ÉDOUARD GLISSANT

 

 

Y no hay sino ceniza en matorrales apretada
No hay sino extravío donde da a luz el cielo
El agua de agave no apacigua a la flor tímida
Las estrellas cantan como una ahora que no se oye
En la encrucijada donde fue triturada la savia
A tantos que gritan inspirados en el viento
Llamo inesperada andanza
Tú sales de las palabras, huyes
Eres país de antaño dado en recompensa
Invisibles conducimos el camino
Sólo la tierra entiende

 

Versión de Mónica Mansour

 

ALEXANDRA DOMÍNGUEZ

 

 

 

La hija del presbiteriano

 

La joven Hill, la hija del presbiteriano,
canta salmos al dios de los árboles subida a una secuoya.
La ardilla Hill, nieta de John Águila John,
predicador en las montañas de Utah,
habla con los pájaros subida a una secuoya.
Hill, hermana menor de los siete hijos de Águila Junior,
mira pasar las nubes como bisontes blancos
subida con su Biblia de nácar a una secuoya.
Hill vestida de negro mira caer sobre la pradera la nieve
subida todo el invierno a lo alto de una secuoya.
La ardilla Hill, la hija del presbiteriano,
la última nieta de John Águila John
cuenta rama por rama las hojas que la primavera
hace brotar mientras duerme en brazos de una secuoya.
Ya no hay secuoyas al Norte, ya no hay secuoyas
en dirección a ninguna estrella de los vientos.
Pasará el verano, las lluvias del otoño, el pájaro carpintero,
los astros rojos y sus fugaces líneas blancas por el cielo.
Hill la hija del presbiteriano contra la Trust & Company Service.

 

 

ANA MONTOJO

 

 

 

A última hora

“Voy a hablar de la

muerte suspendida allí

lejos. Siempre miramos

fijos. Mas no vemos lo

cierto.”

Gabriel Celaya

 

No he preparado frases lapidarias

para que las recuerden en mi velatorio

tampoco altisonantes gestos de despedida

tal como si cantara La mamma morta.

 

Y es que después de todo,

morirse no es tan épico,

es solo un paso más,

un hecho sin apenas importancia

y el único realmente previsible.

 

Tal vez muera pensando

en quién se ocupará

de regarme las plantas,

quién sacará a mi perra;

y quizá me sonría por la multa

que nadie pagará al Ayuntamiento.

 

En esa última hora ya no voy a decir

todo lo que callé durante años.

Ya no será momento ni lugar

para abrirme en canal ante mis deudos.

 

Tuve tiempo de sobra y no lo hice,

qué podría contar que ellos no sepan.

Será mejor dejar las cosas como están

y marchar dulcemente y sonriendo.

 

 

OVIDIO MORÉ

 

 

 

Declaración de intereses

 

No quiero ni catarsis ni eclosiones,

no quiero esas miradas de ave en celo;

no quiero ni ese tul ni el terciopelo

que disfrazan tus falsas emociones.

 

Yo quiero el mimetismo y la caricia,

la luz que por tu ombligo queda presa,

que ilumines mi noche y la maleza

y ahuyentes a la muerte subrepticia.

 

No quiero esas sonrisas nacaradas

ni esas poses de estetas y divinos

como estatuas de carnes agrietadas.

 

Yo quiero ser Quijote, y los molinos

que te acechan vencer con las espadas

que he ganado en tus sitios clandestinos.

 

 

LUIS NARBONA NIZA

 

 

 

Negación

 

No quiero ser como tú,

le dije un día…

 

No quiero ser como tú;

era mentira.

 

Mas la palabra hiere,

ahora lo sé;

hiere el verbo igual

que una cuchilla,

 

y se clava profunda,

ahora lo sé,

en ese espacio que habitan el corazón y

la vida…

 

 

EDILBERTO DOMARCHI

 

 

 

Llevaba el sol en el pelo

 

En el jardín de Isla Bella
la flor más linda yo ví,
más flexible que mazorca
todo el verde yo bebí.

Era su rostro de nácar
sus pupilas de alelí,
su paso era de princesa
en mis sueños yo la ví.

Llevaba el sol en el pelo
bajo el cielo yo la ví,
el mar sus ojos celestes
en el trigal yo la ví.

Eres como flor y agua
no podré vivir sin tí,
yo besé en la dulce mano
la flor más linda que ví.