JUAN EGAÑA

Y vagar

Naces, entre dolores

para dar a la muerte un nuevo cuerpo

que llevas a la nada,

seguir entre quimeras,

para alcanzar hasta los desengaños;

amar sin ser amado

para saber de las desolaciones

y conocer entonces

que la grandeza del alma es una horrible

ironía de Dios…

Y tener un cerebro que nos haga

saber serenamente

que nuestro propio mal a nadie importa;

y, al fin de la jornada,

abandonar el cuerpo a los gusanos

y seguir caminando.

MARITA TROIANO

Mi padre ajeno

Nunca fui a visitar la tumba de mi padre.

No le llevé jamás un ramo de flores amarillas

El, era mi padre y no.

Y yo su hija de mentira.

Puedo ver su imagen quieta, suspendida

sentado allí,

apuesto y extranjero

conmigo en su regazo, comiendo de su mano un pescado sin espinas

frecuentando un pueblo al sur

en un laberinto inquieto

con un mar triste

que baña un muelle viejo.

Sintiendo nada entre sus brazos

culpables falsos

con aromas a sal, con amores de espuma

con un rumor de ensueños empozados

castigando la inocencia de creer

Juntos y alejados, bajos un cielo

vencido por las horas.

El era

Una vi-si-ta para su hija de mentira

Toda cubierta de escarcha

toda bañada en arena

Bajo los pies, la tierra inerte

cortado el hilo de una ternura nueva.

Cansada su elocuencia

rodando transversal por nuestra historia

Más allá del océano

rescatando de la bruma sus ojos color cielo,

la miel clara de su pelo

el olor a tabaco repetido en

la retama de sus dedos

que delatan mudos

sus insomnios y sus fríos.

Era y no mi padre

sus arados hicieron nada entre mis campos

no fecundaron nexos sus semillas

Jamás recogería frutos.

Dónde estaba sino cuando llegó el llanto?

dónde en el adios a mis sueños?

dónde por Dios cuando mi madre muerta?

Se perdió

solidario con las aguas

amigo de corrientes que devoran las redes

de pescadores de otras costas

y dejó atrás a mi edad,

mi rostro oval y sorprendido.

Me hablaron de él por muchos años

apenas un album amarillo con tres fotografías

y un viejo árbol de duraznos.

Ya he cruzado sobre lanzas mi caballo

anduve cerca a los volcanes más temidos

ya traigo anestesiadas mis esquinas

ya no le temo al llanto

Hoy, me brota un perdón benevolente

algo tardío un estrechar de manos

un beso en la mejilla distraído.

Y en la tumba, no hay flores amarillas

todavía.

Del poema: "Mi padre”

RAFAEL POMBO

Al recién nacido

¡Oh niño! hoy que tus ojos

Al sol coloras

Todo el mundo sonríe;

Sólo tú lloras.

Quiera Dios, al cerrarlos

A humanos días,

Que todo el mundo llore

Y tú sonrías.

SANTA TERESA DE JESÚS

Coloquio amoroso

Si el amor que me tenéis,

Dios mío, es como el que os tengo,

Decidme: ¿en qué me detengo?

O Vos, ¿en qué os detenéis?

—Alma, ¿qué quieres de mí?

—Dios mío, no más que verte.

—Y ¿qué temes más de ti?

—Lo que más temo es perderte.

Un alma en Dios escondida

¿qué tiene que desear,

sino amar y más amar,

y en amor toda escondida

tornarte de nuevo a amar?

Un amor que ocupe os pido,

Dios mío, mi alma os tenga,

para hacer un dulce nido

adonde más la convenga.

Versión de Louis Ratisbonne

AMANDO CARABIAS

Paseo por la calle subido a unas zapatillas viejas

Mis ojos escupen llanto de muertos sin mirada

yaciendo con las manos dislocadas

tras los pómulos resquebrajados de las estrellas

póstumas.

