UMBERTO SENEGAL

Atardeció. Tantos

hombres y no lograron

ensuciar el día.

JOSELA MATURANA

Sagrada materia

Mientras la condición humana nos inquiete,
mientras capacitados para la conmoción y el trance,
este avance difuso, esta maraña de barrio ignorado
donde ahora vivimos sin hallarnos siquiera
mitad de lo que fuimos en aquel paraíso.
Mientras acuciados y convulsos, y aún doliendo la tarde,
ese sol que se hunde en la dulce pestaña,
y en la pierna crecida por la fresca vereda,
y en los valles perdidos, y en las calles desiertas,
y este mundo presente nos ponga en cada parte
la suma que obtuvimos con el amor y el lastre.
Entonces hablaremos del futuro impreciso con toda la esperanza,
aceptando el recuerdo su volcán apagado,
asumiendo que somos un fruto de alianzas
buscando la sagrada materia que nos dieron.

MANUEL MAGALLANES

Apaisement

Tus ojos y mis ojos se contemplan
en la quietud crepuscular.
Nos bebemos el alma lentamente
y se nos duerme el desear.

Como dos niños que jamás supieron
de los ardores del amor,
en la paz de la tarde nos miramos
con novedad de corazón.

Violeta era el color de la montaña.
Ahora azul, azul está.
Era una soledad el cielo. Ahora
por él la luna de oro va.

Me sabes tuyo, te recuerdo mía.
Somos el hombre y la mujer.
Conscientes de ser nuestros nos miramos
en el sereno atardecer.

Son del color del agua tus pupilas:
del color del agua del amar.
Desnuda, en ellas se sumerge mi alma,
con sed de amor y eternidad.

ROQUE ESTEBAN SCARPA

Caricia

Desnuda en el silencio,

una caricia tuya de pronto,

es el universo,

todas las palabras.

PEDRO PROVENCIO

Fronterizo

Aquí está el cerco.
Acaba de cerrarse, justo a tiempo
de evitar que te quedes dentro o fuera.

Se han cumplido tus cálculos:

giran las huellas pero no los pasos,
y si se reconocen no se encuentran.

entre la dispersión y la presencia.

ahora que para ti se ha hecho habitable
la perpetua frontera

entre la dispersión y la presencia.

IRMA TORREGROSA

Plegarias

I

Ahí estás.

Callada.

Sin parpadear.

Atada por tus propias manos

miras todo como un cordero

porque no puedes mirar de otro modo.

Son tus hijos,

hechos de barro y de maíz:

la carne sólo es un vestido.

¿Cómo mirarnos, madre?;

¿cómo vas a poder mirarnos si

te han vendado los ojos con sangre?

Mi propia sangre

es lo único que sacia mi sed.

II

Vuelo por mis calles y canto.

Fuerte, alzo la voz para que sepan que estoy viva,

pero nadie me escucha, madre.

Todos me oyen pero no existo,

soy un fantasma de carne

que deambula por una ciudad

que no existe, porque no se oye a nadie,

no se oyen los reclamos, ni los miedos

ni los pasos de los fantasmas que cantamos

para que sepan que estamos vivos.

No quiero enterarme de nada.

No quiero ver mis grietas

y enterarme que ya no siento:

de que probablemente mi piel

se haya vuelto arena sucia,

entre los pies que corren

de ese monstruo llamado nosotros.

Las calles también se esconden,

la casa ya no es segura.

¿Dónde esconderse cuando todo es polvo?

III

No voy a permitir que tu recuerdo asome la cabeza

porque si lo hace lo mataré enseguida,

ya no se otra cosa sino matar:

soy el único ser que necesito para estar vivo;

sin embargo, soy de las vidas que colecciono.

No se hablar tu caricia, madre.

El vestido que me has dado

no es suficiente para que me llamen hombre;

ese beso de luz en mi vista está muerto,

me lo he arrancado a balazos,

el lenguaje de mi tiempo.

Epílogo

Callada estás, amada tierra,

y lucho por romperte las mordazas.

Que no sea mi voz sino mi cuerpo el que te hable.

Agáchate, apártate de ellos.

Estos hombres no son tus hijos,

no te fíes de sus promesas,

que ya no duela si no te escuchan:

somos fantasmas, madre.

Estoy muerta y no lo notas.

Le han volado la cabeza a mi humanidad.

La dignidad la he perdido por cobarde,

y mi canto por ingenua.

No rechaces mi cuerpo, te lo pido.

No rechaces mi aliento, madre:

alguien recordará que existes.

Soy de los primeros en caer,

resiste.