domingo, 29 de julio de 2012


SERGIO GARCÍA




Un Horizonte…



Un horizonte de certezas derrumbadas
Están hoy como cantaros rotos a nuestros pies,
Certezas que tuvieron la presencia de lo eterno,
Como sí la conmemoración ritual
Evitara la fuga perenne del momento

Habría que vencer el miedo,
apaciguar la ira
Poner en claro el desconcierto

¿Podemos afirmar hoy,
convencidos
que la historia es previsible?

Tristezas que no esperábamos
Se convirtieron en parte del paisaje cotidiano

Desde Entonces
Nos acostumbramos
a vivir solos en esta isla
Poblada de desamor

Otros,
todavía no descubre que se mienten
Pero pronto verán que la arena
Se diluye también bajo sus pies



JAIME GARCÍA TERRÉS




Conjuro



De tu mirada llena las bienaventuranzas
aguardamos, rotundo sol de mayo:
Aquellos cuerpos en la calle
solos están. Huye la pena misma
de su lado. Catástrofes y fiebres
asédianlos ajenas a distancia.
Y les niega raíces la tierra que su sombra hiere.

No permitas que rueden abolidos
como fardos mostrencos a los pies de la vida.

Roce tu llama todo resto feraz,
y suenen sus injurias y su gozo reviente;
una brava pasión en la morada
los acompañe y abra las ventanas mustias
a la contigua tempestad, diluvio de linajes.

Tu corazón invade limbos, sol numeroso y único;
ara piedras inánimes con furibunda primavera:
Déjalo desgranarse
sobre la carne de los débiles.

MÍA GALLEGOS




Coreografía



                                        Para mí amigo Carlos Cortés

En fin
que no he vivido nada.
No sé qué cosa es una guerra
y tengo como prisión al cuerpo
y alma como campo de batalla.

Me debato entre la duda
de reflexionar o fluir;
esto es situarse en el palco de los espectadores,
o estar
en cada íntimo instante del milagro.

Vivo de pedacitos,
pero aspiro a la totalidad,
es decir a Mozart y al poema que me redima
y me revele los espacios absolutos
y la nada.

Percibo de mí
los sitios más secretos:
la culpa,
una tercera conciencia de las cosas,
la dualidad del pensamiento,
la ira pequeña
por lo que ya ocurrió.
Pero he vivido poco. Treinta años.
Dos amores de piel
y un querer abandonar
esta espera que me señala la vida.

Anhelo la anarquía,
el más tierno desorden del amor,
la cábala
los relojes de arena y una habitación sencilla.

Quiero tener un destino trazado de antemano,
encontrarme con Dios
y los abismos
y no tener conciencia de la llama.
Ser la llama misma y la aventura.

Pero vengo de soledades últimas,
de conversaciones que nunca concluyeron,
de espejos que me miraron desde la infancia hasta ahora,
de abandonados armarios de caoba que fueron
de tías o de abuelas remotísimas.

Cuán poco he vivido.
No conozco la guerra. Y tampoco la paz.
Me duele la orfandad,
el desarraigo,
el sentirme extranjera en cualquier sitio,
el no pertenecer
a una familia o a una patria.

No puedo narrar una batalla;
ni hablar del hambre y de la peste,
ni escribir la canción de algún soldado herido,
ni hablar de mujer violada,
ni decir cómo es un cementerio después de una llovizna.

Pero anhelo decir en el poema
que la vida me conmueve,
que respiro mejor cuando me entrego,
que necesito amar de la manera más simple y primitiva.
Me gusta la paz y la defiendo
y la guerra cuando es justa,
y el sabor de las mandarinas cuando llega el verano,
que me gusta ser una y arraigarme en el cosmos,
y sentir que mi vida palpita al mismo tiempo que la vida,
aunque no haya vivido,
aunque mi hambre sea de infinito,
aunque no sepa expresar
que por alguna razón precisa estoy aquí,
a punto de vencer,
a punto de morir,
de vivir.

JOSÉ HIERRO



Las nubes



Inútilmente interrogas.
Tus ojos miran al cielo.
Buscas detrás de las nubes,
Huellas que se llevó el viento.

Buscas las manos calientes,
Los rostros de los que fueron,
El círculo donde yerran
Tocando sus instrumentos.

Nubes que eran ritmo, canto
Sin final y sin comienzo,
Campanas de espumas pálidas
Volteando su secreto,

Palmas de mármol, criaturas
Girando al compás del tiempo,
Imitándole la vida
Su perpetuo movimiento.

Inútilmente interrogas
Desde tus párpados ciegos.
¿Qué haces mirando a las nubes,
José Hierro?

DULCE MARÍA LOYNAZ




La mujer de humo



Hombre que me besas,
Hay humo en tus labios.
Hombre que me ciñes,
Viento hay en tus brazos.

Cerraste el camino,
Yo seguí de largo;
Alzaste una torre,
Yo seguí cantando.

Cavaste la tierra,
Yo pasé despacio.
Levantaste un muro
¡Yo me fui volando!

Tú tienes la flecha:
Yo tengo el espacio;
Tu mano es de acero
Y mi pie es de raso.

Mano que sujeta,
Pie que escapa blando.
¡Flecha que se tira!
El espacio es ancho.

Soy lo que no queda
Ni vuelve. Soy algo
Que disuelto en todo
No está en ningún lado.

Me pierdo en lo oscuro,
Me pierdo en lo claro,
En cada minuto
Que pasa... en tus manos.

Humo que se crece,
Humo fino y largo,
Crecido y ya roto
Sobre un cielo pálido.

Hombre que me besas,
Tu beso es en vano.
Hombre que me ciñes:
¡Nada hay en tus brazos!