"Un poema si no es una pedrada -y en la sien- es un fiambre de palabras muertas" Ramón Irigoyen
miércoles, 14 de febrero de 2018
JOSÉ REVUELTAS
El propósito ciego
La
línea tiene un punto innombrable:
el de
su ley entera.
el de
su sueño por ser línea.
acaba y
comienza cuando existe,
más
allá de lo que piensa,
pues se
separa cada vez que actúa;
cada
vez que desvela su propio estar,
su
desarrollo,
lo que
ella sabe que debe ocupar más allá del vacío,
un
espacio como ser que la ocupa:
ese
tomarse sin cesar que es ir llenando de sí misma
lo que
ella misma denomina,
lo que
sin ser, no es ella,
la más
severa auscultación del caos limitado y sin nombre.
El caos
viudo,
no
navegable,
sino
eterno. Caído.
La
línea no es el cielo:
la
estrella ha de esperarla.
Mas ha
de esperarla en vano.
La
línea no es el cosmos:
solamente
su tortura.
De: “El propósito ciego”
FERNANDO DEL PASO
Tus ojos son azules como el cielo...
Tus
ojos son azules como el cielo,
el cielo es una diáfana mentira,
la mentira, una garza que suspira
por besar a una estrella a medio vuelo.
La estrella es un secreto de tu pelo,
tu pelo es una llama que delira,
y la llama un espejo en que se mira
con la lengua de fuera, un toro en celo.
El toro, por amor, está de hinojos,
el amor es de nubes transparentes,
las nubes son de un sueño y van de viaje,
y al final de ese viaje están tus ojos
que se bañan, desnudos, en las fuentes
más azules y claras del paisaje.
De:”Sonetos con lugares comunes”
el cielo es una diáfana mentira,
la mentira, una garza que suspira
por besar a una estrella a medio vuelo.
La estrella es un secreto de tu pelo,
tu pelo es una llama que delira,
y la llama un espejo en que se mira
con la lengua de fuera, un toro en celo.
El toro, por amor, está de hinojos,
el amor es de nubes transparentes,
las nubes son de un sueño y van de viaje,
y al final de ese viaje están tus ojos
que se bañan, desnudos, en las fuentes
más azules y claras del paisaje.
De:”Sonetos con lugares comunes”
ENRIQUE GONZÁLEZ ROJO
En la mira
¿En qué
página,
en qué
pared,
en qué
palma de la mano
escribiré
sobre el poder?
Voy a
decir que su ejercicio permanente
es como
aquella espuma catingosa
nacido
de los turbios negocios
del
agua estancada.
Voy a
hablar de la academia de la corrupción
y la
maestría o el doctorado
de las
manos sucias.
Y
también de las células pensantes
y su
metamorfosis en microbios
que
abrevan en su charco respectivo
de
veneno.
El
ansia de ser cúspide
y
codearse con los lados accesibles
de lo
infinito,
se
vuelve indomeñable,
droga
que en el cerebro de su víctima
hace su
mejor plantación
de
amapolas .
En
veces hasta luce el poderoso 21
ademanes
de Dios,
aunque
tenga de pronto
que
morderse las uñas
de su
cetro.
O
llenar de almohadones
el
trono inconfortable.
Dadme
un hombre capaz
de
renunciare al poder
para
ponerlo en el centro de mi corazón,
para
volverlo el héroe legendario
que
hizo de la excepción
la
vergüenza de la regla.
ANGELES MASTRETTA
Llega un día
Llega
un día
en que el cuerpo, si duele, es evidencia.
Se pone a Dios en la mitad del aire.
A cada rato un gracias
cada mañana como inaugural.
Todo es lámpara y agua
árbol, manzana y flor
y mil rostros sonríen por debajo del rostro.
A eso se le llama
ocupar el lugar que corresponde
estar presente cuando se pasa lista
(o como dicen los argentinos:
echar pa\'lante.)
en que el cuerpo, si duele, es evidencia.
Se pone a Dios en la mitad del aire.
A cada rato un gracias
cada mañana como inaugural.
Todo es lámpara y agua
árbol, manzana y flor
y mil rostros sonríen por debajo del rostro.
A eso se le llama
ocupar el lugar que corresponde
estar presente cuando se pasa lista
(o como dicen los argentinos:
echar pa\'lante.)
JAIME TORRES BODET
Retrato
Tu amor es todo de ausencia.
Llegan a mi alma
-como el aroma de un jardín oculto-
tus palabras, vagas .
No sabes durar. Tu esencia
como el agua pasa.
Como el agua el alma del cielo que miras
es, sólo, tu alma.
Para otros fuera como arcilla dócil,
como yedra blanda.
Yo no logré verte quieta un solo instante
en la misma rama...
Tu amor es todo de ausencia.
Llegan a mi alma
-como el aroma de un jardín oculto-
tus palabras, vagas .
No sabes durar. Tu esencia
como el agua pasa.
Como el agua el alma del cielo que miras
es, sólo, tu alma.
Para otros fuera como arcilla dócil,
como yedra blanda.
Yo no logré verte quieta un solo instante
en la misma rama...
ALFREDO R. PLASCENCIA
Por lo que quiero irme
Para Lupe,
con mi vieja admiración de bardo.
Me he aferrado al gran sueño de morirme
por lo que Dios ha visto que me pasa.
Desde el cuatro de enero no es mi casa
esta en que estoy.
Por eso quiero irme.
Desde cuando despierto hasta el dormirme,
afónico dolor viene y me abrasa
sin que logre mi fe, débil y escasa,
de sus brazos combustos desasirme.
Mi alma es un alma en pena.
¿Qué paz tiene
desde la noche aquella maldecida
que nada ha hallado en mí que no envenene?...
Así es que si la muerte me convida,
bien hará en no tardar.
Más me conviene
la casa nueva que la casa ida.
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