GLADYS MENDÍA

 

 

La muerte se pregunta

 

 

me preguntas qué es la muerte
la muerte somos tú y yo
nosotros somos la muerte preguntándose
                                                       QUÉ ES LA MUERTE
a nuestra edad ya somos expertos en la pérdida
qué es la vida sino la escuela de la pérdida
pérdida y muerte
muerte y pérdida

nadie nos dijo que veníamos al mundo
a aprender a perder
                        a aprender a perdernos

 

 

JARL RICARDO BABOT

 

 

El buen árbol susurra al hacha

 

 

El buen árbol susurra al hacha
algo.

antes que caiga la primera astilla
al suelo;

arriba cantan,
ocultos por las espesas ramas,
algunos pájaros;

estarán allí,
justo al instante mismo de caer la herida
                                                          /mole
sobre el cuerpo del hombre que piensa

que se aparta.

  

De: “Pequeños daños y gritos”

 

 

TERRANCE HAYES

 

  

Espera y verás

al final él dejó claro que no te quería
pero nunca tuvo la cortesía de marcharse

sin necesidad, reconstruiste tu identidad alrededor del hecho de estar sola
aunque nunca pensaste en ello en esos términos

pasaste un tiempo permitiendo que todas las personas equivocadas pensasen que eras guapa
viéndolas performar a ciegas sentimientos no recíprocos hacia ti
eliminando doblemente tu distancia respecto a todo acto

porque te niegas a conocer el sentimiento de no tener nada que amar
aunque ese sentimiento vaya a alcanzarte eventualmente

todo el mundo te explicará cuál es su parte más dolorosa

dirán que es el momento en que ya no queda en él nada para ti
o el momento en que él te encuentre en otra persona

pero nadie te dirá que es posible
alejarte de la realidad, un poco cada día
hasta que no queden partes de ti en ningún lugar

  

Versión de Adrián Viéitez.

 

 

RAQUEL JODOROWSKY

 

 

Olvido

 

 

Crece la hierba roja del olvido
Y todo lo dispersa
Hay fieras lámparas encendidas
¿quién hundirá sus manos en el fuego
Y rescate mi rostro entre cenizas?
Los huesos del viento
Emiten música de luz mordida
Cuentan la memoria de la tierra
En melodías de náufragos
De sonámbulos en el límite del precipicio.
Para volver invisible tu recuerdo
Trazo un encantamiento ante tu puerta
Con señal de tiza blanca
Y alfabeto de luto
Pero en dificultades progresivas
Aparece tu rostro
Estornino de mejilla plateada
OH, licor de amor, llanura de agua
Como paloma nueva tus besos fueron.

Hoy salen de la nube del alma
Mares y lápidas, bocas quebradas
Y trampas de sol.
La hierba roja del olvido
Cubre el lenguaje azul
De todo cuanto ardió, por un instante
En el vuelo de la vida…

 

 

RIGOBERTO GÓNGORA

 

  

Teoría de infancia

 

 

Así debiste verme: un enano, calzones lavados
con tirantes;
                      saludando el bahareque tierno
de la casa donde quedó la sombra
de aquel niño precoz;
nadando en charcos dejados por la lluvia.
¡Ah, locuras!
                       Al pedigüeño del lugar
el tiro de gracia:
                              ¡pum!
Así me encaramé a la vida: jugando
escondelero;
                       el hoyo de la güimba;
ladrón librado.
Por eso, cuando me silencian,
quiero robar
                       el carretón de palo
para seguir soñando
a correr y a volar…

 

ZHIVKA BALTADZHIEVA

 

Homero

 

Adivinando
he dejado de ver.

Y ahora me despierto
en el ojo
de otro.

Hasta el dedo
que me quita la lágrima encendida
es suyo.

Se quema.

Y arde.
Y tanto me duele

que canto.

Para no sentir.

 

Versión de Eva Davidova