HUGO MUJICA

 

 

Hace apenas días

Hace apenas días murió mi padre,
hace apenas tanto.

cayó sin peso,
como los párpados al llegar
la noche o una hoja
cuando el viento no arranca, acuna.

hoy no es como otras lluvias
hoy llueve por vez primera
                         sobre el mármol de su tumba.

bajo cada lluvia
podría ser yo quien yace, ahora lo sé,
                                    ahora que he muerto en otro.

 

HUGO MUJICA

 

 

 

Paisaje urbano

 

            Sobre una rata muerta, en el fondo de la casa, va cayendo la
nieve. Cae hasta cubrirla y sigue cayendo después.

            Ya todo es blanco, como un puñado de pureza, en el jardín del
fondo de la casa iluminada.

 

 

HUGO MUJICA

 

31

 

 

del soplo de tu luz
mi sombra

y
el encendido tatuaje
de tu irte:

nervaduras
abriéndose en mis muros

puertas
rojamente estrechas
—lo que muere al pasar es lo que pasa—

 

 

HUGO MUJICA

 

  

8

cicatriz de barro
mura la herida

briznas de pájaro
mi jaula

es mi sombra mi seguirte

 

 

HUGO MUJICA

Nace el día

Nace el día
bajo un cielo despejado,

la claridad en la que todo
se muestra,
lo que hacia ella brota
                                       y lo que su misma luz marchita.

Todo nacer pide desnudez,
                                   como la pide el amor,
                                                                como la regala la muerte.

HUGO MUJICA

Estrella fugaz
                                                          

A cada bosque
                   sus hojas al viento,

a cada vida su
espera:
su sábana blanca ondeando
                                   en la noche                     
                                            bajo una estrella que cae.

HUGO MUJICA

Cauces

Sopla el viento
sobre lo oscuro de
                                  este invierno;       

sopla y pasa como un río
que pasando creara                                         
                                     él mismo sus orillas.

Siempre hay alguien que
se arrodilla
                  en la noche,

alguien en quien la espera
                                        se le abre alma en la carne.

HUGO MUJICA

Más hondo

Hay vidas
en las que el alma
                          se abre
                          más hondo
                          que donde esas vidas laten,

se abre como un relámpago
sin cielo ni trueno,

           como una herida sin pecho 

                                               o un abismo
                                                                 donde la belleza es alba.

HUGO MUJICA

Sólo al final

Las dos orillas

son siempre una, pero se sabe sólo al final,
                          después, después de naufragar entre ellas.

HUGO MUJICA

Desmesura

Cuando el alma ya es carne,
                                 cuando se vive desnudo,

todo el afuera es la propia hondura,
                                             desde cada otro
                                                              se escucha el propio latido.

                                                  

HUGO MUJICA

Hace apenas días

Hace apenas días murió mi padre,
hace apenas tanto.

Cayó sin peso,
como los párpados al llegar
la noche o una hoja
cuando el viento no arranca, acuna.

Hoy no es como otras lluvias
hoy llueve por vez primera
               sobre el mármol de su tumba.

Bajo cada lluvia
podría ser yo quien yace, ahora lo sé,
                                          ahora que he muerto en otro.

HUGO MUJICA

Orillas

Afuera ladra un perro

a una sombra, a su eco
o a la luna
para hacer menos cruel la distancia.

Siempre es para huir que cerramos
una puerta,
es desierto la desnudez que no es promesa

la lejanía
de estar cerca sin tocarse
como bordes de la misma herida.

Adentro no cabe adentro,

no son mis ojos
los que pueden mirarme a los ojos,
son siempre los labios de otro
los que me anuncian mi nombre.

HUGO MUJICA

En plena noche

También en plena noche
la nieve
se derrite blanca

y la lluvia
cae
sin perder su transparencia.

Es ella, la noche,
la que nos libra de los reflejos,

la que nos expande
las pupilas.

Lo que busca con su bastón
                                 el ciego es la luz, no el camino.

HUGO MUJICA

Horizonte

Es la hora más lenta,

es crepúsculo
y un par de relámpagos
                          destellan un horizonte.

Descalzo, sobre la arena
tibia,
un niño corre tratando
                            de atrapar gaviotas.

En la noche,
la lluvia borrará las huellas,
                                  iniciará un desierto,
                                                           regalará el olvido.