JUAN EGAÑA

Abandono

He medido en tus ojos, mudamente

todo el mal de mi horrible

desamparo de amor. No me has querido

nunca, y no me querrás. Ya no me vale

buscarte en otros ojos de mujer.

Yo te he perdido para siempre cuando

he sentido vibrar sobre tus labios

el asco de tu espíritu al besarme

No me has querido tú, que me comprendes

no me has querido tú, que eres tan buena,

no me vale buscarte en las demás…

Seguiremos tú y yo, pues que lo quieres,

por esa senda que te mostré un día

blanca de luna y de serenidad.

Yo, más triste que nunca con mi muerte

y midiendo en tus ojos

todo el mal de mi horrible desamparo…

Tú estarás pensativa,

y yo adivinaré tus pensamientos

por el alcance que me dan los míos:

«No lo he querido. Yo que lo comprendo,

no lo he querido a él, a quién debiera

haber querido siempre…

no le he querido a él… ya no me vale

buscarle en los demás…»

Seguiremos, meditativamente:

tú, pensando en las cosas de la vida,

yo, pensando en tu vida y en mi muerte.

Seguiremos, meditativamente

por los campos desiertos…

(No habrá luna en el cielo… más la senda

estará siempre blanca. ¿No son blancas

las lágrimas del alma…?)

MARITA TROIANO

Golpe al corazón

golpe de corazón adiamantado

pregón que rasga el celofán

contumaz eco de resentida arteria

bulle la sangre hierve

sin límite o clemencia

por el placer la pena

cautiva sangre de lujuria y réproba violencia

con la suntuosidad del gozo

con la estocada impía

con la esclavizada péndola

que mis manos agita

y erguido el golpe Brutal

Con un sentir callado de

muerte sustantiva

/dixit/Sépase del latido

irregular del corazón

pulso fatal y extravagante

Por esta vez llamémosle EXTRASISTOLE

RAFAEL POMBO

Amistad de mujer

Un himno de amistad quieres que cante;

No hables, ¡ay! de amistad al trovador,

Porque es su lira un corazón amante

Y él no sabe cantar sino de amor.

Y esa voz de amistad  suena muy triste

En el labio carmín de la beldad:

Manto de tornasol con que reviste

Hoy el amor, después la veleidad.

En nombre de amistad han adorado,

Y amor tras de amistad correspondió;

Mas de amistad en nombre han engañado,

Y su odio de amistad se disfrazó.

Vi unas veces con título de amigo

Ceñir de flores la embriagada sien,

Y otras, del mismo título al abrigo.

Herir de muerte al corazón también.

Es una concesión sin compromiso,

Es del corso de amor bandera infiel.

Con esa voz abrís el paraíso,

Con ella somos desterrados de él.

Por escalón primero de su trono

La amistad puso el inconstante dios;

Mas, ¡ay! que allí se asienta el abandono

Y al destronado rey le dice adiós.

Esa voz en tu labio, al pronunciarla,

O nada o mucho me intentó decir:

Si nada dijo, ¿para qué cantarla?

Si dijo mucho, ¿para qué mentir?

El dulce orgullo del amor se afrenta

Si le niega su nombre la expresión,

Quita más bien el trueno a la tormenta

Que el grito de «te amo» al corazón.

No exijas pues que de amistad te cante,

Que de amistad de la mujer no sé;

Pero es mi lira un corazón amante,

Y si quieres, de amor te cantaré.

AMANDO CARABIAS

Cerviz uncida

(A Paloma Corrales)

Tus dedos son un verso ensangrentado,

azul huella de espanto acariciándome

la piel indiferente a tu prisión,

insensible al desgarro que te asfixia,

el desgarro y la cárcel invisibles

para estas dos retinas siempre en fiesta

oropel cimentado en tu miseria,

fiesta endeble, tan frágil como un sueño

tan fugaz como el brillo del diamante.

Entorno a mi cintura, tu sudor

es tejido invisible que me cubre,

un sudor que ha castrado tu futuro,

un sudor como yugo con candado

que aprisiona cerviz y pensamiento,

impidiendo al destino de su vuelo

encontrar las respuestas que caminan

hacia la misma dársena común…

Mientras, la huella esclava de tus dedos

aún sangra en los tejidos que me cubren

como invisible verso maniatado,

como llanto de lágrima sin grito.

