martes, 17 de diciembre de 2019
FRANCISCO VILLAESPESA
Las
lágrimas sonoras de una copla
con el perfume de la noche entran
por mi balcón, y todo cuanto duerme
en mi callado corazón despierta.
«¡Amor, amor, amor! Sangre de celos»,
gime la triste copla callejera:
blanca paloma herida que sangrando
a refugiarse a mis recuerdos llega.
¿Ya no recuerdas aquel rostro pálido,
las pupilas tan grandes y tan negras
que te hicieron odiar al amor mismo
y maldecir la vida y la belleza,
y amar el crimen y gustar la sangre
que tibia mana de la herida fresca?
Duerme ya, corazón... Se va la música
aullando de pasión por la calleja.
Y en la paz de la noche sólo late
el tiempo en el reloj que, lento, cuenta
las venturas perdidas para siempre
y los dolores que sufrir te quedan.
«¡Amor, amor, amor'. ¡Que nadie bese
lo que ni en sueños mi esperanza besa!
¡Antes que en brazos de otro amor, prefiero
entre mis brazos contemplarte muerta!
con el perfume de la noche entran
por mi balcón, y todo cuanto duerme
en mi callado corazón despierta.
«¡Amor, amor, amor! Sangre de celos»,
gime la triste copla callejera:
blanca paloma herida que sangrando
a refugiarse a mis recuerdos llega.
¿Ya no recuerdas aquel rostro pálido,
las pupilas tan grandes y tan negras
que te hicieron odiar al amor mismo
y maldecir la vida y la belleza,
y amar el crimen y gustar la sangre
que tibia mana de la herida fresca?
Duerme ya, corazón... Se va la música
aullando de pasión por la calleja.
Y en la paz de la noche sólo late
el tiempo en el reloj que, lento, cuenta
las venturas perdidas para siempre
y los dolores que sufrir te quedan.
«¡Amor, amor, amor'. ¡Que nadie bese
lo que ni en sueños mi esperanza besa!
¡Antes que en brazos de otro amor, prefiero
entre mis brazos contemplarte muerta!
ALLEN GINSBERG
La
mente es como una mariposa
que se posa sobre una rosa
o revolotea en un montón de heces hediondas
baja en picado a un autobús exhausto
o descansa en el porche, en una silla, una flor respirando
-abierta y cerrada balanceando brisa de Tennessee-
Vuela a Texas a un congreso
salta por la maleza en campos petrolíferos
Algunos dicen que estas alas de arco iris tienen alma
otros dicen que son cerebro vacío
alas diminutas automáticas con grandes ojos
que se fijan sobre la página.
29/2/97, 2:15 a.m. NYC
que se posa sobre una rosa
o revolotea en un montón de heces hediondas
baja en picado a un autobús exhausto
o descansa en el porche, en una silla, una flor respirando
-abierta y cerrada balanceando brisa de Tennessee-
Vuela a Texas a un congreso
salta por la maleza en campos petrolíferos
Algunos dicen que estas alas de arco iris tienen alma
otros dicen que son cerebro vacío
alas diminutas automáticas con grandes ojos
que se fijan sobre la página.
29/2/97, 2:15 a.m. NYC
De: "Muerte y
fama"
Versión de Ana Becciu
CARILDA OLIVER LABRA
Pero jamás me pidas la tristeza guardada...
Pero jamás me pidas la tristeza guardada.
(Hay una flor que late y un pájaro que llora
y para no escucharme el alba se demora
porque yo sigo siendo la nunca acompañada.)
De estar un poco mía y otro poco cansada
aquí dentro se rompe una humedad sonora;
y soy la que antes era, la de después de ahora;
la misma soñolienta mujer hecha de nada.
¡Pero jamás me toques el corazón difuso!...
(¿Por qué será, Dios mío, el único que uso?)
Perdida absurdamente en la carne que pienso
me voy volviendo pobre, pequeña como adarme,
y por saberlo todo, ya no quiero salvarme
de esta sangre que tiene un azul indefenso.
ANA AJMÁTOVA
Epigrama
¿Hubiera
podido Beatriz escribir como Dante,
o
Laura glorificar las penas de amor?
Yo
instauro el estilo para el verbo de la mujer.
¡Dios
me ayude a callarlas de nuevo!
(1960)
JUAN JOSÉ MACÍAS
8
el
mundo necesita una crisis de tedio
el
tedio es la verdadera fisonomía de la conciencia
es
la conciencia –su despertar
hacia
la monstruosa vacuidad del mundo
ser
prescindibles nos vuelve incomparables
no
hay razón para el dolor el dolor para la razón
sólo
conviene a lo divino
el
tedio nos reivindica en la renuncia
hoy
la eternidad nos quisiera de levita
cualquier
noche puede ser la gran cena en la casa de los mártires
oh
los notables
tienen
ese aire de satisfacción
casi
asqueroso de los sobrevivientes
para
nosotros los hechizados por el tedio
el
horror continúa siendo un milagro:
entre
las nubes lentas y el museo de las frutas
la
belleza es un comienzo sin fin de realidad
y
todo es único
y
sin importancia–
De: “Expansión de las cosas
infinitas”
GERARD MANLEY HOPKINS
¿A qué sirve la belleza mortal?
¿A
qué sirve la belleza mortal — peligrosa; pone a danzar
La
sangre — la figura de oh-sellad-eso-así, despliegue
de más altiva forma
Que
Purcell tonada marca el paso? Ved: esto hace: calienta
El
sentido de los hombres al amor de lo que es; lo que dice
bueno — dónde un vistazo
Mejor
domina que larga mirada, sin cara para mirar.
Aquellos
hermosos muchachos otrora, recién llovidos
en la tormenta de la guerra,
¿Cómo
pues Gregorio, un padre, habría espigado otra cosa
en la enjambrada
Roma?
Pero Dios a una nación entregó la cara suerte
de ese día.
Al hombre, que adorar quiere y necesita
bloque o piedra
estéril,
Dice
nuestra ley: Ama a los que de todo conocerse
merecerían más amor;
La
suprema belleza del mundo —los seres de los hombres.
En hechura y rostro brilla el ser.
¿Qué
entonces? ¿Cómo enfrentar la belleza? Sólo
enfréntala; posee,
Hogar
de corazón, el dulce don del cielo; deja luego, déjalo
en paz.
Sí,
mas desea eso, desea todo, la mejor belleza de Dios,
la gracia.
23 de agosto de 1885
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