ALMAFUERTE

 

 

La yapa

 

 

Como una sola estrella no es el cielo,

ni una gota que salta, el Océano,

ni una falange rígida, la mano,

ni una brizna de paja, el santo suelo:

 

tu gimnasia de jaula no es el vuelo,

el sublime tramonto soberano,

ni nunca podrá ser anhelo humano

tu miserable personal anhelo.

 

Qué saben de lo eterno las esferas?

de las borrascas de la mar, las gotas?

de puñetazos, las falanges rotas?

de harina y pan, las pajas de las eras?...

 

Detén tus pasos Lógica, no quieras

que se hagan pesimistas los idiotas!

  

Nota: Almafuerte seudónimo de Pedro Bonifacio Palacios

 

JULIO VICUÑA CIFUENTES

 

 

 

Introito

 

 

El viento que las eras con blando soplo rasa,
llevó la paja inútil, en la estación estiva,
y henchí el pequeño troje con la simiente escasa
que por su malla tosca dejó pasar la criba.
Tal vez no todo es trigo; tal vez del troj rebasa
los bordes, la cizaña que se escurrió furtiva:
asi la mano torpe que el pan de vida amasa,
mezcla a la harina a veces levadura nociva.
Amor, desdén… ¡qué importa! Lo que estos versos llevan,
no bastar. por cierto para endulzar el vino
ni acibarar el agua de que los otros beban.
Es lo que va quedando de una vida cansada
que anduvo siempre a tientas, sin hallar su camino,
y que ahora regresa sin haber hecho nada.

 

 

PABLO ROMAY

 

 

 

Dueño del Mundo

 

Me he adueñado del mundo.

Me he declarado dueño por derecho

del azul del cielo

el murmullo del mar

las colinas montañosas vestidas de árboles

los pájaros cantándole a las flores

del viento acariciando los rostros de la Tierra

de todas las cosas del mundo que nadie reclama como propias

y no son mías, son de todos.

¡Me he adueñado de ellas, para ofrecerlas

una y otra vez

a todos los seres, todos los Budas, todos los Dioses del Universo!

 

 

-podemos decir que soy, a cada instante, creado por los otros.-

Witold Gombrowicz

 

GARY SNYDER

 

  

 

En cuanto a poetas

 

 

En cuanto a poetas
Los Poetas de la tierra
Que escriben poemas cortos,
No necesitan ayuda del hombre.

*

Los Poetas del Aire
Ejecutan los ventarrones más veloces
Y a veces se tienden en los remolinos.
Poema tras poema,
Se recogen por su propia fuerza.

*

A menos de cincuenta grados
El combustible no fluirá
Y el propano permanece dentro del tanque.
Los Poetas del Fuego
Se incendian en el cero absoluto
Amor fósil que vuelve a brotar.

*

El primer
Poeta del Agua
Estuvo seis años sumergido.
Cubierto con algas marinas.
La vida en su poema
Dejó millones de huellas
Minúsculas y diferentes
Trazos entrecruzados en el lodo.

*

Con el Sol y la Luna
En su vientre,
El Poeta del Espacio
Duerme.
El cielo no tiene fin—
Pero sus poemas,
vuelan más allá del margen,
como gansos salvajes.

*

Un Poeta de la Mente
Se queda en casa.
La casa está vacía
Y no tiene paredes.
El poema
Se ve por todos lados,
En cualquier lugar,
Al instante.

 

De: “Turtle Island”

 

JOSÉ MIGUEL VICUÑA

 

 

 

La bruma

 

 

Qué majestad
sombría
esta sonora
presencia de carruajes
caballos en tropel;
goznes pesados
de invierno
y candelabros
y pavesas
y avenidas de acacias
taciturna
su soledad,
y su doliente mar
por todas las llanuras desbordado
buscando cauce.
Y alambradas,
y gorriones dormidos,
y la bruma
y la tarde
torvamente trepando.

 

 

JULIA NADAL BARRERAS

 

  

Noche de invierno

 

Devuelta otra vez

ya estás aquí

 

Dispuesto hacer de mi cama

un tempano de hielo

hasta calar mis huesos

incluso apoderarte de mi mente

 

Buscarte en esa cama

tan triste y vacía

y por mucho que trate de buscarte

con mis manos

siempre dan con la nada

 

Mis manos heladas

se esconden bajo la manta

esperando encontrar

ese calor que tú me dabas

 

Pero no hay calor que se le parezca

porque no es la manta

la culpable de ese frío inmenso ...

 

Es que lo único

que me alejaría del frío

es volver a dormir

de nuevo junto a ti

 

De nuevo, las noches de invierno

están aquí

para recordarme

que otro año mas

estoy lejos de ti.

Que ojalá pase pronto

está triste agonía.