Si tus pupilas arden con el fuego,

el mismo que da vida a mi mirada,

el mismo que calienta mis latidos,

el mismo que ilumina mi sendero,

¿por qué tu esclavitud no me desgarra,

por qué el brutal silencio genocida

no cesa de crecer cada jornada…?

¿Por qué, si tu materia es mi materia,

este dolor me importa más que el tuyo?

¿Por qué, si tu materia es mi materia,

no cuento tu llorar entre mi llanto,

ni cuento tu prisión como mi cárcel?

¿Por qué, si tu materia es mi materia,

no cuento la injusticia que te llaga

como una inmensa losa que me asfixia,

ni cuento tus heridas como mías,

ni tu muerte conmueve mis entrañas?

¿En qué parte del viaje compartido

en esta nave azul y milenaria

se decidió que tanta esclavitud

sería el pedestal para mi dicha?

Y ahora que me acecha la mentira,

y ahora que ese yugo crece y crece,

como las sombras negras de la tarde

y aproxima sus fauces a mi cuello

y asedian sus colmillos mis arterias,

quizá ya sea tarde y no haya tiempo

que evite compartir nuestro destino:

pues mi carne también como la tuya

será un verso de piel ensangrentada,

macerada en barrotes de vergüenza:

cerviz uncida en yugo inapelable.

SANTA TERESA DE JESÚS

Abrazadas a la cruz

Caminemos para el cielo,

monjas del Carmelo.

Abracemos bien la Cruz

y sigamos a Jesús,

que es nuestro camino y luz,

lleno de todo consuelo,

monjas del Carmelo.

Si guardáis más que los ojos

la profesión de tres votos,

libraros de mil enojos,

de tristeza y desconsuelo,

monjas del Carmelo.

Al voto de la obediencia,

aunque es de muy alta ciencia,

jamás se le hace ofensa

sino cuando hay resistencia.

De ésta os libre Dios del cielo,

monjas del Carmelo.

El voto de castidad

con gran cuidado guardad.

A solo Dios desead,

y en El mismo os encerrad,

sin mirar cosa del suelo,

monjas del Carmelo.

El que llaman de pobreza,

si se guarda con pureza,

está lleno de riqueza

y abre las puertas del cielo,

monjas del Carmelo.

Y si bien así lo hacemos,

los contrarios venceremos

y a la fin descansaremos

con el que hizo tierra y cielo,

monjas del Carmelo.

WYSTAN HUGH AUDEN

Blues del refugiado

Digamos que hay diez millones en esta ciudad,

unos viven en mansiones, otros viven en agujeros:

con todo, no hay lugar para nosotros, querida, no hay lugar.

Alguna vez tuvimos una patria y nos pareció justo,

mira en el Atlas y ahí la encontrarás:

no podemos ir a ella ahora, querida, no podemos ir.

En el cementerio del pueblo hay un árbol viejo

que año con año florece nuevamente:

los viejos pasaportes no hacen eso, querida, los pasaportes

    viejos no.

El cónsul golpeó la mesa y dijo:

“Si no hay pasaporte están oficialmente muertos”:

pero aún vivimos, querida, aún estamos vivos.

Fui a un comité; me ofrecieron una silla;

me pidieron cortésmente que volviera en un año:

pero ¿a dónde iremos hoy, querida? ¿hoy a dónde iremos?

Fui a un mitin público; el orador se puso de pie y dijo:

“Si los dejamos entrar se robarán el pan”;

hablaba de nosotros, querida, hablaba de nosotros.

Creí oír el estruendo de un trueno en el cielo;

era Hitler en Europa diciendo: “¡Deben morir!”;

nos tenía en mente, querida, nos tenía en mente.

Vi un poodle en un saco cerrado con un alfiler,

vi una puerta abierta para que entrara el gato:

no eran judíos alemanes, querida, no eran judíos alemanes.

Bajé a la bahía y me paré junto al muelle,

vi nadar a los peces como si fuesen libres

a cinco metros de mí apenas, querida, a cinco metros de mí.

Crucé un bosque, vi a las aves en los árboles;

no tenían políticos y cantaban a placer:

no eran la raza humana, querida, no eran esa raza.

Soñé que vi un edificio con mil pisos de altura,

mil ventanas y mil puertas;

ninguna era nuestra, querida, ninguna era nuestra.

Me detuve en la pradera entre la nieve que caía;

diez mil soldados marchaban de aquí para allá:

buscándonos, mi vida, buscándonos a ti y a mí.