lunes, 7 de agosto de 2023
DIEGO L. GARCÍA
(Fotografía
#6) Una taza dentro de una película
ya
estamos del otro lado de las primeras imágenes.
lo que se esperaba no era sino un plano enfocado
con la delicadeza de un arte
más o menos conocido. nada de esto.
hace unos días vi una película en la cual la chica
dejaba al descubierto ciertos espacios
fuera del juego trillado de actuar
según una educación sentimental glamorosa. ella
anteponía a todo discurso
algo que no consentía lo esperable. y entonces
todo era corrido hacia un estado demasiado valioso:
encontrarse en esos pormenores
en los que nada hay que cumplir más que lo natural
de pasar por lo humano sin exponerlo
al óxido que dejan las ficciones
cada vez que sacamos un crédito en ellas.
ya estamos lejos. la taza nada especial y sus personajes
no nos deben explicaciones.
posiblemente el tiempo les dé la razón
HILSA RODRÍGUEZ
El
silencio es una estrella polar
El
silencio proviene del dolor de las cosas
la
única forma de existir es castigándote por más de dos años
cuando
ves una banca vieja
una
coca cola vuelta un iceberg
y un
hotel prehistórico desangrándose de amor
Caminas
interminables cuadras y el piso no genera estabilidad
Cuánto
delirio y vanidad en los pies de los hombres
Creen
que le perteneces aun sabiendo que no son nada
Por
fi n tu espectro habla
El
viejo librero intenta comunicarse
Los
animales invertebrados cuestionan tu rostro frunciendo
el
ceño
¿Qué
deben hacer?
Miles
de gestos, pero el silencio cortado en pedazos
enroscándose
como una serpiente a su presa
Tus
manos como dos perros apareándose en una callejuela
del
centro de Trujillo
no
hablan más
La
sudoración las acompaña y un movimiento inconsciente
permanece
Tus
dedos como telarañas ensortijadas se amarran al pasado
pero
es evidente
hay
que caminar
Grafi
tis embrutecidos
plazuelas
derrotadas y la combustión que persiste
El
cansancio de los transeúntes en sus caras sudorosas
hastiadas
de hambre
sin
un sol en el pantalón
desgarrándolo
y desnudándolo
Irrisorias
historias hechas de barro
Continúa
la violencia en sus vientres cancerígenos
Brutal
es caminar y no juzgarse la existencia
Una
pesadilla aumentando los desaparecidos y las masacres
los
discursos políticos tirados a las alcantarillas
¿Cuántos
siglos seguirás caminando, noctámbula, buscando
comida?
Las
pirámides tensan sus dedos para poseerte
No
dejamos de sentirnos edificios cansinos
ilógicos
/ desproporcionados / anticuados
en
esta ciudad obscena y macabra
Observo
crónicas
domésticas
irreparables
escondites
prediciendo la locura
El
silencio es una estrella polar
Oscurísima
Un
lenguaje espectral
que
brota como la lluvia los viernes en la madrugada
Inamovible
Lumbrera
como la soledad
Averno
fértil para conversar contigo
desde
antes del Big Bang
DIRA MARTÍNEZ MENDOZA
Poiesis
Sé
muy bien que cuando decimos hacernos una casa para la ternura, dejamos atrás el
espanto. Afinca ese lápiz, hagamos trazos intraducibles, que no puedan seguir
nuestros pasos los reyes absurdos del escepticismo; todo lo destruyen con su
duda.
Hazme
una barca, barca violeta y magnolia. Me estás mezclando la tierra con el mar,
el río más largo del mundo queda en tu espalda, en tus hombros, en tu esternón,
y has decidido extender en mí todos tus deltas.
Savia
de extrema belleza recorriendo toda la textura de mis ramas, lanzas una botella
en el mar. Estallan todas las coplas del mundo. Tú, bardo, sé que existe
poiesis porque existes tú.
Enuncias.
Me dices: tú sucedes; al decirlo, tú sucedes. Acabamos con la sintaxis,
disolvemos la dialéctica; poco nos importa todo lo que nos dijeron del pro- le
–ta- ría – do y el bur – gués; cuando tu pupila dice algo desaparecen todos los
discursos políticos del mundo. Y yo te creo. Y es un credo el manifiesto que
pronuncian tus ojos.
ANTONIO RIVERO TARAVILLO
Tempus
tacendi
La
voz desaparece, en ocasiones,
igual que una serpiente que se enrosca
para dormir detrás de unos arbustos
o el
día, ese engranaje tan perfecto,
escudado en la noche, toma impulso
para asaltar el cielo nuevamente.
En
las cuerdas vocales, ese ring,
la lona, los asaltos, la victoria.
Trabajo
con palabras, es decir:
coloco con cuidado los silencios.
De: “Svarabhakti”
VALERIA SANDI
La vela
Es
de noche
cuando
la
carne oscurece
y el
incienso
lleva
en su humo
el
olor
a
lágrimas
por
toda la casa.
Colgada
la
mañana
…..…..el
sueño
se
ausenta
partidas
mis uñas
crujen
maderas.
Mojadas
mis
manos
para
encender la vela.
A la
orilla
cae
el cuerpo
entra
el
desvelo.
Salado
retorno
del incienso
a mi
almohada
tiene
tapiz
de
sombra
mi
pared
y a
éste cuarto
sólo
llega
la noche.
EDUARDO SORIA
XX
En
las ciudades
en macetas parques y parterres
sobreviven vados de luz vegetal
oasis anónimos donde flores y simientes
esperan
finalice el smog
y broten alas a las rocas…
¿Un
meteoro es una roca volando?
¿Un niño jugando con su cometa es un meteoro con dientes de leche?
En
las ciudades
aun sobreviven acantonados en reductos árboles y plantas
esperando el detonar cósmico.
Para
cubrir los rascacielos de la codicia
con un musgo universal en final gesto de conmiseración.
En
una de las carreteras, vías de escape de la jaula urbana
donde atropellaron a una ciclista.
Me parece que solo en este girón del planeta
el asfalto se levanta y anda.
Reencarnación en oso
en forma de una osa y su osezno.
Hay quienes pudieron fotografiarlos…
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