desvanecida
Gritas tu fijeza a todo país maldito
Es ay navegadora el recuerdo

 

Versión de Mónica Mansour

 

ALEXANDRA DOMÍNGUEZ

 

 

 

Flores para Wilde

 

No lo olvides, Benvenuto Cellini las hubiera hecho fundir en plata,
no son rosas, son las palabras de mi padre defendiendo a Wilde,
en el cementerio de Pére Lachaise hoy cuatro de octubre, otoño.
Carezca de sentido la flor en el ojal,
guarde su tijera de plata el jardinero,
carezca de razón el capitán de un barco.
Pueda de la mano de mi padre regresar esa sombra al Tribunal,
defender su guante blanco ante la reina, ser nombrado lord
por sufragio universal de todos los fugaces astros de la noche.
Declaren ante el juez los días lunes, acuda de testigo el mar de Irlanda,
jure la Luna por su noche, jure por su honor el Sol sobre un sombrero.
Diga cada cual ante la Corte quién más alto en la rama de los hombres,
quién en letra de escribir más tinta de soñar,
quién más solo náufrago bajo el mar del cielo,
dilo tú, notario triste comedor de polvo,
dilo tú, anglicano gris pastor de lobos.
Hay en la Prisión de Reading un panal de pájaros,
hay una boquilla de marfil en cada mesa de París junto al café,
hay una gota de tinta azul en el manifiesto de lluvia del otoño.
Vuelva de la mano de mi padre a su bella verdad la absuelta sombra,
brote de la niebla un carro de caballos, salga de nuevo al escenario,
lo aclame el tapiz rojo, lo aclamen las butacas de números impares,
la última comedia de la muerte ha terminado.

 

 

ANA MONTOJO

 

 

A ras de tierra

 

Yo soy una mujer a ras de tierra,

nadie busque en mis versos arcoíris,

amapolas o lunas como témpanos.

 

Encontraréis personas

que sufren y que aman y que mueren

de soledad, que luchan cada día

sin saber ni por qué, una supervivencia

por instinto contra un mundo imposible,

que se equivocan una vez tras otra

–quizá fueron felices tropezando

siempre en la misma piedra–

aunque fuera fugaz igual que una perseida

el cálido consuelo de otro cuerpo.

Personas que resisten, resisten y resisten

sin siquiera pensar por qué resisten

a la muerte, al dolor, a la miseria,

al hecho incuestionable de vivir

contra cualquier pronóstico optimista.

 

Es esa gente heroica sin saberlo

la que quiero contar en mis poemas.

 

OVIDIO MORÉ

 

 

 

La otra Ariadna

 

Pasas ebria y nocturna entre luces cortantes

como un fantasma turbio que olvidó las cadenas

y se arrastra errabundo tras cantos de sirenas

que, inevitablemente, seducen navegantes.

 

Y luego los relojes con horas acuciantes

cubrirán tu delirio bajo grises arenas

y la noche ya enferma y corrupta de penas

se morirá en tu mano sin arpegios ni amantes.

 

Mis súplicas ignoras y te duermes al filo

del abrupto barranco de viejas obsesiones

que lento y cauteloso en mis venas destilo.

 

Y así vas por la vida rompiendo corazones,

porque eres otra Ariadna, la que no deja el hilo

para hallar la salida a tus contradicciones.

 

 

LUIS NARBONA NIZA

 

  

 

Adiós

 

Se le ocurrió venir a media tarde,

cuando el sol derretía los espejos

y en el fondo del árbol, escondida,

cantaba la cigarra su agonía.

 

El hilo que nos une a la existencia

se rompió sin apenas un chasquido,

y un último suspiro pudo al menos

exhalar el adiós de despedida.

 

Los ojos se perdieron tras la ausencia,

su vítreo resplandor se volvió opaco,

y mueca de dolor fueron sus labios.

 

Restó su cuerpo frío y demacrado,

y el cansado tic-tac de los relojes

ya no tuvo jamás ningún sentido.

 

 

TEÓFILO CID

 

 

  

Tríptico de la noche (II)

 

Cuantos vienen a mirarte te miran desde un solio de egoísmo
bajo el cual una cisterna brota que embrida a los astros.

No pueden suponer que el día nace de tus sombras,
el día que concede su luz a cualquier hombre
y que también nos sirve para odiarnos.

En ti yo encuentro los semblantes más amados,
el de una ciudad que invierte sus tejados en el agua
y el de un puente de salud sobre dolencias pálidas.
(Recuerdo como aludes de agua fresca,
viejos recuerdos donde las diarias preocupaciones crean fútiles regatas.)

Por eso a ti recurro, ¡oh noche!, para impetrar tu sombra,
tu mano enguantada de negro, tu dominó de olvido,
porque ellos, los paseantes que ahora llegan de la mano,
puedan quedar prendidos como jíbaros de espuma
al primitivo silencio de tus astros extasiados.
¡Oh emblema nupcial! ¡Oh dulce acorde transpirado!
La noche tiene ahora escudo de armas como reina,
dos miradas, dos alientos, dos palabras que el silencio crispa
en un augurio de cemento eternizado.