VIRGILIO DÁVILA

El jíbaro

En la montaña, junto al río,

y bajo el techo de un bohío

que el buen labriego de mi padre tejió con yaguas del palmar,

llegué a la vida en esa hora

en que la tierra se colora,

porque recibe apasionada el primer ósculo solar.

Tuve el trabajo por escuela;

tostó mi cuerpo la candela

del astro rubio que a Borinquen le pone trajes de arrebol;

bebí del campo la alegría,

y soy alegre como el día,

como la abeja laborioso, y tan ardiente como el sol.

Surge la aurora,, y de la cama,

oigo el pitirre que me llama

con sus canciones monorrítmicas desde lo alto de un cupey;

el lecho dejo con premura;

llevo mi daga a la cintura,

y con orgullo de cacique poso mi planta en el batey.

Si el caminante se extravía,

se abre una puerta, que es la mía;

para las mozas que conozco, siempre en mi labio hay una flor;

para el que ofende a mi terruño

tengo el perrillo y tengo el puño,

y mi desprecio más solemne para el servil, para el traidor.

Es mi delirio mi caballo;

en las contiendas de mi gallo,

es la victoria, y no el dinero, lo que cautiva mi interés;

no hay, como yo, quien salve un risco,

ni quien domine un potro arisco,

ni quien soporte la fatiga en seguimiento de una res.

Yo bailo el seis y la cadena

con en la tierra macarena

puede bailar un zapateado el más donoso bailarín;

tengo ribetes de coplero,

y al son del tiple vocinglero,

décimas bellas da ni numen, como da flores el jardín.

Yo sé del libro de un Cervantes

que, con sus prosas elegantes,

en un hidalgo -Don Quijote- a todo un pueblo retrató;

sé del hidalgo alguna hazaña;

y si ese hidalgo era de España,

poner en duda no es posible que de españoles vengo yo.

Desde la hora placentera

en que se anima la pradera,

hasta que el sol, como un borracho, va en los abismos a caer,

en los rastreron batatales,

en los hojosos platanales,

doy a la tierra donde aliento las energías de mi ser.

Si entre las hojas de esmeralda

de la riquísima guirnalda

en que el cafeto enreda al monte desde su base hasta su fin

lucen cual pálidas estrellas

las olorosas flores bellas

que son más tarde granos verdes y luego granos de carmín.

Si por diciembre cubre al llano

el aterciopelado soberano

con que a Borinquen da prestigio el ondulante tabacal;

si espigas dan los arrozales,

y dan mazorcas los maizales,

y brinda glóbulos de fuego el rumoroso naranjal.

Si de la caña los flautines

llevan a todos los confines

el nombre augusto de la patria como el de un nuevo Potosí,

esta magnífica riqueza,

esta aureola de grandeza

con que se nimba mi terruño, ¿a quién la debe, sino a mí?

¡Ved la campiña de mi tierra!

¡Cuanto ella vale, cuanto encierra,

es el producto generoso de mi fructífera labor!

Ved la campiña… ¡y ved si miente

el que me tacha de indolente,

y con el jugo de mi vida pasa la vida a su sabor!

HANS MAGNUS ENZENSBERGER

Casa aislada 

                                      a Günter Eich

cuando me despierto
la casa está en silencio.
sólo se oyen los pájaros.
por la ventana no veo
a nadie. ningún

camino pasa por aquí.
ningún hilo en el cielo
ningún cable por tierra.
todo cuanto está vivo
reposa bajo el hacha.

pongo agua al fuego.
corto mi pan.
hago girar inquieto
el botón rojo
de mi pequeño transistor.

crisis del caribe... lava blanco
más blanco que el blanco...
listos a responder a la agresión...
that' s the way i love you...
fuerte alza de valores metalúrgicos...»

no cojo el hacha
no rompo el aparato.
y es la voz del terror que me serena,
que me dice:
aún estamos con vida.

la casa está en silencio.
yo ni siquiera sé cómo tender las trampas
o hacerme un hacha de pedernal
cuando la última cuchilla
se habrá enmohecido.

