CECILIA PONTORNO

 

6

Del cuerpo
di el verso.

Un pueblo adonde irán a morir las golondrinas.

Un silencio interminable.
 
 

ASHLE OZULJEVIC SUBAIQUE

 

  

 

Apuntes para la reelaboración de mi inconsciente
(fragmento)
 
 
XLIV

El peso lo permite el aire
ser alado es una decisión aérea, hay que inflar la voluntad
antes habría que aprender a caer
lanzarse al precipicio sin evaporarse
practicar como las aves
lanzándose de un árbol o del terrado
ahora que nos confinan y a todos nos gustan las alturas
hay que estar más allá de la valla
y más acá del vértigo
dejar de llenarse la boca con la libertad y practicarla:
CAÍDA LIBRE PARA TODOS
abandonar el arraigo en la tierra
libre la raíz del desterrado
desancladas las flechas permiten su desplazamiento
la trayectoria es el cruce del aire
una bomba de ruido la comunicación y el silencio
la muerte la permite el aire.

tengo frío. también eso lo consiente el aire
estoy sola: aire
oscurece: aire
la música es aire el cigarro que nos fumamos me lo quitó pero era aire

empiezo a entender: ya no veo las palabras que escribo es una boca de lobo mi habitación no puedo ver corpúsculos de luz todo es aire y yo demasiado poco etérea me fumaría algo si fuera otra
me adormezco me vuelo
cumbre a cumbre el aire ligero que no nos une
no me lleva
despertaré
despertaré a la luz despertaré a la vida despertaré al dolor
ese poema ya lo escribí.

 

 

JUVENTINO GUTIÉRREZ GÓMEZ

 

 

 
Embarque

Respirar sobre el mar,
no hundirse,
respirar hecho mar,
no mojarse,
respirar mar una y otra vez
y otra vez; horas, días, semanas, meses,
no ahogarse,
sujetar la mente en muchas salvavidas
para no pudrirse en humedad,
por ejemplo: transformar las madejas de olas
en hipódromos,
en canchas de fútbol,
en las diurnas ciclovías,
en un cortejo de aplausos,
en latidos, pero nunca en estanque.
Soñar que se arribó a tierra
que el monumento de tempestades
y la negrura del mar
están allá, a kilómetros
de mi ventana.
 
 
Versión del mixe al español por el propio autor.

BERNARDO CARBÓ

 

 

 

Oración

 

En la mesa, agradezco en silencio a quienes no tuvieron voz: a ellos en sus jaulas, a ellos en su martirio, a ellos paralizados, a ellos quienes nacieron sin pulgares para huir del cerco. Yo mastiqué sus retazos y se los di al perro por chiclosos. “Amén”, dicen los padres de mis amigos al terminar la oración. Yo asiento y sonrío. Son buenas personas.

 

AURELIA CORTÉS PEYRON

 

  

 

Niebla

Vendrá con su compresa húmeda
a curar mis ojos
de la profundidad
para que solo miren lo que pueden
tocar las manos.

Hará brotar de cada accidente
extremidades verdes.

 

De: “Xicotepec”

 

 

ALFONSO GATTO

 

 

  

Invierno en Roma

Los niños que piensan tienen el invierno
en los ojos, el largo invierno. Solos,
se acodan en sus rodillas para ver
iluminarse el sol dentro de la mirada.
Lejos de sí, en el cielo, las niñas
se tocan el cabello en los hilos
brillantes de la lluvia; andan solas,
sonriendo con los labios agrietados.
Han remontado en los siglos palabras
de amor y de piedad, pero las niñas
andan solas, ciñéndose la pañoleta,
solas en el cielo y en la lluvia. Gotea
el tejado sobre los pájaros en un alero.

 

Versión de Guillermo Fernández