ANNA DE NOAILLES

Otoño

Aquí viene el frío radiante de septiembre: al
viento le gustaría entrar y jugar en las habitaciones;
Pero la casa parece severa esta mañana,
y la deja afuera, sollozando en el jardín.

¡Como todas las voces del verano están en silencio!
¿Por qué no se le dan estatuas a la mantis religiosa?
Todo está frío, todo tiembla y todo tiene miedo; Creo que
el viento está temblando y el agua incluso fría.

Las hojas en el viento corren como locas;
Les gustaría ir a donde vuelan los pájaros,
pero el viento los lleva de regreso y les bloquea el camino
. Morirán en los estanques mañana.

El silencio es ligero y tranquilo; por minuto
El viento pasa como un flautista,
Y luego todo vuelve a callarse,
Y el Amor que jugó bajo la bondad de los cielos

Vuelve a calentarse frente al fuego que le arde las
manos de frío y sus piernas heladas,
Y la vieja casa que va a transfigurar a
Tressaille y sentir pena por él ... 

JOHN HAINES

Cuatro de julio en Santa Ynez

I

Debajo del árbol improvisado de hojas

un viento caliente que sopla humo y risa.

Música del renegado oeste,

demasiado duro y ruidoso, muchas caras oscuras

se movió entre los sudores blancos.

II

Vagando por los demás,

Encontré a un viejo indio sentado solo

en un banco en la sombra parpadeante.

Él estaba sosteniendo un cubo abollado;

tres cangrejos, levantándose

del agua fangosa, agitada

y raspado contra el metal grasiento.

III

El viejo miró desde su arrugado

oscuridad a través de la celebración,

sin parpadear, como uno podría ver

en el sueño encapuchado de las tortugas.

Una sonrisa fuera de las edades de oro

y el carbón brilló en su rostro

y desapareció, llamado

por el sonido y la mirada a su alrededor,

por la voz perdida de un niño

Perforando esa atestada soledad.

IV

La tarde se reunió distancia

y profundidad, dividido en las sombras

que se rompió y se movió sobre nosotros. . .

Lentamente, muy lentamente, como si hubiera regresado

de un viaje largo y difícil,

el viejo levantó su cubo

y se alejó hacia la multitud iluminada por el sol.

                                                    (1972-76)

GABRIEL CELAYA

Despedida



Quizás, cuando me muera,
dirán: Era un poeta.
Y el mundo, siempre bello, brillará sin conciencia.

Quizás tú no recuerdes
quién fui, mas en ti suenen
los anónimos versos que un día puse en ciernes.

Quizás no quede nada
de mí, ni una palabra,
ni una de estas palabras que hoy sueño en el mañana.

Pero visto o no visto,
pero dicho o no dicho,
yo estaré en vuestra sombra, ¡oh hermosamente vivos!

Yo seguiré siguiendo,
yo seguiré muriendo,
seré, no sé bien cómo, parte del gran concierto.

EVA STRITTMATTER

La poesía es un suicidio. Me estrangulo. 

Con cada verso que pongo por escrito
asfixio mi Yo que respira.
Que quede con vida depende sólo
de que cometa un asesinato.
Porque no soporto más
no entenderme a mí misma.

Lo que quedará de mí

Lo que quedará de mí: cuatro hijos
(mi coartada humana).
Y puede que una bonita fotografía
que se me parezca.
Que me muestre riendo.
No enseño la cara que pongo
cuando lloro.
Quedarán entonces: los poemas.
Puede que dos o tres sigan siendo conocidos
durante un poco más de tiempo que el resto.
Y eso también pasará.
Es curioso saber eso
y volver a levantarse.
Y tener que seguir viviendo
como si fuera para siempre.

FLORBELA ESPANCA

Amor!

¡Quiero amar, amar perdidamente!
El amor sólo por amor: aquí ... así ...
Más esto y aquello, el Otro y todo el mundo ...
amor! Amor! ¡Y no amar a nadie!

Recuerde? Olvidar? Indiferente! ...
bloqueo o suelto? ¿Y mal? ¿Es bien?
¿Quién dice que usted puede amas a alguien
durante toda la vida se debe a la mente!

No es un resorte en cada vida:
Tienes que cantar bien florida,
porque si Dios nos ha dado la voz, fue a cantar!

Y si un día voy a ser polvo, ceniza y nada
Esa es mi única amanecer la noche,
Que sepa que pierde ... encontrarme ...

ABRAHAM PAZ

Engañarse

Me preguntas si te creo.

Claro que te creo.

Solo te creé para creerte;

para corromper

lo estoico de mi calma

y llenar con colores

nuevos la fría navaja

del alba que nos desgarra

creando de lo creado flores

para tapizar la antesala.