DELFINA ACOSTA

Perra sombra

¿Quién soy? Apenas me conozco orando

a un Dios que dicen que creó las olas.

A la mañana me recuerdo ciega

limpiando de arenillas a las rosas.

¿Quién soy? A veces me pretendo amando

a un hombre extraño que en mi perra sombra

avanza cojeando y distraído

y va a toser su mal de amor a solas.

¿Quién soy? Yo soy la bestia perseguida

por asesino lobo que ya ronda

mi casa por el pueblo oscurecida,

mi piso frío en que me duermo loca.

Soy esa eterna arena de los ríos.

Por mi dolor los dioses se apasionan

y brotan de mis ojos flores ciegas.

Y muero sana y perramente a solas.

YANIRA SOUNDY

A ese hombre

Pienso en ese hombre que besa como si el mar fuera a

desbordarse, que siembra su sonrisa en mi piel con la altivez de

la espiga, que dibuja mi soledad sobre la niebla.

Pienso en ese hombre, dócil a mis ojos, fiel, pleno, íntegro.

En su vuelo humedecido sin tiempo y sin espacio.

Como primavera sobre el trigo del otoño.

Pienso en ese hombre que inventa soles, aguas de seda al tacto

y una verdad sencilla para amarme.

Ese hombre cierto, inconstante, mío.

En el callado temblor de sus latidos, en sus ojos de oscuros

desafíos.

Pienso en ese hombre que me espera con dulce arrobamiento.

En su cabello de trigo que me inunda en un pleamar de pétalos y

trinos.

Ese hombre:

Sol salvaje, río de música y silencio, pájaro en el alba.

Pienso en ese hombre y hay aroma en la música y color en el

aroma, claveles recién abiertos y flores niveas en mis sueños.

NORA MÉNDEZ

Nacimientos

Estoy desenterrando

El hueso de mis emociones,

Se me están cayendo

Los versos de leche

Y mi poema anda descalzo

Untándose de verde.

Tengo las raíces

A flor de piel,

Porque es tiempo de palabras

Gracias al buen invierno.

Y voy a hacer con ellas

Una canastada de dulces

De mis sentimientos.

Es que se me anda apiando

La dulzura,

Y mi canto sale por donde puede

 Como fustán buscando novio.

Los días juegan arranca cebolla

Unos con otros,

Y yo me subo a la rueda de caballitos

De tus besos.

Las palabras se me humedecen

Desde el fondo de la vida

Quizás porque El Salvador

Es un Zanate pasándose la calle

O porque las aves amanecen

Recitando entre las yemas de los árboles.

Y que importa si sólo soy

Una niña,

Con un libro de trigonometría entre las piernas.

AÍDA ELENA PÁRRAGA

Amor sintiendo

Dónde están mis ganas de decir tu cuerpo

De hablar de tus olores… de tus fuegos

Dónde la necesidad de decirte amor: «te quiero»

Te quiero amor tan dentro.

Donde el contarte que me siento

hogar

Volcán,

ausol,

fuego de invierno

Con solo imaginar tus labios besándome los dedos

Mal digo imaginar…

si tantas beses…

Si tantas beses me has besado hasta el silencio.

Y callada está la aurora:

callada—

callada amor está sintiendo…

ROSARIO FERRÉ

Has perdido, me dicen, la cordura

Has perdido, me dicen, la cordura

óyeme bien

cuando vas por la calle

todos apuntan con el dedo a tu cabeza ladeada

como si te la quisieran tumbar

solo apretar gatillo y plaf!

la frente se te hunde como una lata de cerveza

no saludes a nadie

no te peines, no brilles tus zapatos

cruza la calle de tu propio brazo

date la mano, ciérrate el cuello

mantente atento

ahí va el loco, dicen

tú pasas bamboleando la cabeza polvorienta

como un santo de madera sacado en procesión

los pies clavados a la tarima carcomida

mirando más allá

no dejes que tu carne florezca

déjate apedrear

has perdido

escucha bien

amárrate fuerte al mástil

átate a la polar

no desgonces ahora los tablones antiguos

no alces los remos de sus pivotes

clava a la estrella tu mejor ojo

mantente fiel

no pestañees sino de hora en hora

duerme tranquilo sobre tus puños

no tengas miedo de recordar

cierra tus dientes cristalcortantes

jaula tu lengua

no tragues más

has perdido la cordura, amigo, ya es ahora

corta la cuerda

súbete al viento

endura tu corazón.

De: “Papeles de Pandora”

HUGO LINDO

Dejad, pues, que sucumba de

Todo el dolor te navegaba por la sangre.

Un río largo descendía por la historia

hasta llegar a tu lugar preciso.

La sombra iba nadando sobre el río.

El aire

le pasaba la mano suavemente.

Y los sauces lloraban siglo a siglo

sus hojas,

su rocío,

su ternura,

para amparar la soledad del hombre.

Pero era menester que te agobiara

la carga de los días.

Que la noche

se te echara en el alma y te mordiera.

Que la razón del mundo y su pregunta

se te enroscaran en la voz.

Que el vino fuera

vinagre ya en las comisuras.

Y era

indispensable el fuego de los ojos

la sal atroz,

madrina de su brillo.

Y la espina del paso.

Y la aterida

mordida del invierno en la piel tensa.

Sin eso

no serías el hallazgo,

la flor abierta al ámbito del día,

la mano recia ni la mano dulce.

Sin eso, simplemente, te hallarías

mineral,

vegetal,

seco,

vacío,

rondando apenas el envés del mundo.

La rosa se te dió,

gloria en la vista,

miel del olfato,

levedad del tacto,

porque lloraste encima de sus brotes.

La luz se te otorgó

porque venías

silencioso y sangrante

por el túnel.

La vida misma circuló en tus venas

porque es rojo el color de los suplicios.

Y el amor llegó a ti,

quedó en tu casa,

echó raíces y engendró milagros,

porque venía ya de otras edades

en tu propio dolor,

tu propio tiempo,

tu propio río,

en fin,

tu propia historia.