lunes, 13 de abril de 2020
ALVARO HERNÁNDEZ
Buganvillas
Lo
que cae por la tapia del 37, en Olmué
es
un par de hojas del viejo palto
de
la casa esquina
un esquema de colores
perfectamente equilibrados
al estilo cromático burgués
Pero
al fondo del patio
en
el rincón menos visible
enroscada
como densa serpiente
la
pequeña buganvilla desborda una casa rural
reclina
su honda cabeza sobre rudas medicinales
hablan
al oído. Quizá de qué cosa
¿del
contraste, el clima, de cómo murió la savia
el
invierno pasado?
GIORGIO CAPRONI
En marcha
Cuánta hierba francesa.
El “Palatino” corre
hacia
París.
Es de día.
Pasan aldeas góticas.
Bosques
de profundo verde.
El presente se pierde
ya
en el futuro.
El futuro
es
ya tiempo pasado.
Aún estoy en el tren.
Ya
(desde
hace un siglo) he regresado.
FERRUCCIO BRUGNARO
Luigi y Gabriele
Me
hacen enloquecer.
Gritan, riñen.
Nunca están saciados
nunca están cansados.
A veces los mataría.
Pero son la vida
turbulenta
bella.
Son la construcción
rompedora
del amor
dentro del tiempo y el mundo.
Gritan, riñen.
Nunca están saciados
nunca están cansados.
A veces los mataría.
Pero son la vida
turbulenta
bella.
Son la construcción
rompedora
del amor
dentro del tiempo y el mundo.
MILTOS SAJTURIS
Clepsidra
A
su alrededor todo
ahora
es
cálido
solo
alguna vez
recuerda
cómo
entonces pasaba frío
la
lluvia caía
y
en la oscuridad
con
el cigarro
el
soldado extranjero
astutamente
acechaba
-Sin
embargo de mí Dios
te
olvidaste
solo
mi figura
hallaron
en
la pared
en
rojo
estampada
los
pájaros
(1962)
FANOR TELLEZ
Meditación
Escribo
porque es como medito
unido a cada cosa
y disipo pensamientos vanos
y equivocados.
Así permanezco en mí
y sé cuán extenso soy,
pues no me contienen los términos
aunque mis años sean pocos
y mi cuerpo parezca restringido a esta silla
y a esta mesa.
Así no menea mi voz un canto loco
ni trazo garabatos
cuando llueve octubre
y arrecia el fin del invierno.
Veo el noble embate del agua,
que a todos beneficia,
socavando el poder del tirano.
Veré el cambio de estación,
edificios derrumbados
porque fueron construidos sobre arena.
La llama del verano me dará
una canción para seguir adelante.
unido a cada cosa
y disipo pensamientos vanos
y equivocados.
Así permanezco en mí
y sé cuán extenso soy,
pues no me contienen los términos
aunque mis años sean pocos
y mi cuerpo parezca restringido a esta silla
y a esta mesa.
Así no menea mi voz un canto loco
ni trazo garabatos
cuando llueve octubre
y arrecia el fin del invierno.
Veo el noble embate del agua,
que a todos beneficia,
socavando el poder del tirano.
Veré el cambio de estación,
edificios derrumbados
porque fueron construidos sobre arena.
La llama del verano me dará
una canción para seguir adelante.
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