STÉPHANE MALLARMÉ

Don del poema

¡Te traigo aquí a la hija de una noche idumea!

Negra, de ala sangrienta y pálida e implume,

por el vidrio que incendian los aromas y el oro,

por heladas ventanas opacas todavía,

la aurora se arrojó sobre el candil angélico,

¡palmas! y cuando ya mostraba esa reliquia

al padre que enemiga sonrisa aventuraba,

la estéril soledad azul se estremecía.

¡Oh arrulladora, con tu niña y la inocencia

de tus helados pies el nacimiento horrible

acoge, y con tu voz que viola y clave evoca.

¿Oprimirán tus dedos marchitos ese pecho

del que mana en blancura sibilina la hembra

hacia labios que el aire del azul virgen tienta?

Versión de Ulalume González de León

LÉOPOLD SÉDAR SENGHOR

  

Mujer negra

¡Mujer desnuda, mujer negra,
Vestida del color que es tu vida, de tu forma que es
belleza!
Crecí bajo tu sombra; la dulzura de tus manos vendó
mis ojos
Y he aquí que en el corazón del verano y del mediodía,
te descubro
Tierra prometida, desde lo alto de un cuello calcinado
Y tu belleza me fulmina en pleno corazón, como el
alumbramiento de un águila.

Mujer desnuda, mujer oscura
Fruto maduro de carne firme, extasiadas sombras del vino
negro, boca que hace lírica mi boca
Sabanas de horizontes puros, sabanas que se estremecen
a las caricias fervientes del viento del Este
Tam-tam esculpido, tam-tam tendido que ruge bajo los dedos
del vencedor.
Tu voz grave de contralto es el canto espiritual del
Alma.

Mujer desnuda, mujer oscura
Aceite que ningún soplo perturba, aceite quieto en los
flancos del atleta, en los flancos del príncipe de
Malí
Gacela unida a las estrellas, las perlas son estrellas
sobre la noche de tu piel
Delicias de los ojos del espíritu, los reflejos del oro
encarnado sobre tu piel que reverbera
A la sombra de tu cabellera, se ilumina mi angustia
en los soles próximos de tus ojos.

Mujer desnuda, mujer negra
Yo canto tu belleza que pasa, forma que fijo en la Eternidad,
Antes que el destino celoso te reduzca a cenizas,
para nutrir las raíces de la vida.

JORGE ENRIQUE ADOUM

  

Fundación de la ciudad

Y ahora en dónde sobre qué vínculo en qué

botín he de apoyar el alma

en qué piedra por favor en qué

ayer. Nadie me dijo que comenzarían

hoy los siglos de la noche. Lunes

de una ciudad sobre la desolación.

Aquí hubo una población ya desplumada

su cacique en pedazos. ¿Y el plano

de las destrucciones? ¿Y los solares

que trazó el destrozo?

Me voy a inventar una ciudad. Es preciso

fundar un nombre apenas víspera

de una capital como una predicción.

(Yo podría llamarla Imaginada, Abandonada,

Nada.) Solamente un sonido que nadie oye

útil para establecer la propiedad

sobre la duración de los resucitados.

Ah no nacida. Nombrada sólo. Sólo

viento sin ladrido que ahuyentara

el exceso de muerte. Heme aquí

clavando el estandarte de un ruido solitario

jugando con campanarios dibujando

calles inmemoriales enviando especialistas

en provocar el eco para no sentirme

solamente solo sino muchísimo más solo.

Completando la envoltura oral de una ciudad

que fue y que después ha de habitar

el hijo de quién de quién

sepultado vivo en su armadura

que será estatua viva

de una estatua colérica y velluda.

Volcada. Porque no tuvo tiempo todavía

para las acomodaciones nuevas del amor.

De: "Las ocupaciones nocturnas", en Los cuadernos de la tierra.

PIER PAOLO PASOLINI

  

Plegaria escrita por encargo

Te escribe un hijo que frecuenta

la milésima clase de Primaria,

Querido Dios:

ha venido a vernos un tal señor Homais

diciendo que eras Tú.

Se lo creímos,

pero estaba entre nosotros un infeliz

que no hacía más que masturbarse,

día y noche, exhibiéndose incluso

frente a prostitutas e infantes; pues bien…

El señor Homais, querido Dios, te reproducía punto

por punto:

tenía un hermoso traje de lana obscura, chaleco,

una camisa de seda y corbata azul;

llegó de Lyon o de Colonia, no recuerdo bien

Y nos hablaba siempre del mañana

Pero entre nosotros estaba aquel idiota que nos decía

que Axel era tu verdadero nombre…

Todo esto en el Tiempo de los Tiempos

Querido Dios,

líbranos del pensamiento del mañana.

Es del mañana que Tú nos hablaste a través de Ms.

Homais.

Mas nosotros queremos vivir ahora como el idiota

degenerado

que seguía a su Axel

que era también el Diablo: era demasiado bello para

ser sólo Tú.

Vivía de sus rentas, pero no era previsor.

Era pobre, pero no era ahorrador.

Era puro como un ángel, pero no era decente.

Era infeliz y explotado, pero no tenía esperanza.

Querido Dios,

no habría idea del poder si no hubiera idea del mañana,

pero sin el mañana, no sólo la conciencia no tendría

justificación.

Querido Dios,

haz que vivamos como los pájaros del cielo y los lirios

del campo.

De: “Poemas por encargo”

ATTILA JÓZSEF

Eres tan tonta

Eres tan tonta,

corres

como el viento de la mañana.

Un coche podría atropellarte.

Y yo que había limpiado mi mesita:

ahora

la tibia luz de mi pan es más clara.

¡Regresa! Si quieres

compraré una manta para mi cama de hierro,

una manta sencilla y gris:

sienta bien a mi pobreza

y Dios la ama

y a mí también me ama mucho.

Nunca viene demasiado irradiante

pues no quiere

deslumbrar mis ojos

que tanto anhelan mirarte.

Te mirarán muy bien,

te besaré con cuidado;

no te arrancaré la chaqueta

y te haré muchos chistes

pues he inventado tantos desde entonces

para que tú también te alegres.

Vas a ruborizarte,

mirarás la tierra, juntos reiremos

tan alto, que en la vecindad nos oirán

los jornaleros serios y callados,

y en sus sueños

cansados y rotos, ellos también sonreirán.

PEDRO GANDIA

Interior

Llueven y llueven

Torrencialmente

Los cuerpos del estío.

Cierra bien las ventanas

Y abre todos los libros

Para que sólo las palabras te vivan.

……………………(1984)