VÍCTOR JARA

 

 

Canto libre

 

 

El verso es una paloma
que busca donde anidar.
Estalla y abre sus alas
para volar y volar.

Mi canto es un canto libre
que se quiere regalar
a quien le estreche su mano
a quien quiera disparar.

Mi canto es una cadena
sin comienzo ni final
y en cada eslabón se encuentra
el canto de los demás.

Sigamos cantando juntos
a toda la humanidad.
Que el canto es una paloma
que vuela para encontrar.
Estalla y abre sus alas
para volar y volar.
Mi canto es un canto libre.

 

 

LATIF HALMAT

 

  

Perder

  

Cuando mi madre murió
perdí mi infancia
camino al cementerio…

 

Versión de Jiyar Homer e Isabel López

 

 

PABLO GARCÍA CASADO

  

Love

  

Se llama Julio, lleva en esto más de dos años. Tiene dos hijos, Martín y Julio, como el padre, ahora los tiene su exmujer en Castellón. Se le da muy bien la cocina, quiere montar un restaurante. Hablamos mucho. De recetas, de la vida, siempre está de broma. Me dice al oído, ¿has pagado el gas?, deberías depilarte, no nos queda papel higiénico. Dice que parecemos un matrimonio.

 

De: “La cámara te quiere”

 

MARIANO PEYROU

 

Ni los años

 

 

Ni los años
ni los kilómetros
ni la colección de placeres;
solo una adecuada combinación
de maldad y sentimientos autocompasivos
permite apreciar la belleza
de las cosas que caen.

  

De: “El mar hospital es el mar aeropuerto”.

 

 

KATHLEEN RAINE

 

 

 

La hoja

 

 

“Con qué belleza cae,” dijiste,
al tiempo que una hoja giraba y volteaba
en viento invisible sostenida,
con qué ligereza hasta el suelo
prolonga su vuelo.

Tú, por la caída de una hoja olvidaste
vejez, soledad,
el esqueleto abatido que es el cuerpo,
las tullidas manos, el flaco sentir,
el mundo cruel y su dolor.

¿De qué fue presagio esa hojita
para ti?, compromiso de oro
entre tú y ¿qué oculto
mensajero al corazón
oriundo de una tierra benigna y simple?

 

De: “The Oval Portrait”

Versión de Adolfo Gómez Tomé

 

 

 

LORENA GARDUÑO

 

 

 

No sé hilar sino sombras

hebra a hebra
adorno la doble arista
de la ausencia
de la turbación
de la apariencia del susurro
onda a punto del grito
abierta ventana sin fondo

.

Tejo
como mi abuela
con la garganta cerrada
cerrada la espera
y con la mano siniestra
el dedo enlutado
adquiere forma gladiola

.

Tejo
como aquella que escribe
(a lápiz)
una misiva sin remitente
una elegía de lluvia
puesta al sol
o como quien busca su historia
en un cartapacio vacío
Algún día
alguien
recogerá de la basura
un texto a crochet
con las iniciales de mi nombre

.

.