Crujo con el hambre de madres sin savia

desconocedoras de los nombres de los banqueros

que jubilan sus enaguas con tres millones de euros

anuales.

Paseo por la calle subido a unas zapatillas viejas

y contemplo mitras fijas en cristos de marfil

mientras otros descuartizan nazarenos de sangre y carne

reventada

bajo minas antipersona escondidas como hienas carnívoras

en el aroma de una orquídea donde ya no se lee,

pues las letras son troqueles de vértebras,

madeinspain.

Gritan interminables las pesadillas del corredor

de la muerte, donde deambula un postrer latido,

y muerden mis tobillos cual alacrán jodidamente

venenoso.

Las serpientes de cascabel tienen partida de nacimiento,

manos invisibles con dedos de mausoleo,

y reptan y tintinean con el mismo eco de monedas

fariseas.

Las barbas de bin-laden quizá duerman en afganistán,

en la hura de un áspid alimentado con hierros abrasados,

pero nadie excarcela las miradas presas tras los barrotes

del burka.

La ciudad es un tránsito de carcajadas de cadáveres,

un rugido de luces hirviendo sobre el grumo de alquitrán,

o de miradas revestidas de huellas dactilares que sólo buscan

glúteos...

...Si escribo...,

el cielo rompe alas de cristal,

traducen mazapán azul o blanco,

sólo él distingue lágrimas de niños

enterrados en heces de agua podre.

Mientras, nuestras manos giran el pomo de hielo negro

de las puertas del infierno con la misma naturalidad

con que el asfalto es el colchón de plumas de los orines

de los perros.

WYSTAN HUGH AUDEN

El laberinto

               Antropos apteros pasó varios días

               silbando en el oscuro laberinto,

               confiando alegremente su salida

               a su temperamento y a su instinto.

               La centésima vez que vio un arbusto

               que cien veces pensaba haber pasado,

               en la confluencia de cuatro senderos,

               reconoció al fin que se había extraviado.

“¿Dónde estoy? a menos de que tenga una respuesta,

dice la metafísica, una pregunta no puede ser propuesta,

por lo que asumo

que a este laberinto lo ha planeado alguno.

Si el pensamiento del teólogo es correcto

un plan implica la idea de un arquitecto:

un laberinto creado por Dios sería sin duda

un preciso universo en miniatura.

¿Serían los datos de la percepción,

en ese caso, válida comprobación?

¿Qué del universo que domino me puede decir

cuál es la dirección que debo seguir?

Lo que sugeriría el matemático

sería una línea recta: lo más práctico.

Pero izquierda y derecha en alternancia

es algo, con la historia, más en consonancia.

La estética en contraste cree que todo el arte

intenta el corazón gratificarte:

si rechazo disciplinas como ésta...

¿seguiré el camino, entonces, que mejor me parezca?

Sólo es verdadero este razonamiento

si se acepta el clásico discernimiento,

cosa que resulta imposible de asegurar

si al introvertido hemos de escuchar

ya que su absoluta presuposición

es que el hombre crea su propia condición:

este meandro no fue creado por la divinidad

y más bien es reflejo de mi culpabilidad.

Su centro, que no puedo hacer presente,

es conocido para mi inconsciente;

no tengo pues por qué desesperar:

en él he estado siempre con sólo así pensar.

El problema es cómo decir no quiero;

los que están quietos se mueven más ligero;

mientras no acepte que estoy perdido

porque yo quiero estarlo, estoy perdido.

Si eso fracasa, quizá yo debería

hacer lo que los educadores harían:

contentarme con la conclusión

ya que, en teoría, no existe solución.

Toda declaración sobre lo que yo siento,

como estoy perdido, es falsa al cien por ciento:

termina mi sabiduría donde había empezado:

cualquier barda es más alta que un humano.”

               Antropo apteros, vacilante,

               confuso ¿hacia atrás? ¿hacia adelante?

               mirando hacia arriba deseó ser el ave

               a la que estas dudas

               debían parecer poco menos que absurdas.