"Un poema si no es una pedrada -y en la sien- es un fiambre de palabras muertas" Ramón Irigoyen
martes, 5 de septiembre de 2017
MIGUEL FLORIANO
Soneto pedagógico
A Julio Rodríguez
La
tarde hostil, el corazón sereno,
la luz acomodada en la blancura,
su memoria en las manos y esta oscura
soledad con su arista y su veneno.
la luz acomodada en la blancura,
su memoria en las manos y esta oscura
soledad con su arista y su veneno.
Evocación
de noches por el seno
exacto de su cuerpo, hacia la dura
certeza de que el fuego no perdura
más de lo que consiente el tramo obsceno.
exacto de su cuerpo, hacia la dura
certeza de que el fuego no perdura
más de lo que consiente el tramo obsceno.
(Aunque
creo hoy mi verso ni siquiera
alcanzará el solar de su silente
recuerdo, en el que un día fui acogido).
alcanzará el solar de su silente
recuerdo, en el que un día fui acogido).
Caer
pues en porfía no quisiera:
he querido nombrarla y solamente
le canto ya sin voz a lo perdido.
he querido nombrarla y solamente
le canto ya sin voz a lo perdido.
SERGIO CRUZ
Adiós a Petrogrado
Canto
de sangre mis últimas palabras.
Canto
mi boca, canto de viento,
canto
de miles de lectores que fijan sus ojos
en una
palabra al mismo tiempo.
Canto
de generación espontánea, canto
de
orugas de barro que quiebran crisálidas
para
crear nuevos cuerpos. Canto los juegos
de
falso y verdad mezclados en aire,
canto
mi voz de incendio. Canto de hormiga,
de
sauce,
de
parálisis sagrada. Canto en la voz de los otros
y en
ellos
nada.
Canto la boca,
el
brazo, el silencio, el trabajo del último alfarero
que
hace un ser: lo calla, lo besa, lo siente
y en
todo esto canto
su
historia,
las mil
tierras de su vientre,
la
nada,
canto
a ti.
TANIA MÁRQUEZ ARAGÓN
Volver yéndose
Me
preguntan cómo es México
mi
punto de vista es un lente en el ojo de una mosca
cuando
intento contestar cacaraqueo y cloqueo
se me
sale un o sea y un pinche guey
la
chingada se me asoma en los ojos
mota,
tachas y hachís
invocan
ácido palabrerío
un
graffiti de sangre con mala ortografía
leo en
voz alta
me
carcajeo con un clap clap clap
en la
tarima
un
macanazo animal de policía me doblega
las
miradas descuartizadas de los desaparecidos
me
tocan
el humo
negro de las gasolineras nubla mi vista
escurro
agua de coco por la boca
salsa
picante por los ojos
hiedo a
café con mezcal,
espero
al recuerdo como en fila de banco en quincena
en mi
memoria se juntan el mar con dos o tres barrancas
y ya
embriagada por lo que pensaba decir
mi boca
vacía se cierra en una explosión de cuete en feria de pueblo.
Sí
seño, México es como en la tele.
MARTA GARCÊS
Los ojos
Los
ojos que gritan y arrollan,
las
manos que enlazan preguntas,
las
voces que cultivan guerras
(y
mentiras).
Una
viuda negra mi boca,
ajustada
en la justa injusticia
del
amén de los pecados.
A lo
lejos aquello a lo que llaman día,
tocando
el alma con los despojos,
del
espectáculo de mis labios
al
pronunciar tu nombre,
escrito
y borrado con cada latido.
DIANA AZCONA TREJO
XI
Los
cirujanos abrieron tu cabeza
y me
encontraron allí:
una
inflamación descomunal
de once
años de podredumbre.
Rompieron
tu cráneo
para
que yo pudiera salir caliente, dormida y fétida.
Así que
abrázame, porque he nacido, abraza a tu parásito.
Dame
una nalgada para que llore y tiemble de miedo y de placer,
acaricia
mi sexo anquilosado y luego termina de morirte.
RUBÉN VÁZQUEZ CHAROLET
Smultronstället
Quiero
descocerme de mi cuerpo
para
danzar sobre mi pecho,
poner
sobre mis hombros
alas de
whisky y ginebra,
prender
de un susurro el epitafio
que
como maldición salir no me deja.
Quiero
levantarme agarrado de la vida,
tomando
la mano que me regala flores,
aferrado
a su alma aún tibia.
Tal vez
si espero otro poco,
algún
despistado se tropiece,
con las
ramas que rondan mis pies.
En mi
cielo no hay chorros de arena,
ni un
Wagner que me levante a patadas.
Todo es
viento rugiendo
del
otro lado del amanecer,
todo es
piedra sobre piedra,
y
algunas voces silenciadas con tierra.
Vivo
donde todos los presentes posibles coinciden,
en un
sueño donde lo raro se repite.
Miro
hacia mi cielo, es siempre de día,
pero
donde debería haber un balcón,
hay un
reloj sin manecillas,
y no
entiendo lo que me quiere decir.
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