"Un poema si no es una pedrada -y en la sien- es un fiambre de palabras muertas" Ramón Irigoyen
jueves, 6 de julio de 2017
JORGE CUESTA
Su obra furtiva
Su obra furtiva
el sueño extiende,
mas no la aprehende
ni la cautiva.
En vano activa
la nada, enciende
sombras y asciende
libre, alta y viva.
Aun más perdida
que para el sueño
de nada dueño,
vaga en la vida
del alma incierta
que se despierta.
RUFINO HUÉRTAS
Decepción
A las
puertas llamé de la Verdad
y salió a recibirme la Mentira;
Entonces me quedé como el que mira
al fuego, destruyendo a la heredad.
y salió a recibirme la Mentira;
Entonces me quedé como el que mira
al fuego, destruyendo a la heredad.
Quise
ver después a la Amistad
y la hallé transformada en una lira
en que vibra la cuerda que se estira
con mayor o menor intensidad.
y la hallé transformada en una lira
en que vibra la cuerda que se estira
con mayor o menor intensidad.
Después
de tan amargo desengaño,
retiréme a mi hogar, entristecido
lamentando el error en que he vivido.
retiréme a mi hogar, entristecido
lamentando el error en que he vivido.
Entre
tanta mentira y tanto engaño
hoy me es indiferente cuanto veo
"y ni en la paz de los sepulcros creo".
hoy me es indiferente cuanto veo
"y ni en la paz de los sepulcros creo".
ENRIQUE CASARAVILLA LEMOS
Carta matutina
Despertando
—la vena vaciada hundida en la tristeza—,
apunté:
Reina, flor ninguna la
nada. Ningún asunto que llegue a importar se
ve, porque ninguno hay.
Ni brillo del sol; la negrura de
la noche; la serpiente— una nueva hoja, el
mundo:
apariencias.
¿Es algo realidad...
o ser?
Nada
es.
—la vena vaciada hundida en la tristeza—,
apunté:
Reina, flor ninguna la
nada. Ningún asunto que llegue a importar se
ve, porque ninguno hay.
Ni brillo del sol; la negrura de
la noche; la serpiente— una nueva hoja, el
mundo:
apariencias.
¿Es algo realidad...
o ser?
Nada
es.
SERGIO EDUARDO CRUZ FLORES
Vinlandia
Mañana,
cuando den las primeras luces,
estos
barcos que ves flotar perpendicularmente
del
cielo habrán zarpado
lejos,
hacia la tierra de los osos. Dentro, los hombres
que
ahora preparan sus viajes
estarán
remando (sudor en el pecho) y habrán
de
entretenerse contando las sagas
que
contaron sus ancestros. Algunos no resistirán
el
largo viaje sin descanso. Otros perecerán en guerras.
Otros
clavarán sus espadas en la historia
y sus
nombres serán recordados por nuevos poetas.
Aún
nada de esto pasa
y los
barcos,
en su
lenguaje de contracciones, discuten
rumores
de maravillas que a todos esperan
en el
sur.
MARIEL M. DAMIÁN
Respuesta
– Si
no fueras un pez de color turquesa
¿Qué
otro mundo hubieras sido?
-Yo
no lo sé, te digo.
Quizás
hubiera sido una semilla pequeña
para
pedirle a mi abuela de seis años
que
me sembrara a tu lado.
Y
así, no distinguir tus hojas de las mías
ser
una masa verde y sin forma
atravesando
el lomo del viento.
Y
hacerte el amor todo el día
con
mis raíces de árbol
bajo
este manto de tierra.
RAFAEL CANSINOS ASSENS
Alef
Cuando pienso lo que he querido ser y lo que soy, el llanto hincha las venas
de mi garganta, y mil sueños malogrados gritan como víctimas dentro de mí.
¡Oh, el corazón de un hombre que ha pasado de la juventud es semejante al de
un asesino!
Con la conciencia turbada, recuerdo los años que pasaron; los sueños malogrados
claman dentro de mí como víctimas amordazadas, y la juventud pura y
resplandeciente, se alza ante mis ojos como una virgen abandonada, silenciosa y
patética.
¡Oh, el corazón del hombre que ha pasado de la juventud, es semejante al de un
malhechor!
De: "El candelabro de los siete
brazos"
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