ALEXANDRA PAGÁN VÉLEZ

  

Puerto Rico Does It

Puerto Rico Isla estrellada

Conquista esclava

Qué cosa más servil que creérselo

que dar gracias

El latifundio gringo más caluroso

arrimados en la tierra que trabajamos

les dejamos las ganancias a Walmart

a la farmacéutica que está de moda

a la moda,

nuestros míseros sueños

a Mc Donalds

Y si de algún modo queremos despegar y partir

salir y seguir

vamos a Disneyland

JUAN EDUARDO CIRLOT

  

67 Versos en recuerdo de Dadá



El uno se arrodilla dulcemente
el dos tiene las trenzas de papel,
el tres llena de plata los triángulos,
el cuatro no solloza,
el cinco no devora el Firmamento,
el seis no dice nada a las serpientes,
el siete se recoge en las miradas,
el ocho tiene casas y ciudades,
el nueve canta a veces con voz triste,
el diez abre sus ojos en el mar,
el once sabe música,
el doce alienta lámparas,
el trece vive sólo en los desvanes,
el catorce suplica,
el quince llama y grita,
el dieciséis escucha,
el diecisiete busca,
el dieciocho quema,
el diecinueve sube,
el veinte vuela ardiendo por el aire,
el veintiuno cae,
el veintidós espera,
el veintitrés adora los vestidos,
el veinticuatro sabe matemáticas,
el veinticinco magia,
el veintiséis amor,
el veintisiete guerra,
el veintiocho estrellas,
el veintinueve luna,
el treinta tiene garras de cerezo,
el treinta y uno flota,
el treinta y dos destruye los anillos,
el treinta y tres anula los espacios,
el treinta y cuatro ruge,
el treinta y cinco vive lejos,
el treinta y seis conoce la amargura,
el treinta y siete fulge,
el treinta y ocho baja,
el treinta y nueve quiebra torres,
el cuarenta se expresa,
pero el cuarenta y uno tiene páginas,
donde el cuarenta y dos halla su espejo,
donde el cuarenta y tres se desmenuza,
en el cuarenta y cuatro anidan tigres,
en el cuarenta y cinco monumentos,
en el cuarenta y seis hay una espiga,
en el cuarenta y siete distracciones,
detrás vienen cuarenta y ocho pensamientos,
cuarenta y nueve signos,
cincuenta cruces,
cincuenta y una lágrimas,
cincuenta y dos mujeres,
cincuenta y tres desiertos,
cincuenta y cuatro pianos,
para cincuenta y cinco partituras,
para cincuenta y seis sonidos,
cincuenta y siete soles,
cincuenta y ocho perlas,
cincuenta y nueve bocas,
sesenta muertes,
sesenta y una llagas,
sesenta y dos pirámides,
sesenta y tres adioses,
sesenta y cuatro diccionarios,
sesenta y cinco sentimientos,
sesenta y seis recuerdos,
sesenta y siete flores.

ROSARIO CASTELLANOS

  

Apelación al solitario

Es necesario, a veces, encontrar compañía.

Amigo, no es posible ni nacer ni morir
sino con otro. Es bueno
que la amistad le quite
al trabajo esa cara de castigo
y a la alegría ese aire ilícito de robo.

¿Cómo podrías estar solo a la hora
completa, en que las cosas y tú hablan y hablan,
hasta el amanecer?

IRIZELMA ROBLES ÁLVAREZ

Horchata

Secas por el centro

recogen a sus hijos en la falda

como granos de arroz

de sus pechos envanecidos sale

un hilo de leche sin espumar

agua de horchata

las crías se arrebolan en su pecho

en las sayas del hambre

QUETZAL SÁNCHEZ GUTIÉRREZ

  

Prefijo II (In-)

En español no existe una palabra para esto.

Tal vez otra lengua tenga

las posibilidades de expresar

un sentimiento puro.

Alguna podrá explicar

el amor después de uno; o dos; o diez años.

Cómo se cuenta el tiempo desde un lugar que ya no existe.

O engendrar en una sola sílaba

cómo se siente respirar tan cerca de otra piel.

Estoy segura de que alguna

es capaz de explicar todo esto

y ponerle un nombre, una imagen, una forma.

¿Cómo nombramos el mundo?

¿Cómo te explico qué significan:

Flor/ Sangre/ Hermana?

[Quizá no sea verdad que hay palabras universales

y sólo podemos decir te quiero,

tal y como lo aprendimos, en nuestra única y secreta lengua.]

Quizá sea suficiente imaginar mal algunas cosas; intentar

explicar una palabra; nombrar un sentimiento puro;

saber cómo se mide el tiempo.

Hay lenguas que tienen palabras

dentro de sus palabras,

que se desdoblan en una imagen

o que pueden sellarse en el papel.

Hay lenguas que no piensan

en género ni en plural.

[Hay lenguas donde no existe nada de esto,

y donde quizá sea la única forma que hay para nombrarlo.]

En mi lengua sólo puedo crear estos versos

y así intentar explicarte

cómo se siente estar vivo.

VÍCTOR A. JIMÉNEZ JÓDAR

La chica del vestido rojo

En el cruce de calles

de Plaza Damasqueros,

en la terraza en cuesta,

junto a la escalinata

que se alza al Realejo,

sobre un sillar de piedra

te sientas en la esquina.

Yo estoy sentado justo

enfrente, acompañado

de unos cuantos amigos,

en la puerta de un bar.

Te enciendes un cigarro

sentada en el bordillo,

la espalda en la pared.

Disimulado miro

el vestido que llevas

rojo a lunares blancos.

La sonrisa profunda

y triste. La mirada

fija en el horizonte.

La melena morena,

esparcida en los hombros.

¡En flor la primavera

persiste en tu hermosura!

Cierto aire sencillo

se acumula en tu ausencia.

Parece que te yergues

vívida ante la bruma,

valiente en la discordia.

Tu imagen se resuelve

revelación pagana

y te adentras conclusa,

locuaz en el misterio.

El caso es que hace un rato

me he cruzado contigo.

Caminando ibas cerca

de donde caminaba,

de manifestación,

junto a los anarquistas.

Durante unos segundos

me he fijado en tu porte.

Ibas radiante como

esta revolución

que inminente se forja.

Conversabas alegre,

perspicaz y atrevida.

Ahora, el voluble azar,

ha estimado volver

a encontrarnos ajenos

uno del otro.

Tú, allí sentada.

Yo, aquí en el bar.

Aunque no te conozco

he creído conocerte

desde toda la vida

y he querido escribir

el testimonio

de tu figura.

Justo en ese momento

un fotógrafo pasa,

y al quedarse prendado

de tan intensa imagen,

te pregunta si puede

hacerte algunas fotos.

Asientes ruborosa.

No posas. Sin embargo,

intuyo que te encanta.

Pareces ser consciente

de la atención secreta

-simbólica en la tarde-

que despierta la estampa.

Se despide el fotógrafo

agradeciendo el gesto.

Al rato llega un chico,

os besáis sonrientes

y os vais por la ciudad.