LAURA CASIELLES

  

Como entonces, como siempre

Voy a pedir ayuda a la hermandad lejana.

Carlos Edmundo de Ory

Venid los justos de acción y de omisión,

los limpios de alma,

quienes tienen sucias las manos de cavar cimientos,

que vengan, como entonces, como siempre,

el poeta de la tribu y la cocinera

de las fuerzas de los mártires,

los de la palabra exacta,

los del abrazo presto,

venid,

venid aprendices de lo mismo y admirados maestros,

desconocidos compañeros de parecidas luchas,

las profetas,

las insultadas,

las inocentes,

venid las otras mujeres del corazón del hombre que amo,

primeras a las que salvar si se hundiera este barco,

los imposibles camaradas del insomnio

con quienes discutimos encendidos los leves matices de lo improbable,

venid

los que compartís el sueño y las penurias que arrastra el sueño

venid

como entonces, como siempre,

venid hermanas del abismo y de los brotes:

que está el cielo preñado de un presagio negro

y sea para vencerlo o para caer

mejor será que estemos cerca.

MARTA JAZMÍN GARCÍA NIEVES

La luz fugitiva

Discurro mi noche entre los pliegues

de tu vigilia amarillenta.

Perdida

como estoy

en esta gran ciudad

de penumbras pavimentadas,

solo me queda perseguir

la luz intermitente

que emite tu silueta eléctrica.

Solo me conviene

encender con tu ficción

mi esqueleto

para balancearme entre la gente.

RICARDO PLATA SOTO

IV

Mi abuela me despierta en mis sueños

tenía todos sus dientes,

su sonrisa era una cadena de recuerdos blancos,

había dejado la prisión con ruedas,

caminaba con zapatos nuevos hechos a su medida

traía tulipanes del huerto de dios,

venía con ropa de ángel

y un poco de rastros de nube en los dedos.

Su vista dejaron de ser las vendas

y a través de sus ojos veía un umbral al paraíso.

Me dijo que el mar también llora,

que me vio festejar su aniversario luctuoso,

que me escucha aun con mi boca cerrada,

que al recuperar la vista

vio al amor y ambos sabían de ti.

VICENTE ROBALINO

  

Silencio y perdón

Los lunes huyen

con su silencio incrustado en la carne

como si importara más el miedo que el perdón

La cicatriz que deja la convalecencia

que el pájaro enarbolado en su propia desgracia

y pintado con los desánimos con los que se consume el tiempo

ese héroe que inaugura la vida con los primeros pasos

con los primeros cielos que en verdad son mares

y la tierra con su primer latir en la penumbra.

Los lunes son mendigos hambrientos

que se ponen a implorar desde las siete

en la plaza donde apenas cabe una raquítica lluvia

y uno que otro desquerer en la piedra de las recordaciones.

Un día menos y el domingo mostrará sus llagas

de tanto ser solo perdón debajo de todas nuestras culpas

y de mirar sus remordimientos de arriba a bajo

como diciendo: “desnudo vine denudo me iré”

sin volver la vista y con su único dolor por delante.

CHRISTIAN ZURIETA

Bisagra

Una chispa únicamente, si la enciendes,

brotes de negra llamarada alguna,

son pequeñas fogatas corriendo como duendes

al llenarse el menguante de la luna.

Sabrás que hay vida en palabras tristes,

en la abundancia del corazón si lo plasmas.

Te ruego, vida, cuando me necesites,

asesina a los antiquísimos fantasmas

y déjame pasar.

SANTIAGO GRIJALVA

Agenda

I

Las tareas me encojen

los hombros

me siento

absurdo al rozar

la responsabilidad canina

de ladrar al mínimo sonido.

Pero los truenos

me separan de la labor

y me vuelvo

para desangrar en un cuaderno.