1962

De: "Poesías para los que no leen poesías"
Versión de Heberto Padilla

JORGE ROBLEDO ORTIZ

Simplicidad

Es tan humano este dolor que siento.
Esta raíz sin tallo florecido.
Este recuerdo anclado al pensamiento
y por toda la sangre repetido,

que ya ni me fatiga el vencimiento
ni me sangra el orgullo escarnecido,
mi corazón se acostumbró al tormento
de perder la mitad de su latido.

Ya mi rencor no exige la venganza,
aprendí a perdonar toda esperanza
como un bello pecado original.

Llevo en las manos tantas despedidas,
y en lo que fue el amor tantas heridas,
que me he tornado un hombre elemental.

GEORG TRAKL

Una tarde otoñal

a Karl Rock

La aldea color castaño. Algo oscuro se muestra

Paso a paso en los muros que se alzan en otoño,

Figuras: lo mismo el hombre que la mujer, muertos van

Por habitaciones frescas a preparar su lecho.

Aquí juegan los niños. Sombras pesadas se ensanchan

Encima del estiércol. Las niñas van

Por un húmedo azul y a veces los miran

Con ojos llenos del repiqueteo de la noche.

Hay una taberna para los solitarios

Y un demorarse con paciencia bajo oscuros arcos,

Bajo nubes doradas de tabaco.

Y sin embargo, he aquí al ser negro y cercano.

Bajo las sombras de viejos arcos,

El ebrio medita sobre las aves salvajes a lo lejos.

JOSÉ MANUEL CABALLERO

Mimetismo de la experiencia



Cuando leía porfiadamente y no
sin desazón a Henry Miller, iba
acordándome a trechos
de muchas horas canceladas, rostros
desdibujados en algún rincón, lugares
de inquietante vivir. Era penosa
la experiencia y más
que nada turbadora
por simple:  asistía
como mi propio espectador
al paso de emociones, cuerpos, actos
sexuales que yo mismo veía ejecutados
por otro en mi memoria y que se restauraban
con un nuevo contexto
en el presente.

                             La práctica
de ciertos mimetismos del recuerdo
puede llegar a subvertir el orden
de esa usura de amor que el tiempo
salda. Y Henry Miller, transgresor
de leyes, irritante
por próximo, furiosamente
obseso de su intimidad,
no suponía para mí
más que un tenaz motivo de recuento
de situaciones olvidadas: cuartos
de hotel, burdeles, laberintos
de citas donde un cuerpo
siempre se hacía vagamente
clandestino, imágenes
ajadas como evanescentes
fotografías, hábitos
de una noche. Pero un hostil
y subrepticiamente enajenado
reencuentro conmigo, sostenía
el agobiante afán de cotejar
datos que sólo en parte me importaban.

Equívoca constancia de unos hechos
reconstruidos con retazos
de otros: no en el amor
sino en su deterioro se reagrupan
los fragmentos vividos.
                         
                            Como ciertas
alucinantes fábulas de Lawrence Durrel
o de Sade (las que coinciden tal vez
en descifrar los infortunios de Justine),
la intervención de Miller agotaba
en mi memoria toda posibilidad
de ir acotando la experiencia
sin conjurar su lastre: nombres
aletargados, episodios
de efímero futuro, leves
fraudes de amor
que el aluvión del tiempo confundía
con las suplantaciones del orgasmo.

                              Espejo de violencia
de tanto azar de juventud, híbrida
educación, solitario o múltiple
terraplén de erotismo, no podía
atestiguarme sino con mi propia
represión inicial, abierta luego
a otras coherentes formas del amor.

CARLES RIBA

25

Toda la vida
veré cómo te alzaste
desde ti misma,
nuda y nueva como el alba
y veraz como un sueño.

De: "Tankas de las cuatro estaciones"

Versión de José Agustín Goytisolo