"Un poema si no es una pedrada -y en la sien- es un fiambre de palabras muertas" Ramón Irigoyen
lunes, 15 de enero de 2018
ANDRÉS TRAPIELLO
Las tradiciones
Un régimen antiguo en sus ojos insomnes
de jardines y alanos aparece.
Cuando su mano alcanza la llave
de la lámpara y la vuelve, apagándola,
sobre el lino de la mesa se derrama,
y en su cuello, un dudoso azul
del alba, tibio latido que se inicia.
Y ese mirar cansado vale más
que cualquier siglo presente.
De: "Las tradiciones"
LUCILA NOGUEIRA
VII
América,
pasaron tres siglos
De la
Iglesia de Colón la retomada
Las
Casas, de Victoria, José Martí
Caneca,
Tiradentes: Libertad.
América,
tu nombre es Ayacucho
Europa,
¿Dónde esta Nueva Granada?
Ciento
sesenta años pasaron
Tal vez
por esto esté emocionada.
MAYRA OYUELA
Apalabrarás
Hazlas,
poeta,
haz que
se traguen todas sus palabras.
Octavio Paz
Describir
las paredes que nos acompañan,
la
deidad de las palabras
arropadas
bajo lo clandestino de una voz.
Hablar
de los amores a medio descubrir,
de la
rótula formando piel
para
caminar hacia lo incierto.
¡Ah! la
metáfora,
anfitriona
en mis pesares,
cobra
por piel lo que de amor y fervor
le
resta a mis sílabas,
y
aunque silabática acostumbro abrazar
el
cardumen de letras
en las
aguas azules del destierro.
Prenso
la piel con esquirlas
de un
Boom que lleva todo rechazo,
un
alfiler que puntea los pasos
de las
atolondradas en su desnudez.
Afiladas
costillas con que se escribe
lo que
ya desgasta en todas las historias
de este
amor que se ha de vivir
inalterable
en los rostros de los que juran amar.
Mientras
los transeúntes despilfarren su mirada en mí
me
vuelvo una nación, soy una nación
y un
hombre ha de fundar ciudades en mi nombre,
mi
nombre que ya es de todos
y a
todos les parece de nadie.
Amor
que por devoción cae intrépido
como
agua derramada en los balcones,
éste
ser de milagros que a todo predica,
aproximaciones
del augurio
al final
del párrafo que no se leerá.
Parafrasear
de tu voz es parte de lo miserable.
Alegórica,
perdida,
busco
acurrucarme en lo paralelo,
antítesis
del misterio de una boca.
Pero
no,
los
amantes se besan
en la
esquina que crece hacia adentro.
La raíz
de todo siempre es un hombre,
la raíz
de un hombre siempre es la mujer,
la
mujer y el hombre agotada raíz del todo
pero
aun así esto de amar con prédica
no va
con tu nombre, ni con el mío.
Corazón:
La
palabra es el artificio y el yugo de todo poeta.
VALERIA GUZMÁN PÉREZ
1
Mi abuelo se sentaba en la misma banca del
parque. Su mirada buscaba los restos del sol en el ocaso. Paciente, desmoronaba
pan para echarlo a las palomas que de inmediato se congregaban a su alrededor.
A veces, alguna permitía que le acariciase las plumas. Aterrizaban con ligereza
pero batían las alas ruidosas hacia el campanario donde se acurrucaban.
Después
vendría el silencio.
De: “Anamnesis”
MIJAIL LAMAS
A
Rafael y Roberto Orozco
Por
larga distancia te cuenta tu madre
que hoy
podrías cocer un huevo en el toldo de algún carro si quisieras,
que no
es conveniente salir a la calle al mediodía,
que hay
50 grados de un resentimiento para todos.
Te
cuenta que el periódico de hoy señala
que
este año ya hay más muertos por el narcotráfico
que
caídos en la guerra del Irak.
No
sabes si decirle que exageran
o que
al final, tal vez, tengan razón.
Será
sólo el verano rugiendo sus bromas.
Otro
día la voz de tu madre tiene algo de gladiolo y tierra,
todo
porque no sabe explicarte
cómo a
veces la vida es un espejo que duplica la muerte.
Entonces
la voz de tu primo Rafael desde su tumba
te
sigue preguntando:
¿Qué es
lo que hacen los poetas para ganarse la vida?
Pero él
ya no vive para poder explicarle
que un
poeta no se gana la vida,
que la
vida nos gana con trampas el juego
y es un
lugar común decir que es injusta como la muerte.
De: “Contraverano”
SANDRA URIBE PÉREZ
[Destino]
El
destino de la palabra es el silencio.
Todo
vocablo termina por envejecer.
Toda
sílaba acaba por fatigarse.
Lo que
se dice comienza a perder sentido.
Lo que
no se dice es lo que queda.
Lo que
no queda, no existe.
Suscribirse a:
Entradas (Atom)