JORGE DÁVILA VÁZQUEZ

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La noche

a veces

un árbol

que crece

sin medida

en el abismo

de lo oscuro.

De: “Sólo la noche”

HERNÁN LAVÍN CERDA

  

Ya nadie los entiende

La poesía insoportablemente poética

y de muy buenas costumbres,

se ha vuelto cada vez más aburrida

y la otra no se entiende, ya nadie

los entiende, cada día se entiende menos, mucho

menos que menos, y ya nadie entiende nada de nada.

Si es verdad que la novela es al fin la poesía

de los tontos, como repite sabiamente Cayo Valerio Lavín Cerdus

sin saber con exactitud científica lo que dice o ya no dice, sin duda

que la poesía es al fin la novela de los tontos e hipócritas

que nacen, mueren y renacen de sus propias cenizas

donde a menudo no existe ni siquiera un pinche soplo.

CARLOS MANUEL VILLALOBOS

Acepciones infinitas

Toda oveja es un abrigo. Toda vaca es un vaso de leche. Todo perro es una alegría de colas columpiándose. Todo elefante es un presente de marfil para una sala. Fácil es definir a casi todos los seres de este zoológico llamado Tierra. Pero no es posible decir lo mismo del cóccido o la cochinilla.

Toda cochinilla es una goma de laca para barnices, es una tinta litográfica que avisa los avisos, es un aprestado de sombreros, un aeroplano, un disco fonográfico, un botón de muestra, una flor artificial.

Toda cochinilla es un linóleo, un tinte rojo para teñir los sueños comerciales de los colonos europeos en México y Centroamérica.

Todo cóccido es un dulce de taray cayendo en el desierto. Es un panadero al servicio de Moisés para que no mueran de hambre las ganas de una tierra prometida.

Todo cóccido es un cosmético, un medicamento, un colorante para refrescos, una goma de mascar entre los indígenas de California, una cera para bujías en el Extremo Oriente.

Todo cóccido es un acertijo de acepciones infinitas.

¿Quién tiznó su porvenir con inmundas
tintas y cochinas sustancias pegajosas?

¿Quién prohibió nombrar su hazaña
cuando hacía milagros de maná para Moisés?

¿Quién masticó sus huesos de chicle
y escupió su nombre en un rincón de la memoria?

¿Acaso fue esta criatura de alas tristes
la que pintó la sangre de Dios aquella
transfusión creadora, según las Escrituras?

¿Acaso fue este ser de ingredientes imposibles
el que pintó de ganas rojas la prohibida
manzana del Edén?

¿Acaso fue esta forma de amalgama viva
la que untó Noé en las mojadas esquinas de su delirio?

¿Quién echó a andar este mercado de mil
enjundias y mixturas ilimitadas?

¿Quién está usando sus huesos
para pintar la Coca Sangre de nuestra sed?

¿Quién está usando sus riñones diminutos
para teñir la bata comercial de Santa Claus,
o el babydoll de la Gran Puta, según el Apocalipsis?

KAREN VALLADARES

Patio

Tierra es lo que hay en mi patio.
No rosas, cartuchos
árboles frutales, niños.

Siembro amaneceres
atornillados en versos.
Siembro incertidumbre,
casas cerradas
donde nadie habitó jamás.

Muertos es lo que siembro,
muertos vivos
porque nunca los maté
ni los mataron,
ni duermen, quizás.

Mi patio no es como los demás.
Mi patio habla
y cuenta cada historia de sus raíces.

Siembro calles que la gente ha olvidado.
Siembro cielos,
otra vez cielos
y es que me abruma su secreto,
sus habitantes.
Y no precisamente pájaros
o nubes
o aviones.
o poemas.

Siembro un patio
en mi patio;
un patio cargado de ciudades,
de multitudes,
de sueños.
de mierda, inclusive.

Lo siembro
porque mi patio no tiene el valor
de callar sus propias cosas.
Entonces grita
y no grita patio,
grita palabras, nombres de hombres que mal vistieron de sexo.
Nombres de mujeres que me odiaron por celos.
Nombres de patrias a las que prometí visitar.
Nombres de tantas cosas incumplidas.

Donde yo vivía
habían patios pintados de silencios
para no contar sus vergüenzas y verdades
como el mío.

DANIEL TÉLLEZ

XI

En la arista de los labios floreo.

Danza el florecimiento por los ensayos en la trampa

por los párpados tatuados antes que diciembre expulse el azoro

antes que la risa violente las mejillas cárdenas

que el carbón –dices- turbe el cortejo la fiebre del escorpión

que los demiurgos conduzcan legiones de batracios a tu cama

que la golondrina acierte a entrar a la jaula que habita en medio de nosotros.

GIOVANNY GÓMEZ

Mas devolver la luz es entregar de sombra una triste mitad

Si el sueño está ligado al peso de la sangre

cada sueño  se embriaga del lado donde reposa

del origen donde fluye más lento el aire

Si me duermo de un lado

orillas del mar vienen hasta los ojos

y se calla  el viento húmedo

y están livianas las piedras

que vuelven insignificantes

tus pertenencias en el mundo

La visión  puede ser el mareo

una corriente en la que llevando tu vida

se deshacen estas ansias jóvenes de dormir en cualquier lado

porque la sensatez es un barco

que no atraca en ninguna parte